父母什么都没问。母亲接过她沉重的行李箱，只是红了眼眶，低声说：“回来就好，回来就好。”父亲沉默地给她下了一碗热汤面，卧了两个荷包蛋。
家，还是那个狭小、家具老旧的房子。墙上还贴着她小时候得的奖状，已经泛黄卷边。她曾经那么迫切地想逃离这里，觉得它配不上自己的“野心”。如今躺回自己吱呀作响的小床上，听着窗外隐约的市声，一种近乎耻辱的安全感，将她缓缓包裹。
头几天，她把自己关在房间里，像一只受伤的野兽舔舐伤口。羞愧、愤怒、绝望，轮番折磨着她。她不敢开机，害怕面对那个已然崩塌的世界。
直到那天下午，她无意间翻出旧木箱里的东西。里面是她学生时代的设计草图、收集的布料样本，还有奶奶留下的一本厚厚的、记录着各种传统刺绣针法和纹样的手札。纸张已经发黄脆弱，但上面的图案依旧生动，蕴含着一种朴素而强大的生命力。
她记得奶奶坐在老屋门槛上，就着天光一针一线刺绣的样子，那么专注，那么平静。奶奶常说：“晚晚，东西好不好，不在料子多金贵，在看用心不用心。针脚实不实，图案活不活，骗不了人的。”
“骗不了人……”
这句话像一道闪电，劈开了她混沌的脑海。
她在顾宸和楚蓉面前，那些精心编织的谎言，那些借来的见识，那些伪装出的从容，就像用最华丽的丝线绣出的空架子，针脚虚浮，图案呆板，轻轻一戳，就彻底散了架。
她一直在追求一个光鲜的“外壳”，却把自己最真实的“内核”——她的出身、她的家庭、她从小接触的这些质朴却深厚的文化——视为需要掩盖的瑕疵。
她错的不是出身平凡，而是背叛了这份平凡，试图用一个虚假的精英外壳来证明自己。她鄙视的，恰恰是能让她扎根站稳的土壤。
一种前所未有的清醒，混杂着强烈的自我厌恶，席卷了她。她不是因为谎言被揭穿而失败，而是因为从一开始，她就走上了一条错误的、不属于自己的路。
她拿起奶奶的手札，抚摸着上面繁复精美的纹样。这些纹样里，有风调雨顺的祈愿，有对美好生活的向往，是这片土地上的人们世代相传的智慧与情感。它们比任何奢侈品Logo都更有分量。
她又翻出自己那些旧草图，虽然稚嫩，但充满了大胆的想象和对色彩的敏感。那是属于“林晚”的东西，不是“苏瑜”的复制品。
一个模糊的念头，开始在心底滋生。
母亲推门进来，看到她对着旧物发呆，轻轻放下了一杯热茶。“你奶奶的手巧，十里八乡都有名。可惜，现在的年轻人，没几个愿意学这些老东西了。”
林晚抬起头，看向母亲，眼神里不再是死寂，而是某种正在重新凝聚的光。“妈，”她声音有些沙哑，却异常坚定，“我想试试。”
几天后，林晚第一次走出了家门。她没有去那些能引起回忆的繁华地段，而是去了镇上唯
