死亡来得毫无诗意，像一块烧红的烙铁狠狠摁进林星的意识深处。上一秒，他还在电脑屏幕幽蓝的光晕里，为《命运回廊》最终季主角那宿命般的牺牲而热血沸腾，心脏跟着激昂的片尾曲疯狂擂动；下一秒，那擂动骤然失控，化作胸腔里撕裂般的剧痛和令人窒息的真空。视野被狂乱闪烁的雪花点吞噬，最终沉入无边的、冰冷的黑暗。
没有走马灯，没有天使或恶魔的迎接。只有一种被粗暴剥离的失重感，仿佛从万丈悬崖跌落，永无止境。
然后，是坠落终止的剧痛，伴随着一股汹涌灌入肺叶的、冰冷而陌生的空气。它带着浓重的尘土、朽木，还有一种林星无法形容的、类似金属锈蚀后又被雨水浸泡的奇异气味，呛得他猛地弓起身子，剧烈地咳嗽起来。每一次咳嗽都牵动着全身骨头，发出不堪重负的呻吟。
他挣扎着睁开眼。
映入眼帘的不是熟悉的、堆满手办海报和零食袋的凌乱房间天花板，而是一片低矮、摇摇欲坠的木质棚顶。几缕微弱的光线，从棚顶的破洞和歪斜墙壁的缝隙里艰难地挤进来，在浮动的灰尘里形成几道倾斜的光柱。他正躺在一堆散发着霉味的、扎人的干草上。
这是哪里？漫展的后台仓库？某个整蛊真人秀的布景？
林星试图撑起身体，手臂却酸软得如同面条。他低下头，心脏猛地一抽——盖在身上的根本不是他穿惯了的棉质睡衣，而是一件粗糙得如同砂纸、打着许多丑陋补丁的破旧麻布袍子。裸露在外的手臂和小腿瘦骨嶙峋，皮肤上沾满污垢，完全是一副长期营养不良的流浪儿模样。
一股巨大的恐慌瞬间攫住了他。他连滚带爬地扑到旁边那堵由不规则石块和泥巴胡乱垒砌的矮墙边，从一道最大的缝隙里望出去。
外面的世界，彻底颠覆了他过去十八年构筑的所有认知。
没有高楼大厦，没有闪烁的霓虹，没有飞驰的汽车。眼前是一条狭窄、坑洼不平的泥土街道，两旁挤满了同样低矮破败的木质或石砌小屋，歪歪扭扭，仿佛随时会倒塌。街上行走的人们穿着与他类似的、样式古怪的粗布或皮制衣袍，颜色灰扑扑的，大多显得疲惫而麻木。
然而，真正让林星大脑一片空白的，是笼罩着这一切的“光”。
街道上空，悬浮着一些巴掌大小、形状各异的奇异符号。它们由纯粹的、流动的光构成，有的像纠缠的藤蔓，有的像抽象的几何图形，还有的如同某种难以解读的古老文字。这些发光的符文阵列并非静止不动，它们以某种缓慢而恒定的韵律微微旋转、明灭，散发出柔和的、足以照亮下方街巷的白光或淡蓝色光芒，取代了林星认知中的路灯。他甚至看到远处一座稍显高大、用巨大灰石砌成的建筑顶端，一道更加复杂、由数十个符文嵌套而成的巨大光阵持续运转着，如同一个微缩的太阳，将那片区域映照得如同白昼。
更近处，一个穿着稍整洁些、深褐色长袍的男人匆匆走过。他袍子的下摆和袖口边缘，赫然流动着细密的、发出微弱莹绿色光芒的纹路，仿佛有活着的电流在布料纤维间穿梭！那绝不是简单的装饰，林星能感觉到一种奇异的、带着微弱嗡鸣的能量感。
“这……这是……”林星喉咙干涩，发不出完整的声音。他用力掐了一把自己的大腿，尖锐的疼痛让他倒抽一口凉气。不是梦。
就在这时，一阵洪亮但语调极其古怪的声音，如同某种金属摩擦的嗡鸣，透过墙壁的缝隙传了进来，响彻整条街道。那声音并非来自扩音喇叭，更像是……直接作用于空气？林星完全听不懂那语言，音节拗口，带着难以模仿的卷舌和爆破音。
“呜哩哇啦……库拉索……塔姆林……”那声音持续播报着。
林星茫然地缩在墙缝后，像个偷窥的幽灵。人们似乎习以为常，有人驻足倾听片刻，有人则脚步不停。他像一个被彻底抛入深海的人，失去了所有赖以生存的坐标。语言不通，环境陌生得令人心悸，身体虚弱得一阵风就能吹倒。绝望的冰冷感顺着脊椎一路爬升，几乎要将他冻僵。他靠着冰冷的石墙滑坐下来，抱住膝盖，额头抵在粗糙的麻布上，身体无法控制地微微发抖。前世的记忆碎片——温暖的房间、屏幕上绚丽的战斗画面、朋友们讨论剧情的笑声——此刻都变成了最锋利的刀子，切割着他濒临崩溃的神经。
“呵……”一声压抑着哭腔的、近乎自嘲的苦笑从他喉咙里挤出，“熬夜追番……追到异世界当难民……真有你的，林星……”
不知过了多久，或许是身体残留的本能，或许是那陌生广播声音的停止让他稍微回神，一阵强烈的、火烧火燎的饥饿感取代了最初的恐慌，凶猛地啃噬着他的胃。活下去的本能压倒了迷茫。他必须出去，必须弄到点吃的。
他扶着墙壁，脚步虚浮地挪出了那个散发着霉味的破棚子，踏入那条被奇异符文光芒笼罩的陌生街道。空气里的那股混合气味更加浓烈了。行人的目光偶尔扫过他，带着漠然或一丝不易察觉的嫌恶，仿佛他只是一块会移动的脏抹布。他听不懂他们的只言片语，那些古怪的音节如同密码，将他隔绝在世界之外。
他漫无目的地走着，像一缕游魂。街角处，一小圈人围在那里，挡住了去路。人群中央，一个头发花白、穿着同样打补丁但浆洗得稍干净的灰袍老人，正用一支似乎是用某种黑色石头磨制的尖细刻笔，在一块磨平的石板上，专注地刻画着一个图案。那图案由许多细密的线条构成，结构对称而繁复，隐隐透着一股稳定的力量感。老人刻完最后一笔，手指轻轻拂过图案中心，口中发出一个短促而低沉的音节。
嗡——
石板上那个刻痕组成的图案，骤然亮起一层极其微弱的、几乎难以察觉的土黄色光晕，仅仅持续了不到一秒便熄灭了。
“啧，老维克的‘坚石纹’还是这么稳定啊，可惜力量太弱了，只能加固个陶罐底儿。”旁边一个抱着胳膊看热闹的壮汉摇摇头，粗声粗气地评价，用的是林星完全听不懂的语言，但那语气里的不以为然是显而易见的。
“能亮就不错了！你行你上？”另一个人反驳。
“就是，老维克这手艺，糊口够用了……”
人群议论着，注意力很快又集中在老人刻画的新符文上。林星被挤在人群边缘，目光却死死盯住了老人手中的石板和刻笔。那刻痕……那结构……那短暂的、由声音和意志引发的微弱光亮……一种模糊的、疯狂的念头，如同黑暗中骤然划亮的火柴，在他一片死寂的脑海里炸开。
符文？力量？引导？
他猛地想起了前世屏幕里那些热血沸腾的画面！结印！查克拉流动的轨迹！忍术爆发的瞬间！
一股难以言喻的冲动驱使着他，几乎是不假思索地，林星弯腰从墙角捡起一块边缘还算尖锐的黑色木炭碎块。他拨开前面挡着的人，挤到人群最前面，无视了那些投来的诧异目光，径直跪坐在老维克旁边一块相对干净些的石板地上。粗糙的石面硌着他的膝盖，但他毫不在意，全部的注意力都集中在手中的炭块和冰冷的地面上。
他深吸一口气，前世烙印在脑海深处的画面无比清晰地浮现出来——漩涡鸣人，那个永不放弃的笨蛋吊车尾，双手翻飞，结出“未”印！林星的手腕带着一种近乎虔诚的专注感，开始移动。
黑色的炭迹在灰白色的石板上快速延伸。他没有像老维克那样追求绝对的对称和精密，线条显得粗犷、潦草，甚至有些歪斜。他勾勒出一个模糊的人形轮廓，然后在这个小人儿双手的位置，飞快地画出几个重叠、交错的手势——那是“未”印的简化形态！紧接着，在小人摊开的掌心前方，他用力画下一个由数道急速旋转的螺旋线构成的球体，并在球体内部，歪歪扭扭地刻上了几个他记忆中代表“查克拉凝聚”、“旋转”、“破坏”等概念的日文片假名！
“噗……”旁边传来清晰的嗤笑声。
“哈！这小子干嘛呢？鬼画符？”
“画的什么玩意儿？人不像人，鬼不像鬼的，中间那团线是鸟窝吗？”
“还刻了几个歪歪扭扭的虫子字，这是什么新的‘污秽纹’？用来驱赶老鼠的？”
嘲笑声像冰雹一样砸来，带着毫不掩饰的轻蔑。林星的脸颊微微发烫，握着木炭的手指关节因为用力而泛白。但他没有停下，反而像是被这些嘲笑声刺激得更加专注。他无视了周围的嘈杂，眼神锐利得如同鹰隼，死死盯着石板上的图案。
还差一点！差最关键的东西！画面是死的，需要让它“动”起来！需要那种呼之欲出的力量感！
他再次落下炭笔。这一次，笔触变得短促而充满爆发力。他在那个结印的小人周围，飞快地画下了几个大小不一、方方正正的框子——简陋的分镜框！在小人掌心凝聚螺旋丸的位置，他用密集的、充满方向感的短促线条，勾勒出能量高速旋转、压缩时形成的视觉动态！一道粗犷的、带着强烈指示性的箭头，从凝聚的螺旋丸直指前方，仿佛下一秒就要脱手轰出！最后，他在螺旋丸爆发的瞬间位置，狠狠地涂抹上一片放射状的、代表冲击和光芒的排线！
最后一笔落下。
林星喘息着，额头上渗出了细密的汗珠。他抬起头，目光扫过周围的人群。
死寂。
刚才还充斥着哄笑和议论的街角，此刻落针可闻。所有人的表情都凝固了，像是被瞬间冻结。张大嘴巴的壮汉，抱着胳膊一脸不屑的中年人，还有刚刚完成一个符文的老人老维克……他们的眼睛全都死死地钉在那块粗糙的石板上，钉在那潦草人形、分镜框、动态线和放射状排线所构成的、前所未见的画面上。
那画如此简陋，却像一只无形的手，粗暴地攥住了他们的视线，甚至呼吸。那分割画面的方框，那充满力量感的动态线条，那指向性极强的箭头和爆炸排线……这一切组合在一起，产生了一种奇异的魔力。他们仿佛能“看到”那画中模糊人影双手翻飞的动作轨迹，能“感受”到那旋转球体内部压缩的狂暴力量，甚至能“预见”到那股力量即将喷射而出的毁灭瞬间！一种原始的、对力量冲击的视觉感知被粗暴地唤醒，直接作用于他们的神经。
时间仿佛被无形的凝胶粘滞，缓慢地流动。人群如同被施了定身咒，凝固在惊愕的瞬间。每一道目光都如同烧红的铁钎，死死钉在石板那潦草却充满诡异张力的画面上。粗犷的分镜框粗暴地切割着视野，动态的排线仿佛带着撕裂空气的呼啸，那个凝聚着螺旋风暴的球体，在简陋的炭笔下竟似要挣脱石板的束缚，将毁灭的能量倾泻到现实之中。
死寂被一声急促、嘶哑的抽气声打破。
是那个刻符文的老人，老维克。
他像是被无形的电流狠狠击中，佝偻的身体猛地一颤，浑浊的眼珠几乎要从深陷的眼眶里凸出来。他死死盯着石板，干瘪的嘴唇哆嗦着，枯树皮般的手指抖得如同风中的落叶。那目光里没有了之前的专注和平和，只剩下一种近乎贪婪的、颠覆性的狂热。他仿佛透过那粗劣的炭痕，看到了某种被世界遗忘、又或者从未诞生过的惊世宝藏。
“呃…呃……”老人喉咙里发出意义不明的嗬嗬声，挣扎着想说话，却因极度的激动而失语。他猛地向前踉跄一步，动作快得不像一个老人，布满污垢和老茧的、如同鹰爪般的手，带着一种不容抗拒的、近乎痉挛的力量，死死扣住了林星握着木炭、同样沾满黑灰的手腕！
那力道之大，让林星痛得闷哼一声。
老维克终于从喉咙深处挤出几个破碎的音节，每一个字都带着难以置信的震颤，浑浊的眼睛死死锁住林星茫然的脸：
“孩子…你…你这‘符文绘卷’…”他艰难地吞咽了一下，声音陡然拔高，带着一种孤注一掷的渴求，刺破了凝固的空气：
“…卖吗？”
