时间与地点：前136-前126年，长安太史府
主要事件：十岁诵古文；孔安国授《尚书》；石渠阁的灰尘
慧眼与拷问：“竹简上的先王，是真的先王吗？”
千年回响：中国古典教育的原型；经学与史学的首次碰撞
1.城池的胃
长安是吃泥土的巨兽。
十岁的司马迁第一次站在横桥上眺望这座都城时，这个念头就攫住了他。时值前136年，汉武帝建元五年，春。从夏阳到长安的三百里官道上，牛车走了七天。第七天清晨，当薄雾被初阳撕开，那座传说中的城池突然横陈在渭水南岸——它不是“出现”，是“压”过来的，用黄土、砖石、青铜和无数人烟织成的重量，压向一个龙门少年的视网膜。
“看，长安。”父亲司马谈的声音在耳边响起，平静，但底下有暗流。
司马迁看见了。但他看见的不是“城池”，是某种活物。城墙的夯土是它的皮肉，雉堞是它的脊刺，十二座城门是它的口鼻。最骇人的是东南隅——那里正在“生长”：无数夯土架像巨兽的肋骨刺向天空，数不清的民夫如蚁群在骨架上蠕动，打夯的号子声隔着五里传来仍震耳膜：
“呦——嘿——呦——嘿——”
“那是什么？”他指着那片生长中的怪物。
“明堂。”司马谈眯起眼，“陛下要建明堂，议了五年，今年终于动工了。看到那些脚手架了吗？用的是新法，叫‘井干式’，木头纵横交错如井栏，能盖到十丈高。”
确实是新的。龙门镇的房子最高不过两丈，用黄土夯墙，茅草覆顶。而这里的木头骨架已经搭到五丈，像一具被剥了皮的巨兽骷髅，在晨曦中投下蜘蛛网般的影子。更远处，未央宫的前殿屋脊如山脉起伏，屋顶的陶瓦在阳光下反射着青光——那是新烧的釉瓦，据说滴水不沾尘。
牛车驶上横桥。这是座木石结构的桥梁，桥墩用“筏形基础”——司马谈后来解释，就是把木筏沉到河底，上面垒石，能分散水流冲击。桥面铺着厚厚的松木板，车轮碾过时发出空洞的响声，像敲打巨兽的胸腔。桥下，渭水浑黄，数百艘漕船如蜉蝣聚集，船夫用带钩的长竿从水里打捞着什么。
“他们在捞泥。”司马谈说，“渭水泥沙多，淤塞河道，每年要疏浚。捞上来的泥不浪费，运到西市，有工匠专门烧砖——看到那些烟囱了吗？”
司马迁顺着父亲的手看去。西市方向矗立着几十根土黄色的烟囱，冒着或黑或白的烟，把天空割裂成破碎的格子。烟囱下是连绵的工坊，打铁声、锯木声、陶轮转动声混成一片永不停歇的轰鸣。空气中弥漫着复杂的味道：煤烟、陶土、生漆、皮革、牲畜粪便，还有某种甜腻的、让人喉头发紧的气味。
“那是饴糖的味道。”司马谈似乎知道儿子在想什么，“用麦芽和米熬的，西市有十几家糖坊。长安人爱吃甜的。”
甜。司马迁咂了咂嘴。龙门只有盐的咸、粟米的淡、黄河鱼的腥。甜是什么滋味？他想像不出。
牛车过了桥，驶入雍门。城门洞深得像山涧，脚步声、车轮声、马蹄声在里面反复折射，变成一种巨大的、混浊的回响，仿佛城池在吞咽。阳光被城门切割成斜斜的光柱，光柱里尘埃飞舞，每一粒都沾着人声。司马迁仰头看城门顶——那里有复杂的木结构，斗拱层层出挑，像倒悬的森林。最高处有一面铜镜，镜面已经发黑，但依然反射着破碎的天光。
“厌胜镜，”司马谈说，“镇邪的。长安十二门，门门有镜。”
穿过城门洞的刹那，光、声、气味、温度同时改变。就像从一种介质扎进另一种介质——从野外的空旷扎进人烟的浓稠。街道突然变窄了，但变“厚”了：两侧是夯土墙，墙上开着小窗，窗台上摆着陶罐，罐里种着葱、韭、蔓菁。路是土的，但被车轮碾出深深的车辙，辙里积着昨夜的雨水，水面上漂着菜叶、碎布、牲口粪便。人，到处都是人，多到让司马迁呼吸困难。
穿短褐的贩夫担着陶瓮，瓮里是酱、是醋、是腌菜。着深衣的士人捧着竹简，边走边读，差点撞上行人。戴巾帼的妇人坐在门口纺线，纺锤嗡嗡转成虚影。更小的孩子光着屁股在泥地里打滚，笑声尖利如陶哨。狗、鸡、猪在人群中穿梭，一只黑猪甚至大摇大摆横穿街道，对牛车视而不见。
气味更浓烈了。汗味、食物味、牲畜味、垃圾味，还有某种奇异的香味——后来司马迁知道，那是“麝香”，从西域来的，只有贵人才用得起。声音则是一锅煮沸的粥：叫卖声、讨价还价声、争吵声、说笑声，还有不知哪里传来的筑声（一种古乐器），叮叮咚咚，像雨点敲打铜盆。
司马迁感到眩晕。他抓紧牛车的栏杆，指甲陷进木头。这不是他熟悉的那个由黄河、星空、山峦构成的世界。这个世界是“人”造的，密密麻麻的“人”，像蚁群，但每只蚁都在发出自己的声音，走出自己的路。他们从哪里来？要到哪里去？为什么聚在这里？这座叫长安的巨兽，每天要吃掉多少粟米，喝掉多少水，吐出多少粪便，埋葬多少死人？
“到了。”牛车在一处宅院前停下。
相比街上的喧嚣，这里安静得像另一个世界。门是普通的黑漆木门，没有石兽，没有匾额，只在门楣上挂着一块木牌，用隶书写着两个字：“太史”。字很朴拙，像是随手刻的，但笔画深如刀斫。
司马谈先下车，然后伸手抱下儿子。十岁的司马迁已经不算轻了，但父亲抱他的动作还像小时候一样稳。脚踩到地面的瞬间，他感到一种虚浮——不是地的感觉，是长安的地和龙门的“地”不一样。龙门的地是活的，你能感觉到下面的水脉，远处的山根。长安的地是死的，被无数人踩实了，夯硬了，成了一层厚厚的、没有生命的壳。
“这是我们家。”司马谈推开门。
2.书房：光的囚笼
太史府的书房没有窗。
或者说，它的窗开在屋顶——四块巨大的“明瓦”嵌在椽间，那是用蚌壳磨薄制成的透明瓦片，阳光经过它们的过滤，变成柔和的、乳白色的光，均匀地洒满整个房间。光里有细小的尘埃在缓缓沉降，像永不停止的、安静的雪。
司马迁站在门口，不敢进去。
不是害怕，是敬畏。他从未见过这么多书——不，不是“书”，是“简”。三面墙全是顶到屋顶的木架，架上密密麻麻排满了竹简。简是新的、旧的、半新不旧的；绳子是丝的、麻的、皮的；卷起来的，摊开的，用木匣装着的。空气里弥漫着复杂的味道：竹子的清香，墨的焦苦，霉斑的微腥，还有某种更古老的气息，像坟墓打开时涌出的、时间本身的味道。
“进来。”司马谈已经走到房间中央的长案后坐下。案是榧木的，长两丈，宽四尺，案面被衣袖磨出了温润的光泽。案上摊着一卷展开的竹简，简旁是笔、墨、砚、刀——这是史官的武器。笔是兔毫的，墨是松烟的，砚是歙石，刀是青铜削刀，用来刮去写错的字。
司马迁赤脚踩上地板。地板是桐木的，拼接严密，走上去只有细微的“吱呀”声。他走到离自己最近的一个书架前，仰头看。竹简的末端垂着标签，标签上写着小字：《春秋左氏传》《国语》《战国策》《世本》《楚汉春秋》……有些名字他听过，有些没有。他伸手想摸，又缩回来。
“可以摸。”司马谈的声音传来，“但要先净手。”
屋角有个铜盆，盆里有清水。司马迁学着父亲的样子，把手浸入水中，仔细搓洗每一根手指，连指甲缝都不放过。水很凉，是从井里刚打上来的。洗净，用麻布擦干，他这才敢再次走向书架。
他抽出《春秋左氏传》的第一卷。简很重，比他想象的重得多。绳子是丝绳，已经发黄，但依然结实。他小心地抱着竹简走到光柱下，放在地上，展开。
光刚好照在第一片上。
“惠公元妃孟子……”
字是篆书，但和他学过的篆书不太一样，更古拙，笔画如刀刻斧凿。墨色不是纯黑，是深褐色，像干涸的血。他一个字一个字地读，读得很慢。有些字不认识，但他不着急，只是看着那些笔画的走向；想象650年前（从周平王东迁算起），某个鲁国的史官在竹片上刻下这些字时，手是否在颤抖？他见过他写的这些人吗？惠公、孟子、仲子……他们是真人，还是只是名字？
“看出什么了？”司马谈不知何时走到他身后。
司马迁吓了一跳，但没回头。他盯着竹简，许久，说：“这里说：‘孟子卒，继室以声子，生隐公。’但后面又说：‘惠公薨，是以隐公立而奉之。’”
“所以？”
“所以隐公是声子生的，但因为是庶出，不能直接继位，要等嫡子桓公长大，再把君位还给他。”司马迁抬起头，眼睛在暗处发亮，“可是父亲，如果隐公不想还呢？如果他坐在君位上，尝到了权力的滋味，还会愿意还吗？”
司马谈没有回答。他走到另一面书架前，抽出一卷更旧的简。简片已经发黑，绳子几乎要断了。他小心翼翼地展开，铺在儿子身旁。
是《竹书纪年》。晋国史书，用魏国文字写的，和鲁国的《春秋》记载同一段历史，但说法完全不同。
“你看这里，”司马谈指着其中一行，“‘鲁隐公三年，晋人弑其君昭侯。’《春秋》里怎么写的？”
司马迁想了想：“《春秋》写：‘晋弑其君小子侯。’”
“对。同一年，同一件事，一个写‘昭侯’，一个写‘小子侯’。一个用‘弑’（下杀上），一个用‘杀’（一般意义的杀）。为什么？”
光柱移动了少许，现在照在父子两人的手上。司马迁的手还小，皮肤薄，能看见淡青色的血管。司马谈的手骨节分明，右手食指和中指有厚厚的老茧——那是长期握笔、握刀留下的。两双手在光中叠在一起，像一场无言的交接。
“因为写的人不一样，”司马迁说，“看到的也不一样。”
“还有呢？”
“还有……”司马迁犹豫了，“还有他们想让人相信的，也不一样。”
司马谈笑了。不是开心的笑，是那种“你终于明白了”的笑，苦涩而欣慰。他收起《竹书纪年》，放回原处，又从架上抽出另一卷。
“这是秦国的《秦记》。你看这段：‘昭襄王四年，彗星见，蝗虫从东方来，蔽天。天下疫。百姓内粟千石，拜爵一级。’”
司马迁读了两遍，突然抬起头：“百姓交一千石粟米，就能得一级爵位？”
“对。秦国的军功爵制，后来改成纳粟拜爵。为什么记这个？因为对秦国来说，粮食和爵位一样重要。但鲁国的《春秋》会记这个吗？不会。鲁国记的是‘礼崩乐坏’，是‘臣弑君，子弑父’。明白了吗？”
光柱又移动了。现在它照在书架最高一层，那里有一些特殊的竹简——不是常见的青色或黄色，是暗红色，像凝固的血。
“那些是什么？”司马迁问。
司马谈沉默了很久。他搬来木梯，爬上去，取下一卷。简很重，他抱得很小心，仿佛抱的是婴儿。下梯，铺开。光刚好照在简上。
红色不是漆，是竹简本身的颜色——这是“血竹”，一种罕见的竹子，竹肉天然暗红，传说只生长在古战场下，吸了阵亡将士的血。简上的字是金色的，用金粉调和鱼胶书写，千年不褪。
“这是楚国的史书，”司马谈的声音很轻，“从郢都带来的。秦将白起攻破郢都时，楚国的史官把这些简埋在宗庙地下。三十年前，一个农夫挖地时发现，送到了长安。”
司马迁凑近。字是鸟虫书，弯曲如蛇，他一个也不认识。但那种红色让他心悸——不是害怕，是一种更深的、从骨头里涌上来的熟悉感。他想起了自己掌心的胎记，那个竹简形状的红色印记。
“写的什么？”
“楚国的历史。但和我们知道的，不太一样。”司马谈指着其中一行，“这里写：‘武王伐纣，非天命，乃人事。’”
司马迁愣住了。他学过的所有典籍都说：周武王伐纣，是“天命归周”，是“吊民伐罪”。但楚国的史官说：是“人事”。
“还有这里，”司马谈的手指向另一行，“‘孔子见老聃，问礼。老聃曰：子所言者，其人与骨皆已朽矣，独其言在耳。’”
“什么意思？”
“意思是，孔子问老子礼是什么。老子说：你问的那些制定礼的人，连骨头都烂了，只剩下他们说过的话还在流传。”司马谈看着儿子，“你从这句话里听出什么？”
光柱开始倾斜。尘埃在光中加速飞舞，像无数细小的、金色的飞虫。司马迁盯着那些金色的字，盯着竹简的暗红，盯着父亲脸上复杂的神情。许久，他说：
“老子在说，活人不必被死人束缚。”
司马谈的手抖了一下。他迅速卷起竹简，放回原处，动作快得像在掩盖什么。然后他背对着儿子，声音从阴影里传来：
“今天的话，不要对外人说。一个字都不要说。”
“为什么？”
“因为……”司马谈转过身，脸在逆光中看不清表情，“因为长安和龙门不一样。在龙门，你说黄河是母亲，它就是母亲。在长安，你说黄河是什么，得看陛下说它是什么，看丞相说它是什么，看太学里的博士说它是什么。”
“可史官不是要记真实的吗？”
“真实有很多种。”司马谈走到儿子面前，蹲下，平视他的眼睛，“你看到的是哪一种，你能记的是哪一种，你敢记的是哪一种——这是三个问题。你十岁了，该开始想这三个问题了。”
窗外传来钟声。是未央宫前殿的铜钟，每日暮时敲响，提醒长安人：天要黑了，宵禁要开始了。钟声浑厚，悠长，穿过重重屋宇到达书房时，已经变得微弱，但仍有一种不容置疑的威严。
司马迁走到“窗”下——其实不是窗，是墙上一道细缝，大概两指宽，不知是故意留的还是年久开裂。他把眼睛凑上去。
外面是长安的黄昏。夕阳把整座城染成血色，屋顶的瓦，墙头的草，街上的土，行人深衣的下摆，全浸在一种黏稠的、红得发黑的光里。更远处，明堂的脚手架像巨兽的骨架，民夫们正从上面下来，像血从伤口滴落。钟声还在响，一下，又一下，像巨兽的心跳。
他忽然想起龙门，想起黄河解冻时的轰鸣。那里的声音是自然的，暴烈的，但纯粹。这里的声音是人造的，有秩序的，但复杂。哪一种更真实？他不知道。
他只知道，从今天起，他要在这座吃泥土的巨兽腹中，学习如何用竹简记录它如何吃，如何消化，如何排泄，如何生长，如何衰老，如何死亡。
而第一步，是认识那些早已死去的、但依然通过竹简说话的，先王。
3.孔壁的鬼魂
三个月后，司马迁见到了孔安国。
那是个秋日的早晨，露水很重。司马迁跟着父亲走进太学时，脚下的青石板湿漉漉的，能照出模糊的人影。太学在长安西北，靠近城墙，占地不大，但很安静。院子里种着槐树、柏树，树叶已经开始发黄，但还没落，在晨光中像无数片薄金。
孔安国在正堂等他们。
他比司马迁想象的老——其实不过四十多岁，但头发已经白了大半，用一根普通的木簪绾着。穿的不是儒生的深衣，是更简单的直裾，料子是粗麻，洗得发白。他跪坐在席上，面前没有书案，只有一张矮几，几上摆着一卷摊开的竹简，简旁一盏陶灯，灯油将尽，火苗小如豆。
但司马迁第一眼看到的不是人，是他的手。
那双骨节粗大、布满老茧和裂口的手，正轻轻抚摸着竹简，动作温柔得像抚摸婴儿的脸。指尖在简面上移动，不是在读，是在“摸”——摸刻痕的深浅，摸竹片的纹理，摸墨迹的浓淡。他闭着眼，仿佛光靠触觉就能看见文字。
“孔先生。”司马谈躬身行礼。
孔安国睁开眼。他的眼睛很亮，和苍老的外表不相称，像两口深井，井底沉着星辰。“太史令来了。这就是令郎？”
“是。小子迁，今年十岁，已能诵《诗》《书》大义。”
孔安国招招手：“过来。”
司马迁走过去，在矮几对面跪坐下。离得近了，他闻到老人身上有一种特殊的味道：不是墨香，不是霉味，是更陈旧的、像地底深处涌上来的气息。后来他知道，那是“孔壁”的味道。
“读过《尚书》吗？”孔安国问。
“读过伏生传的二十九篇。”
“用何本？”
“用隶书本。”
孔安国笑了。笑容很淡，但眼里有光一闪而过。“隶书本……那是从篆书转写的。你见过篆书本吗？”
司马迁摇头。
孔安国从矮几下又取出一卷竹简。这卷简更旧，简片是暗褐色的，边缘有烧灼的痕迹。他小心翼翼地展开——不是全展开，只展开开头几片。上面的字司马迁一个也不认识：不是篆书，不是隶书，是更古老的文字，笔画如画，有的像人，有的像山，有的像雨。
“这是古文《尚书》。”孔安国的声音很轻，仿佛怕惊动什么，“从孔子旧宅的墙壁里挖出来的。汉武帝元光五年——就是你出生的那年——鲁恭王要扩建宫殿，拆孔子旧宅，在墙壁里发现了这批竹简。用战国文字写的，秦焚书时孔家后裔藏进去的。”
司马迁屏住呼吸。他看着那些古老的文字，看着简上的烧痕，仿佛能看见两百年前（从秦始皇焚书算起）的那个夜晚：孔家子弟在火光中匆忙砌墙，把祖传的竹简藏进夹层，然后在墙上涂泥，作伪装。他们知道可能再也挖不出来，知道这些文字可能永远不见天日，但还是藏了。为什么？
“为什么要藏？”他问出了声。
孔安国看了他很久。“因为有人想烧。”
“烧了又能怎样？”
“烧了，就没了。”孔安国的手指拂过竹简，“没了，后人就不知道先王说过什么，做过什么，不知道我们从哪里来，要到哪里去。就像……”他想了想，“就像黄河没了源头，还能叫黄河吗？”
窗外传来钟声，是太学下课的钟。但孔安国似乎没听见，他拿起一片单独的竹简，递给司马迁：“摸摸看。”
司马迁双手接过。简很轻，很脆，仿佛一用力就会碎。烧痕在指尖留下粗糙的触感，墨迹处微微凹陷。他闭上眼睛，用孔安国的方式“摸”。一开始只是触觉：冷，干，脆。但慢慢地，似乎有别的什么从竹简深处涌上来——不是温度，不是声音，是一种更虚无的、但确实存在的“痕迹”。是那个刻字的人手的力度？是他呼吸的节奏？是他写下这些字时心里想的什么？
“感觉到了吗？”孔安国问。
“感觉……”司马迁斟酌着词句，“感觉它在说话。但不是用嘴说。”
孔安国第一次正眼看他。那目光很锐利，像刀子，要剖开这个十岁少年的头颅，看看里面装着什么。“它说什么？”
“说……”司马迁努力捕捉那种稍纵即逝的感觉，“说‘我在这里’。说‘我熬过了火，熬过了黑暗，熬过了两百年’。说‘现在你摸到我了，你要记住我’。”
屋子里安静了很久。只有陶灯的火苗在轻轻跳动，把三个人的影子放大在墙上，摇晃不定。孔安国终于收回目光，对司马谈说：
“这孩子，我收了。”
从那天起，司马迁每隔五天去一次太学，跟孔安国学古文《尚书》。
学习的方法很特别。孔安国不先教字，不先解义，而是让司马迁“抄”——用最笨的方法，把那些战国文字一个画一个画地描下来。工具不是笔，是针。针是铜针，针尖磨得很细。竹简是新的，但经过特殊处理：表面涂一层薄蜡，蜡里掺了朱砂。针尖划过，蜡被刮掉，露出底下竹青的底色，就形成红色的线条。
“为什么要用针？”司马迁问过一次。
“因为刻。”孔安国说，“那些古文是用刀刻在竹简上的。你要先学会‘刻’的感觉，才能理解写字的人用了多大力气，下了多大决心。笔太轻飘了。”
于是司马迁就刻。在秋天的光里，在冬天的光里，在春天夏天光里，他坐在那间小小的书斋，对着从孔壁里挖出来的古文，一笔一画地描摹。先描《尧典》，再描《舜典》，再描《大禹谟》……字很难，有些字根本不像字，像图画。他描得很慢，有时一个字要描一整天。描错了，就用刀把蜡刮平，重新描。
但奇怪的是，描得越多，那些字越不再只是“字”。它们变成了别的什么东西。
描“日”字时——古文的“日”就是一个圆圈，中间一个点——他感到热，感到光，感到某种永恒的、周而复始的东西。描“月”字时——是弯弯的一道，像镰刀——他感到冷，感到缺憾，感到阴晴圆缺的无常。描“山”字时——三个尖峰——他感到重，感到稳，感到沉默。描“水”字时——弯弯曲曲的线条——他感到流动，感到无形，感到既能载舟也能覆舟的力量。
有一次，他描到“民”字。古文的“民”很奇怪：一只眼睛，下面一道斜线，像眼泪，也像被刺瞎。
“为什么‘民’字长这样？”他问。
孔安国正在看另一卷简，头也不抬：“有的说，像眼睛被刺瞎，意思是民愚昧，需要引导。有的说，像眼睛流眼泪，意思是民生多艰。你觉得呢？”
司马迁看着那个字，看了很久。然后他拿起针，在自己的竹简上继续描。但这一次，他不是机械地描，他试图感受——感受那个最初造这个字的人，为什么要用“眼睛”和“眼泪”或“刺瞎”来表示“民”。他是什么人？是贵族？是史官？他眼里的“民”是什么样子？是麻木的群氓，还是受苦的众生？
针尖划过蜡面，发出细微的“沙沙”声。那声音在安静的书斋里被放大，像春蚕食叶，像细雨润土，像时间本身在流逝。
描完了，他看着那个红色的“民”字，突然说：
“我觉得，造这个字的人，既可怜民，也怕民。”
孔安国抬起头。
“眼睛能看，”司马迁继续说，声音很轻，但很清晰，“眼泪会流，血会从被刺瞎的眼眶里流出来。民会看，会哭，也会流血。所以造字的人既可怜他们哭，也怕他们流血。”
孔安国放下竹简，走到他面前，低头看他刚刚描的字。看了很久，然后说：
“你父亲说你掌有竹简胎记。看来是真的——你不是在读字，是在读写字的人。”
司马迁低头看自己的手心。那个暗红色的胎记还在，十年来没褪色，反而随着手掌长大，轮廓更清晰了。在书斋昏暗的光线里，它真的像一片微型的竹简，上面仿佛也有字，只是没人能读懂。
“孔先生，”他忽然问，“这些古文《尚书》，和伏生传的隶书本，内容一样吗？”
孔安国没有立即回答。他走回自己的座位，坐下，从矮几下取出两卷竹简，并排铺开。一卷是古文的，一卷是隶书的，都翻到《尧典》开头。
“你看，”他指着同一段，“古文写：‘曰若稽古帝尧’。隶书本也这样写。但这里——”他的手指移向下一行，“古文写：‘钦明文思安安’。隶书本写：‘钦明文思安安’。字一样，对吧？”
司马迁点头。
“但读法不一样。”孔安国的声音变得奇怪，“伏生是口传的，他九十多岁才由女儿转述，晁错记录。口传会有误差，记忆会有偏差。而且伏生是济南人，齐地方言，和鲁地的读音不一样。一个音差一点，意思可能就全变了。”
“那古文的读法是什么？”
孔安国闭上眼睛，开始诵读。不是用平常说话的声音，是用一种古老的、有旋律的调子，像唱，又像念。每个字的发音都奇怪，有些字根本听不懂。但他读得很慢，每个字都拖得很长，仿佛要把两千年前的空气一起吐出来。
司马迁听不懂字义，但他听出了别的东西：山河，星辰，四季，耕种，祭祀，生老病死。那调子里有黄土高原的风，有黄河的水，有先民在田埂上哼唱的劳作号子，有巫师在祭坛上吟诵的祝祷词。那不是文字，是活过的生活。
孔安国读完了，睁开眼，眼里有泪光。
“这才是《尚书》。”他哑声说，“不是字，是声音。是尧舜禹汤文武周公，活过的、呼吸过的、相信过的那个世界的声音。隶书本把它压扁了，定型了，安全了。但古文，”他抚摸着竹简，“古文还活着，还在呼吸，还在对我们说话——只要我们还能听懂。”
窗外，又一年秋天到了。槐树的叶子开始大片大片地落，金黄铺了一地，风吹过时哗哗作响，像无数竹简在同时翻动。
司马迁看着那些落叶，看着阳光在叶脉上流淌，突然明白了孔安国身上的味道是什么。
是时间的味道。
是那些被藏在墙壁里两百年、但依然没有死去的，时间的味道。
4.石渠阁的灰尘
第一次进石渠阁，司马迁十三岁。
那是前133年，汉武帝元光二年。春天，但长安的春天来得晚，柳树才刚抽芽，空气里还有冬天的寒意。司马谈带着儿子走进未央宫北侧的一个独立院落，院门上没有匾额，只有两个石雕的渠口——水渠的入水口，汉白玉雕的，已经风化得模糊了。
“为什么叫石渠阁？”司马迁问。
“因为最早是萧何建的，用来藏从咸阳运来的秦朝图籍。建筑是‘干栏式’，架高地面，下面有石砌的水渠通过，防潮，防虫，防火。”司马谈推开厚重的木门，“进去吧。小声点，这里不止有书，还有……”
“还有什么？”
“鬼。”
门在身后关上。光线骤暗。
司马迁花了一会儿才适应黑暗。然后，他看见了“山”。
不是真正的山，是竹简堆成的山——不，是群山。巨大的木架从地面一直顶到屋顶，高五丈，深不见底。架子上密密麻麻排满了竹简，不是一卷卷整齐排列的，是堆叠的，垒积的，有些地方堆得太高，用木柱撑着，防止倒塌。简与简之间塞着木牍、帛书、甲骨、玉版，甚至还有成捆的木板——那是更古老的“牍”，用来记事的。
灰尘。到处都是灰尘。不是薄薄的一层，是厚的，软的，像灰色的雪，覆盖在一切东西表面。光从高处的窗户斜射进来，在灰尘中切出光柱，光柱里无数尘埃在缓缓旋转，像宇宙初创时的星云。空气是凝固的，沉重的，吸进肺里有一种颗粒感。气味复杂到无法形容：竹木腐败的微甜，墨迹干涸的焦苦，霉斑的腥，虫蛀的酸，还有某种更深沉的、像坟墓打开时涌出的、时间本身的气息。
“这里有多少……”司马迁的声音不自觉地压低。
“不知道。”司马谈走在前面，脚步在灰尘上留下清晰的脚印，“秦朝的图籍，六国的史书，诸子的著述，还有这些年从各地征集的档案。没人清点过，也清点不完。有些简，”他指着一个角落，“从放进来就没动过，绳子都烂了，一碰就碎。”
他们走到一处稍微开阔的地方。这里有一张巨大的石案，案面是整块青石，已经被磨得光滑如镜。案上摊着几卷竹简，简旁是笔墨刀砚，还有一盏铜灯，灯油将尽，火苗只有黄豆大小。
“这是我的位置。”司马谈坐下，示意儿子坐在对面，“今天开始，你帮我整理这些。”
他推过来一堆竹简。不是完整的一卷，是散乱的简片，绳子断了，顺序乱了，像一堆折断的骨头。简片颜色不一，有的青，有的黄，有的黑，字迹也不同，有的工整，有的潦草，有的根本是胡乱画的符号。
“这是什么？”
“汉高祖元年到五年的军功记录。”司马谈拿起一片，吹掉灰尘，“从关中各地送来的，当时天下大乱，顾不上整理，就胡乱堆着。现在过去六十年了，该整理了。”
司马迁拿起一片。简是普通的竹简，但上面的字让他心头一震：
“王伯，栎阳人，年廿三。从击项羽，先登，斩首一级。赐爵公乘，田十顷，宅一区。”
字是用刀刻的，不是笔写的。刻得很深，很用力，能看出刻的人要么不常写字，要么在剧烈颤抖。简片边缘有暗红色的污渍，不是墨，是血——也许是刻字的人手破了，也许是简片沾了别人的血。
他又拿起一片：
“李妪，霸陵人，年卅五。夫战殁，自请从军，为炊。三岁，无过。赐钱五千，帛二匹。”
这片简上的字是女人写的——笔画细，但很稳。没有血，但简片有一角焦黑，像是被火燎过。
一片，又一片。司马迁渐渐忘了自己在“整理”，他沉进了这些简片构成的世界。王伯，李妪，赵孟，孙季……一个个名字，一个个数字，背后是一张张脸，一个个活过、笑过、哭过、战斗过、然后死去或幸存的人生。他们为什么打仗？为功名？为土地？为复仇？还是仅仅因为乱世来了，没得选？
“父亲，”他抬起头，“这些人都还活着吗？”
司马谈在整理另一堆简，头也不抬：“王伯如果还活着，今年八十三了。李妪如果还活着，九十五了。你说呢？”
“那他们的子孙呢？”
“有的还在原来的地方种田，有的搬到关东了，有的成了官，有的成了贼，有的……不知道。”司马谈的声音平静得像在说天气，“历史只记到他们受赏的那一刻。之后，他们就消失了，像灰尘落回地上。”
灰尘。司马迁看向自己的手。就这么一会儿，手上已经沾了一层薄灰。他试着拍掉，但拍不干净，灰尘渗进皮肤纹理，像文身。他忽然想，这些灰尘里，是不是也有王伯的骨灰？李妪的骨灰？是不是每一个进过石渠阁的人，都会带走一点死者的灰尘，粘在手上，吸进肺里，融进血里？
“继续。”司马谈说。
司马迁继续。他学会了分辨不同的字迹：军吏的字通常工整但僵硬，普通士兵的字潦草但有生气，女人的字细密，老人的字颤抖。他学会了从简片的颜色判断保存状况：青色的还结实，黄色的开始脆，黑色的快碎了，要特别小心。他学会了用新的丝绳重新编联，打结要松紧适度，太紧会勒断简片，太松会散开。
但最重要的是，他学会了“听”。
听竹简说话。
不，不是真的说话，是一种更隐晦的交流。当他拿起一片简，触摸上面的刻痕，感受刀锋的走向，力度，速度，停顿——他能“听”到刻字的人当时的状态。是紧张，是兴奋，是恐惧，是麻木？是在营火的微光下刻的，还是在战场的间隙刻的？是自愿刻的，还是被军官逼着刻的？
有一片简特别奇怪。上面只有三个字：“我不想”。字刻到一半停了，“想”字只有左半边的“相”，右半边的“心”没刻。简片边缘有深深的指痕，像是被人紧紧攥过，攥到指甲嵌进竹肉。
“这片怎么回事？”他问父亲。
司马谈接过去，看了很久，然后用刀轻轻刮开那片指痕处的污垢。污垢下，竹肉的颜色不一样——是新鲜的黄色，不是陈旧的褐色。
“他刻到一半，被什么事打断了。”司马谈说，“可能是敌军来袭，可能是突然要转移，也可能是……他不想刻了。他把简片攥在手里，攥得很紧，指甲陷进去。后来简片被收走，和别的混在一起，送到这里。六十年了。”
“他后来怎么样了？”
“不知道。”司马谈把简片还给他，“历史里到处都是这种‘不知道’。人突然出现，又突然消失，留下一两句没说完的话，几个没刻完的字。我们的工作，就是把这些碎片捡起来，尽量拼凑，但永远拼不完整。”
司马迁握着那片简，握了很久。竹片很凉，但被他握得温热了。他想象那个士兵，在某个夜晚，对着这片简，刻下“我不想”。不想什么？不想打仗？不想杀人？不想记下自己杀了人？然后，发生了什么？箭射来了？号角响了？长官的鞭子抽下来了？他放下刻刀，攥紧简片，冲出去——然后，就没有然后了。
他把这片简单独放在一边，没有和别的编在一起。
“为什么不编？”司马谈问。
“因为它没说完。”司马迁说，“等它想说完了，再编。”
司马谈看了儿子一眼，没说话，继续自己的工作。
日影在石渠阁里缓慢移动。光柱从东墙移到西墙，灰尘在光中舞蹈，变幻出无穷的形状。有时像战马奔腾，有时像旌旗招展，有时像人影幢幢。司马迁整理完一堆，又有一堆送来。他渐渐感到腰酸背痛，手指被竹片边缘割出了细小的伤口，灰尘渗进去，刺刺地疼。但他停不下来。
这里有太多声音，太多没讲完的故事。他必须听，必须记，必须整理——不是为父亲，不是为皇帝，是为那些消失在历史里，但还借着竹简的刻痕，发出微弱呼喊的人。
黄昏时分，门开了。一个老内侍提着灯进来，灯光在灰尘中切出一小团昏黄。
“太史令，宫门要下钥了。”
司马谈站起来，活动僵硬的脖颈。司马迁也站起来，才发现腿麻了，差点摔倒。他最后看了一眼那堆竹简，那片写着“我不想”的简在最上面，在渐暗的光线里，像一个沉默的诘问。
走出石渠阁，天已经黑了。未央宫的宫灯次第亮起，像地上的星辰。风很冷，吹在汗湿的后背上，司马迁打了个寒噤。他回头，石渠阁的门已经关上，那座装满了死者和他们未竟之言的建筑，重新沉入黑暗，像一个巨大的、沉默的坟墓。
不，不是坟墓。司马迁想。坟墓是死的，但石渠阁还活着。那些竹简还在呼吸，还在说话，只是声音太小，需要有人把耳朵贴在简片上，才能听见。
而他，从今天起，就是那个把耳朵贴在简片上的人。
父亲走在前头，背影在宫灯下拉得很长。司马迁快步跟上，突然问：
“父亲，你相信这些简上写的事吗？”
司马谈没有停步：“信怎样？不信怎样？”
“如果……如果有些是假的呢？如果有人故意写错了呢？”
这次司马谈停下了。他转过身，宫灯的光从侧面照亮他的脸，一半明，一半暗。
“那你就把假的也记下来。”
“为什么？”
“因为假的也是历史的一部分。”司马谈的声音在夜风里很清晰，“有人为什么说假话？在什么情况下说？想达到什么目的？这些，和真话一样重要。有时候，甚至更重要。”
司马迁想起了孔壁里的古文《尚书》。真的，假的？伏生的，孔壁的？哪个更真？也许，真假的界限，本来就不像竹简的边棱那么清晰。
他抬头看天。星星出来了，和龙门的一样多，但被宫城的屋檐切割成碎块。大火星在东南方，已经很低了，再过一两个月就会沉入地平线，直到明年春天再升起。
一年又一年。星升起又落下，竹简堆起又蒙尘，人出生又死去，故事被写下又被遗忘。而他，十三岁的司马迁，站在未央宫的青石路上，站在死去的文字和活着的权力之间，突然感到一种巨大的、几乎要将他压垮的重量。
那不是竹简的重量。
是时间的重量。
是无数人活过、挣扎过、留下一点痕迹然后消失的，时间的总重量。
他深吸一口气，空气中还有石渠阁的灰尘味。那味道已经进入他的肺，他的血，他未来要写的每一个字。
“走吧。”司马谈说。
父子俩一前一后，走进长安深不见底的夜。
第五节 先王的真容
司马迁十六岁那年，石渠阁里发生了一件事。
那是前130年，汉武帝元光五年。夏，长安奇热，蝉在槐树上嘶鸣，声音锯子般锯着空气。石渠阁里却阴凉如秋，灰尘都懒得飞舞，沉甸甸地趴在各处。
司马迁在整理一批新送来的竹简——从淮南国。淮南王刘安谋反事败自杀，他的王宫被查抄，藏书全部运到长安。这些简和石渠阁里原有的不同：更精美，用上好的楚竹，刮削得极薄，几乎透明；绳子是五彩丝线编的；字是漂亮的小篆，有的还用金银粉勾勒，阳光下闪闪发光。
但内容让司马迁心惊。
有一卷《庄子》的注疏，刘安亲笔写的批注，在“窃钩者诛，窃国者侯”旁边，他用朱笔写道：“然也。刘氏之天下，非窃之于秦乎？秦窃之于周，周窃之于商，商窃之于夏。层层相窃，何独罪我？”
又有一卷《春秋》，在记载“郑伯克段于鄢”处，批注：“兄弟相残，古今皆然。刘启（汉景帝）杀刘武（梁孝王），何异于此？”
还有更直接的。一卷没有题名的帛书，上面写着：“高皇帝起于微末，乘秦之乱，取天下于妇孺之手（指秦王子婴），非有德也，时也。今天下苦刘氏久矣，当有代者。”
司马迁看得手心出汗。他把这些简单独放在一边，用布盖好。但心里有个声音在问：刘安说的，是假的吗？高祖刘邦是不是真的“取天下于妇孺之手”？景帝是不是真的逼死了亲弟弟？如果是真的，为什么官方的史书不这么写？如果不是真的，刘安为什么敢这么写？他写这些时，是已经决定要反，还是在挣扎？
“在看什么？”
孔安国的声音突然在身后响起。司马迁吓了一跳，连忙用身体挡住那些简。但孔安国已经看见了，他走到案前，掀开布，拿起那卷有批注的《春秋》。
看了很久，他放下，又拿起那卷无名帛书。
看完，他抬起头，看着司马迁。目光很平静，但深处有某种东西在燃烧。
“怕了？”他问。
司马迁点头，又摇头。
“怕是对的。不怕是蠢的。”孔安国在石案对面坐下，从怀里掏出一个小陶瓶，倒出两颗黑色的药丸，自己吞了一颗，递给司马迁一颗，“薄荷丹，提神，也压惊。”
药丸很凉，在嘴里化开，一股清凉从喉咙直冲头顶。司马迁觉得自己清醒了一些，也大胆了一些。
“孔先生，这些……是真的吗？”
“哪些？”
“刘安写的这些。高祖，景帝……”
孔安国没有直接回答。他站起来，走到一个角落，从一堆蒙尘的竹简里抽出一卷。简很普通，绳子是麻的，已经快断了。他小心地展开，铺在案上。
是秦国的《秦记》。但不是官方正本，是私人抄录的，字迹潦草，简片上还有油渍，像是在厨房的灶火旁抄的。
“你看这段。”孔安国指着其中一行。
司马迁凑近。字很难认，但他勉强读出来了：“秦始皇帝廿六年，初并天下。诏曰：朕为始皇帝，后世以计数，二世三世至于万世，传之无穷。”
下面另有一行小字，墨色不同，是后来加的：“闻之，始皇言此，天大雪。或曰：天哭。”
“这是……”司马迁抬头。
“这是藏起来的。”孔安国说，“秦朝有个小吏，偷偷抄了《秦记》，在空白处加自己的见闻。后来秦亡了，这卷简流落到民间，高祖时被收上来，但和官方的不一样，就塞在这个角落，没人看。”
“天哭……”
“下雪就是天哭吗？也许只是巧合。”孔安国的声音很轻，“但那个小吏认为天在哭。为什么？因为他看到了什么？听到了什么？感到了什么？我们不知道。我们只知道，他把这个想法写下来了，藏在竹简的缝隙里，两百年后，被我们看见了。”
司马迁看着那行小字。字写得歪歪扭扭，能看出写字的人要么很老，要么很冷，要么很害怕。但他还是写了。
“还有这个。”孔安国又翻到另一处。
这里记载的是焚书坑儒。官方《秦记》只写：“有儒生非议朝政，按律治罪。”但这卷私抄本在下面加了一句：“咸阳城南，烟蔽三日。灰中有简未烬，字依稀可辨：‘民为贵’。”
“孟子的话……”司马迁喃喃。
“对，‘民为贵，社稷次之，君为轻’。烧不完，灰里还有字。”孔安国看着他，“现在，回答你的问题：刘安写的是真的吗？”
司马迁沉默了很久。石渠阁里极静，能听见自己的心跳，能听见灰尘缓缓沉降的声音，能听见那些竹简在无声地呐喊。最后，他说：
“真假……不重要。重要的是，有人这么相信，这么写，这么死。”
孔安国笑了。这次是真心的笑，眼角的皱纹像涟漪般漾开。
“你懂了。”他说，“史官的任务，不是判断真假——那是法官的事。史官的任务，是把所有的声音都记下来：皇帝的声音，反贼的声音，胜利者的声音，失败者的声音，官方的声音，私下的声音，真的声音，假的声音。记下来，摊开来，让后人去听，去想，去判断。”
“可是……”司马迁犹豫，“如果皇帝不让记呢？”
孔安国的笑容消失了。他看着高处的窗户，看着窗外一小块被屋檐切割的天空。许久，他说：
“那就藏在墙壁里。”
“什么？”
“像孔家的先祖那样，把竹简藏进墙壁。等几十年，几百年，墙壁被拆开，后人会发现它们，会知道曾经有人这么想过，这么写过，这么活过。”孔安国转回头，目光灼灼，“但你要活着。活着，才能藏。死了，就什么都没了。明白吗？”
司马迁突然想起了那片写着“我不想”的简。那个士兵没刻完的字，那个没说完的念头，因为某种打断，永远停在了那里。如果他活着，如果他能把简片藏起来，几百年后，会不会有人看见，会去想：他不想什么？为什么不想？
“我明白了。”他说。
那天傍晚，离开石渠阁时，司马迁做了一个决定。
他没有把刘安的那些简上交给父亲，也没有销毁。他找了一个僻静的角落——那是石渠阁地基下的一个空隙，有石渠的活水流过，潮湿，但隐蔽。他用油布把那些简包好，塞进缝隙，用石块堵住。做这些时，他的手在抖，但他没有停。
他知道自己在冒险。如果被发现，可能是死罪。但他想起孔安国的话：“活着，才能藏。”
他必须活着。活着，才能把这些声音传下去，传到某个墙壁被拆开、天光重新照进来的时刻。
走出石渠阁，夕阳如血。未央宫的屋檐在夕照中像燃烧的黑色火焰。司马迁站在石阶上，回头看那座沉默的建筑。它不再是坟墓，是子宫——孕育着无数未出生、但终将出生的真相的子宫。
而他，是接生婆。
风起了，吹动他深衣的下摆。十六岁的少年，已经长得和父亲一样高，肩膀还单薄，但脊梁挺得很直。他深吸一口气，空气中没有灰尘味——那是石渠阁里的味道。外面是长安的味道：炊烟，饭菜，人汗，牲畜，还有远处明堂工地飘来的石灰味。
两种味道，两个世界。他都要记住。
他走下石阶，走进长安的黄昏。路过太学时，他看见孔安国站在门口，像在等他。老人没说话，只是点了点头。
司马迁也点了点头。
然后，他继续往前走。前方，灯火次第亮起，长安的夜开始了。这座吃泥土的巨兽，在黑暗中睁开了眼睛，而它的眼睛里，映着一个少年越来越坚定的背影。
他知道，从今天起，他不再只是司马谈的儿子，不再只是孔安国的学生。他是司马迁，是那个掌有竹简胎记、在石渠阁的灰尘里学会了“听”的人。
他要听的，不止是竹简的声音。
是所有被遗忘的、被压制的、被烧毁但还在灰烬中低语的声音。
而第一步，是让自己活下去。
活到能把那些声音，都写下来的那一天。
（第2章/第一卷 完）
