越往旧城区深处走，街上的喧嚣便渐渐被一种陈旧的寂静稀释。高楼变成了低矮的、墙皮斑驳的居民楼，沿街的店铺大多关着门，卷帘门上落着灰。偶尔有几个行人，也是步履匆匆，脸上带着和主城区那边如出一辙的紧张与亢奋。他们手腕上或者眼前，大多悬浮着只有觉醒者才能看见的淡蓝色微光——那是在查看系统面板，或者与远处的人进行“通讯”。
我对这些视若无睹，双手插在兜里，脚步不疾不徐。拐进一条更窄的巷子，青石板路有些湿滑，墙角生着墨绿的苔藓。空气里的那股“新生”能量气息淡了许多，取而代之的是潮湿的霉味、若有若无的饭菜香，还有……一丝极淡的、熟悉的骨头汤的醇厚气息。
就是这里了。
巷子尽头，一棵老槐树撑开巨大的树冠，投下清凉的阴影。树荫下，一个不起眼的小门面开着，门楣上挂着一块被岁月磨得发亮的木匾，用朴拙的楷体写着“老周馄饨”四个字。玻璃门上贴着褪色的红纸，写着“营业中”，字迹有些歪扭。
和我记忆里的位置分毫不差。甚至门口那个放着几盆蔫头耷脑绿植的旧木架，都还在。
我推开门，挂在门后的铜铃“叮铃”一声脆响。
店里的光线有些昏暗，只有靠里的厨房亮着一盏暖黄色的灯。四张简单的木桌，八条长凳，擦得还算干净，但桌面上难免有经年累月留下的划痕和油渍。此刻，店里坐着两桌人。
一桌是两个年轻男人，穿着沾了灰尘的冲锋衣，正压低了声音，激烈地讨论着什么。
“……那个‘幽影森林’的准入凭证，黑市已经炒到五十个能量结晶了！妈的，早知道系统刚开的时候，老子就该砸锅卖铁囤几个！”
“囤？你拿什么囤？那时候谁有结晶？现在最快的方式就是刷城东那个废弃工厂的日常，虽然经验少，但胜在稳定……”
“稳定个屁！一次才给零点五，还得组队平分！要我说，不如去‘灰烬峡谷’边缘碰碰运气，听说有人捡到过未鉴定的材料，转手就是……”
他们的对话里充斥着“效率”、“结晶”、“副本”、“评级”这些词汇，手指不时在面前的空气中虚点，调整着只有他们能看到的界面。桌上摆着两碗几乎没动过的馄饨，早已凉透，飘着的油花凝固成白色的斑点。
另一桌是个独自坐着的女人，三十岁上下，面容憔悴。她面前也有一碗馄饨，但她没吃，只是双手捧着一个老式的搪瓷杯，小口小口地喝着里面的热水。她的眼神有些空洞，直直地望着窗外老槐树的叶子，对旁边那桌的讨论充耳不闻。她手腕上没有系统光效，大概是个“未觉醒者”，或者……觉醒了某种毫无战斗或生产价值的、被系统判定为“无用”的天赋。
我的到来没有引起太多的注意。只有那个独自坐着的女人，在我推门时，眼珠微微转动，瞥了我一眼，又很快移开，恢复了那种麻木的放空状态。
“来了？坐。”一个温和的声音从厨房门口传来。
老周系着那条洗得发白的深蓝色围裙，手里拿着一块抹布，正擦着手。他身材微胖，头发花白，面容慈和，眼角有着深深的笑纹，看起来和这条陈旧巷子、这家不起眼的小店浑然一体。他的目光落在我脸上，停顿了一下，那眼神里没有探究，没有对“觉醒者”或“未觉醒者”的区分，只是一种很平常的、看一个走进店里的客人的目光。
“嗯。”我应了一声，走到靠窗的那张空桌坐下，正好能看见窗外老槐树投下的摇曳光影。
老周走过来，把手里那块干净的抹布又在桌上象征性地擦了一下，问：“吃什么？还是老样子？”
我怔了怔。前世我常来，但那是很久以后的事情了。这一世，这是我第一次走进这家店。他这句“老样子”，是生意人惯常的熟络客套，还是……真的记得什么？
我抬眼看他。老周的眼神依旧平和，带着一点询问。
“小馄饨，一碗。”我说，声音有些干涩。走了这一路，喉咙确实有点发紧。
“好，等着。”老周点点头，转身回了厨房。很快，里面传来熟悉的、有节奏的剁馅声，不紧不慢，笃笃笃的，像是某种安稳的心跳。
我靠在有些硌人的木头椅背上，看着窗外。槐树的叶子在微风里轻轻晃动，筛落一地细碎的光斑。隔壁桌关于“最优刷怪路线”和“技能搭配性价比”的争论还在继续，声音时高时低，像背景里一段无关紧要的杂音。那个捧着杯子的女人，依旧沉默地望着窗外，仿佛她的灵魂已经飘到了某个系统无法标注、也无法评估价值的地方。
这一切，都和外面那个正在被数据狂热席卷的世界格格不入。这里的时间流速，似乎都慢了几拍。
没过多久，老周端着一个白瓷大碗出来了。碗里汤色清亮，飘着翠绿的葱花和几滴金黄的麻油，十几只皮薄如纸、透着粉嫩肉馅的小馄饨沉在碗底，像一群安静的小鱼。热气蒸腾起来，带着面粉的麦香、猪肉的鲜香和骨头汤醇厚的底蕴，扑面而来。
他把碗放在我面前，又放下一把白瓷勺。碗沿有点烫，他放下时下意识地捏了捏耳垂。
“小心烫。”他说了一句，然后擦着手，看了眼我苍白的脸，没问系统，也没问评级，只是用那种温和的、家常的语气说，“小伙子，气色不太好。常来坐坐，趁热吃。”
说完，他也没多停留，转身又回了厨房，似乎后面还有面团要揉。
我拿起勺子，舀起一个馄饨，吹了吹，送进嘴里。薄而滑韧的皮在齿间断开，里面鲜美的汁水和细腻的肉馅瞬间溢满口腔。汤很烫，顺着食道滑下去，一路暖到胃里，然后那股暖意又丝丝缕缕地扩散到四肢百骸。
就是這個味道。
前世，在无数个疲惫不堪、浑身沾满怪物血污或副本尘埃的深夜，在一次次计算得失、权衡利弊、身心俱疲之后，我偶尔会想起这个味道。想起这条安静的旧巷，想起这盏暖黄的灯，想起这碗没有任何能量加成、不能恢复生命值、也不能增加属性点的，普通的馄饨。
它无法被系统量化。它的价值，不在任何任务奖励列表里，也不在资源兑换榜单上。它甚至不符合“效率”原则——制作它需要时间，品尝它也需要时间，而这些时间，按照系统的算法，本可以用来进行至少两次低烈度的“能量疏导”或者阅读半份“技能解析报告”。
可就是这一口滚烫的、鲜美的、毫无“用处”的食物下肚，让我一直紧绷着的、仿佛随时会断裂的某根弦，微微松弛了一些。那种重生后始终萦绕不去的、冰冷的疏离感，被这实实在在的温度熨帖着，融化开一个小小的缺口。
我慢慢地吃着，一口，一口。隔壁桌的争论不知何时停止了，那两个年轻男人匆匆结了账——用的是系统刚刚开通、尚不稳定的“点数转账”功能——起身离开，临走前还奇怪地看了我一眼，大概不明白为什么有人能在这种时候，如此“浪费时间”地坐在一家破旧的小店里，专心吃一碗馄饨。
那个独自坐着的女人，在我吃到一半的时候，也默默站起身。她走到柜台前，从怀里掏出几张皱巴巴的旧版纸币——系统降临才一天，旧货币理论上还能流通，但很多人已经迫不及待地将其视为废纸了。老周接过钱，没有多说什么，只是对她点了点头。女人低下头，很快地推门出去了，铜铃又响了一声，巷子里的风吹进来，卷走一丝她留下的、淡淡的茫然气息。
店里只剩下我一个人，还有厨房里隐约传来的、老周收拾东西的窸窣声。
我吃完最后一个馄饨，把碗里的汤也喝得干干净净，额头微微冒汗。放下碗勺，身体里那股暖意更明显了，连带着指尖都似乎有了点温度。
我走到柜台前。老周正在水池边刷锅，背对着我。
“老板，多少钱？”
老周转过身，在围裙上擦了擦手：“八块。”
我伸手进裤兜，摸出早上从出租屋抽屉里找到的零钱。几张十块、五块的旧纸币，还有一些硬币。我数出八块钱，放在有些油腻的木制柜台上。
老周看了一眼钱，又抬眼看了看我，忽然笑了笑：“现在还用这个的，不多了。”他语气里没有感慨，只是陈述一个事实。
“习惯了。”我说，把剩下的钱揣回兜里。这些旧货币，在系统全面接管金融体系后，很快就会真正变成废纸。但此刻，它们还能换一碗热馄饨，这就够了。
“慢走。”老周收起钱，拉开一个旧铁皮饼干盒做的钱箱，把钱扔了进去，发出“哐啷”一声轻响。
我点点头，推开店门。铜铃再次响起。
走到巷子口，我回头看了一眼。老槐树的树荫下，“老周馄饨”的木匾静静悬挂着，暖黄的灯光从玻璃门透出来，在这条昏暗陈旧的小巷里，像一颗微弱却固执的、不曾被新世界浪潮卷走的星火。
视网膜内侧，那行淡蓝色的字依旧存在，无声地标注着这个被系统覆盖的世界。但此刻，我的舌尖还残留着鲜美的余味，胃里踏实而温暖。
我转过身，走进被夕阳染成金红色的街道。远处，隐约传来不知是欢呼还是惊叫的嘈杂声浪，新的“资源点”可能被发现了，或者新的“副本”开启了入口。人们依旧朝着那些被系统标亮的方向奔跑，追逐着清晰可见的经验条与奖励列表。
而我，双手插回兜里，朝着另一个方向——我租住的、位于混乱边缘的那个老旧小区——不紧不慢地走去。
风迎面吹来，带着傍晚的凉意，却吹不散胸腔里那团由一碗馄饨点燃的、微小的暖意。我知道，从拒绝那个新手任务开始，从走进那家馄饨店开始，我选择的这条路，注定孤独，注定缓慢，注定与这个世界推崇的“最优解”背道而驰。
但至少此刻，我不再感到那种重生带来的、悬浮无依的冰冷。我的脚，似乎真正踩在了某种坚实的东西上。不是系统规划出的、通往强者的数据阶梯，而是混杂着青苔湿气、旧砖石温度、以及食物香气的生活本身。
这感觉，不坏。
甚至，有点……让人上瘾。
