混沌的意识未及沉落，便被一缕晨光拽进了新的躯壳。这一世，没有前尘十世的清晰印记，只余下一丝刻在骨血里的坚韧，化作老巷口那抹守着修鞋摊的佝偻身影 —— 周德海，六十七岁，街头修鞋匠，守着老巷口一方三尺木摊，一双手穿针引线、敲敲打打，缝补着别人的鞋履，也缝补着自己孤苦却温热的余生，在老针脚里织着市井烟火，在冷寒风里接着凉暖人情。
周德海的命，是老巷里磨出来的苦命。老伴走得早，三十年前一场肺病掏空了家底，还是没能留住；唯一的女儿远嫁南方，隔着千山万水，一年到头也就逢年过节打个电话、寄点钱，日子过得紧巴，也顾不上他这个孤老头。他打小跟着父亲学修鞋，一手手艺练得炉火纯青，十八岁就在这老巷口支起了摊，一晃就是五十年。巷口的梧桐换了三茬，街坊走了一批又来一批，唯有他的修鞋摊，守着青石板路，守着木架上的锥子、线轴、鞋掌，成了老巷里一道不变的风景。
他的修鞋摊，是一方磨得发亮的老木桌，配着一把掉漆的竹椅，桌下塞着鼓鼓囊囊的蛇皮袋，装着各色鞋线、鞋掌、胶水、鞋钉，都是用了几十年的老物件。锥子是父亲传下来的，铁柄磨得温润如玉；线轴是用旧木头车的，一圈圈绕着黑、白、棕三色粗线，都是耐穿的好线；就连补鞋的锤子，也是铜头木柄，敲了五十年，铜头磨得薄了，木柄却被攥得光滑。周德海的手，是一双修鞋匠的手，指腹结着厚厚的老茧，掌心布满了细密的裂口，指关节因为常年握锥子、扯线，肿得像小馒头，冬天一冻，裂口渗血，他就抹点凡士林，缠上胶布，接着干 —— 这双手，捏过最细的线，敲过最硬的钉，补过千奇百怪的鞋，也接过老巷里最真的暖。
凌晨五点，天刚蒙蒙亮，老巷还浸在晨雾里，周德海就拄着拐杖出了门。他的腿上有旧伤，二十年前出摊时被三轮车撞了，落下了病根，阴雨天就疼得钻心，走一步都要拄着拐杖慢慢挪。他的家就在老巷深处，一间十来平米的小平房，墙皮掉了大半，屋里摆着一张木板床，一张小方桌，还有一个旧衣柜，简简单单，却收拾得干干净净。
出摊前，他总要先烧一壶热水，泡上一杯粗茶，揣在保温杯里，放在修鞋摊的角落。然后慢悠悠地收拾工具，把锥子、剪刀、锤子摆整齐，把鞋线绕好，把新鞋掌码在桌角，动作慢，却每一步都不含糊。他的修鞋摊，支在老巷口的梧桐树下，不占道，不碍人，旁边摆着一个小牌子，用红漆写着 “修鞋 补伞 配钥匙”，漆掉了大半，却依旧清晰。
六点多，晨雾散了，老巷渐渐有了生气。买菜的大妈挎着菜篮路过，上学的孩子背着书包跑过，上班的年轻人匆匆走过，巷口的早点摊飘出豆浆油条的香味，周德海的修鞋摊，也迎来了第一个主顾。
“周大爷，我这鞋跟磨坏了，帮我补补，上班着急穿！” 一个年轻姑娘拿着一双高跟鞋跑过来，鞋跟断了一截，一脸着急。
周德海接过鞋，放在木桌上，眯着眼睛看了看，又用手摸了摸，说：“姑娘，放心，十分钟给你修好，保准耐穿。”
他拿起锥子，蘸了点胶水，先把鞋跟的断口粘牢，又剪了一块厚橡胶鞋掌，比着尺寸裁好，用钉子钉牢，再用锤子敲得严丝合缝，最后用砂纸磨平边缘，动作娴熟，一气呵成。不过十分钟，一双断了跟的高跟鞋，就修得完好如初。
姑娘试了试鞋，笑着说：“周大爷，您的手艺还是这么好！多少钱？”
“两块。” 周德海摆了摆手，声音沙哑，那是常年吹风、说话多了留下的毛病。
姑娘掏出十块钱，塞给他：“大爷，不用找了，您修得这么好，太值了！”
周德海却执意把八块零钱递回去，眉头皱着：“该多少是多少，我修鞋挣的是手艺钱，不多要。”
姑娘拗不过他，只好收下零钱，道了谢匆匆走了。这样的场景，每天都在上演，有人想多给钱，有人想送东西，周德海从来都不肯收 —— 他这辈子，靠手艺吃饭，活得堂堂正正，不贪小便宜，不糊弄主顾，是父亲教他的规矩，也是他守了一辈子的本心。
老巷里的街坊，都认得周德海，也都愿意照顾他的生意。买菜的王大妈，每次路过都会给他带一个热包子，或者一把刚买的青菜；放学的小宇，每天都会跑到修鞋摊前，给周大爷递一颗糖，喊一声 “周爷爷好”；开小卖部的张大爷，每逢天阴下雨，都会把自己的遮阳伞搬过来，给周德海的修鞋摊遮风挡雨；就连巷口早点摊的老板，也会每天给周德海端一碗热豆浆，不收钱。
这些善意，像一缕缕暖阳，照进周德海孤苦的日子里，让他觉得，这一辈子，守着这个修鞋摊，不亏。
上午的生意不算忙，大多是老街坊的活，补个鞋掌，缝个鞋口，配个钥匙，都是小活，赚的钱不多，却够他一天的糊口。周德海修鞋，从来都不糊弄，哪怕是一分钱的活，也做得认认真真。鞋线要缝得密实，鞋掌要钉得牢固，胶水要粘得严实，哪怕是鞋里的一点小开线，他也会顺手缝好，不收一分钱。有人问他，何必这么较真，他总是笑着说：“手艺人，凭的就是良心，活干不好，对不起自己，也对不起主顾。”
中午十二点，老巷里的人少了，周德海才歇下来，从兜里掏出一个白面馒头，还有王大妈给的青菜，就着保温杯里的冷茶，慢慢吃起来。这是他的午饭，简单，却能填饱肚子。吃完午饭，他会靠在竹椅上，眯着眼睛晒晒太阳，梧桐叶的影子落在他脸上，斑驳晃动，他的嘴角，总是带着一丝淡淡的笑意。有时候，张大爷会过来陪他聊聊天，两人坐在梧桐树下，喝着茶，聊着老巷里的闲事，聊着年轻时的日子，一晃，就是一个下午。
下午的生意，比上午忙些，大多是下班的年轻人，鞋子坏了，伞折了，钥匙丢了，都来他这修。周德海依旧不紧不慢，一手手艺做得滴水不漏。遇到不讲理的主顾，嫌修得慢，嫌要钱多，他也不恼，只是慢悠悠地说：“姑娘，小伙，修鞋是细活，慢工出细活，我要是糊弄你，修的鞋穿不了几天，你还得再来，耽误你的功夫。”
那些主顾听了，也不好再说什么，等拿到修好的鞋，试了试，便会心悦诚服地付钱，道一声谢。
傍晚六点，天渐渐黑了，老巷里的灯亮了，昏黄的光照在青石板路上，温柔又静谧。周德海开始收拾工具，把锥子、剪刀、锤子擦干净，把鞋线、鞋掌收进蛇皮袋，把木桌和竹椅搬到巷口的墙角，用塑料布盖好，一切都收拾得整整齐齐。
收拾完摊，他拄着拐杖，慢慢往家走。腿上的旧伤又开始疼了，每走一步，都像踩着针扎，他却不吭声，只是慢慢挪，走累了，就靠在墙上歇一会儿，再继续走。
回到家，他先烧一壶热水，泡个脚，缓解一下腿上的疼痛，然后简单煮一碗面条，放点盐，放点青菜，就是晚饭。吃完饭，他会坐在小方桌前，拿出女儿寄来的照片，看了又看，照片上，女儿抱着孩子，笑得很开心。他摸着照片，嘴角也露出笑容，心里念叨着：“闺女，好好过，爹这边都挺好，不用惦记。”
他会给女儿打个电话，声音放得格外温柔，问女儿的日子过得怎么样，问外孙乖不乖，从来不说自己的苦，不说自己的疼，只说：“爹这边一切都好，街坊都照顾，修鞋的生意也不错，你放心。”
挂了电话，屋里又恢复了寂静，只有窗外的梧桐叶，被风吹得沙沙响。周德海坐在椅子上，看着窗外的夜色，心里很平静。他这辈子，没大富大贵，没享过什么福，一辈子守着一个修鞋摊，磨了一双手，熬了一生岁月，可他不后悔。他靠自己的手艺吃饭，活得堂堂正正；他收了街坊的善意，也用自己的手艺回报着街坊；他念着远方的女儿，女儿也记着他这个孤老头，这样的日子，就够了。
日子就这么一天天过，春去秋来，寒来暑往，周德海的修鞋摊，依旧守在老巷口的梧桐树下，他的头发更白了，背更驼了，手的裂口更多了，可那双手，依旧能穿针引线，敲敲打打，缝补着别人的鞋履，也缝补着老巷里的烟火。
变故，发生在一个冬日的清晨。
那天下着大雪，寒风像刀子一样刮在脸上，老巷里的青石板路结了冰，滑得很。周德海依旧早早出摊，拄着拐杖，一步一步慢慢挪，走到修鞋摊前，刚想放下工具，脚下一滑，重重地摔在了冰面上。
拐杖掉在了一边，他想挣扎着站起来，可腿上的旧伤被摔得复发，钻心的疼，浑身的力气，都像被抽干了一样，动不了。
雪越下越大，冰冷的雪花落在他脸上，融化成水，顺着脸颊滑落，冻得他浑身发抖。他躺在冰面上，看着漫天飞舞的雪花，看着老巷口的梧桐，看着自己守了五十年的修鞋摊，脑子里，闪过一幕幕画面：父亲教他修鞋的模样，老伴笑着给他擦汗的模样，女儿小时候围着他的修鞋摊跑的模样，王大妈给的热包子，小宇递的水果糖，张大爷端的热茶水，街坊们一张张友善的脸……
这些画面，像一团团温暖的火，驱散了他身上的寒冷，也驱散了他心里的孤寂。
他想起了自己的一辈子，五十年，守着一个修鞋摊，一双手，一根锥子，一卷线，敲敲打打，缝缝补补，赚的是手艺钱，守的是良心，接的是人情。他这辈子，没做过什么大事，只是一个普普通通的修鞋匠，可他活得踏实，活得心安。
雪越下越大，覆盖了他的身体，也覆盖了老巷口的青石板路。他的呼吸，越来越微弱，可嘴角，却依旧带着一丝淡淡的笑意。他在心里默默地念叨：“闺女，爹走了，你好好过；街坊们，谢谢你们，这辈子，麻烦你们了；爹这一辈子，守着修鞋摊，值了……”
他还在心里默默期盼，若有来生，还做一个修鞋匠，守着一方老摊，守着一条老巷，守着人间的烟火，接着世间的暖，用一针一线，缝补着岁月的温柔。
意识消散的那一刻，没有混沌的沉落，只有一缕温暖的光，包裹着他的灵魂。十世的轮回，从泥泞到烟火，从艰辛到温暖，从孤独到牵绊，所有的苦，都化作了甜，所有的累，都化作了安。这一世的修鞋匠，成了轮回里最温柔的句点，也是人间最温暖的印记。
老巷口的修鞋摊，后来再也没有支起来，可老巷里的街坊，依旧记得那个守着梧桐树下的老鞋匠，记得他的好手艺，记得他的倔脾气，记得他那双手，缝补了鞋履，也缝补了人间的温情。
而那缕温暖的灵魂，在光里，渐渐沉淀，不再有轮回的奔波，只化作人间的一缕烟火，一缕清风，守着老巷，守着市井，守着世间所有的温柔与善良。
（第十一梦 完）
