头炸开一样疼。
沈清辞猛地睁眼，眼前昏沉沉一片。太阳穴突突地跳，像被榔头闷过。
一股霉味混着干草气直往鼻子里钻，呛得她咳了两声，嗓子眼发干，全是土腥气。
“这哪儿……”
她撑着手坐起来，骨头缝里都透着酸。抬眼四下一扫——土墙掉渣，屋顶漏光，几缕灰白的天光从破洞漏下来，照见墙角挂着蛛网，身下就一层薄稻草，硌得腰生疼。
不是她那间朝南的公寓小厨房，灶上还温着昨晚试做的椒麻鸡。
更不是录完节目还散着热气的摄影棚，灯光亮得晃眼。
脑子嗡地一声，无数画面硬生生挤进来，挤得她脑仁发胀——
原主也叫沈清辞。大雍朝，京城沈家，一个没人记得的庶女。娘死得早，在主母手底下讨生活，吃不饱穿不暖，脏活累活全归她。昨天嫡姐丢了个钗子，张嘴就赖是她偷的。主母连问都懒得问，直接叫人把她拖出府，扔进城郊这破屋。
夜里风跟刀子似的刮进来。原主又冷又饿，蜷在草堆里发抖，天没亮就没了气。
再睁眼，芯子就换成了二十一世纪那个天天对着镜头琢磨“十块钱怎么活三天”的美食博主沈清辞。
“穿了？”
她哑着嗓子挤出两个字，喉咙疼得火烧一样。胃里空得发慌，一股酸水往上冒。
上辈子那些事，煎炒烹炸，路边摊的锅气，国宴楼里的刀工，忽然都远了。眼下就剩这间漏风的破屋，一个豁了口的陶锅，墙角半袋糙米颜色发黑，还有几把野菜，叶子蔫得耷拉着，烂了半边。
原主就靠这点东西撑了三天。
肚子这时候咕噜一声叫，叫得她眼前发花。沈清辞按着胃蹲下来，冷汗从额角往下淌，滑进领口，冰得她一哆嗦。
再不吃点东西，她恐怕真要成穿越史上最早嗝屁的那一个了，说出去都丢人。
就在这时候——
【叮！】
脑子里突然蹦出个声儿，脆生生的，跟瓷碗磕了一下似的。
沈清辞后背一绷。
【检测到宿主魂儿还在，美食行当系统绑上了！】
【新人份例已下发，接不接？】
她眼皮跳了跳。这系统……怎么说话有点胡同串子味？
“接！赶紧的！”她心里吼了一句。
【得嘞！精白面二斤，雪花糖一两，发面引子一包，力气回来三分。附送水晶蒸饺方子一张。】
【头一遭：弄出第一口吃的，且换成钱。让爷看看你的本事。】
【办成了赏：力气回满，香料一包，铜钱五十文。】
提示音刚落，沈清辞就觉得身上一暖，那股虚得发飘的劲儿缓了不少，像是有人给她后腰垫了把力气。再一看手边，不知什么时候多了两个粗布包——一包雪白雪白的面粉，细得跟流沙似的；一包亮晶晶的白糖，颗粒分明；还有个小油纸包，上面画了个歪歪扭扭的馒头。
就这点东西，搁现代超市里她看都不看。
可在这儿……
沈清辞抓起一把面粉，任由那细腻的粉末从指缝里簌簌往下漏，落在陶盆底，积起一小堆雪。这品相，放这年头，普通人家过年都未必舍得吃。
心脏猛地往上一提，撞得嗓子发干。就这点东西……说不定真能挣条活路出来。
她深吸口气，那气吸到一半，又被屋里的霉味呛得咳了两声。不管了，活人不能让尿憋死。她挽起袖子——袖子宽大，滑到手肘，露出两截细得伶仃的腕子。
先把屋里那点烂稻草扫到墙角，蜘蛛网胡乱用树枝挑掉。又从门外端了那破瓦盆，水是昨夜的雨水，浑得很。她舀出一点，反复澄了几遍，才把野菜丢进去。
烂叶黄边全掐掉，指甲缝里塞满了泥和烂菜汁。只留中间一点嫩芯，在水里过了又过，洗得发亮。
没油，没肉，就一小撮粗盐，颗粒大得硌手。
沈清辞盯着那点寒酸的料，牙关咬了咬。当年拍“十块钱吃三天”，一把破挂面她都能折腾出五顿不重样的，眼下这点玩意儿算个屁。
面粉倒进陶盆，加水，拆开那油纸包，用手指捻了一小撮发面引子撒进去。手指插进粉堆的瞬间，凉意顺着指尖爬上来，但揉搓的劲儿一上来，身体自己就醒了——该怎么揉，用多大力，什么时候补水，那感觉从骨头里泛出来，比脑子记得还清楚。
手腕一转一压，开始还有些滞涩，面粉和水谁也不服谁，疙疙瘩瘩地绞成一团。她手下发了狠，掌心压着那团东西在盆底碾、搓、揉，呼吸也跟着重了。渐渐地，那团东西服了软，从散乱到聚拢，从粗糙到光滑，最后在她手底下变成个白白胖胖的面团子，摸上去又软又韧，还微微发着暖，手指按下去，它慢悠悠地回弹，像在轻轻顶着掌心。
“醒会儿。”
她低声念叨，嗓子还是哑的。把面团搁在还算避风的角落，扯了把干草虚虚盖上。转身去对付那点野菜。菜刀是没有的，摸了块薄石片，边缘还算利，就跪在地上，一下一下，把野菜剁得碎碎的。石片刮着破木板，发出“嚓、嚓”的闷响。
撒上那一小撮粗盐，用手狠狠抓了几把，野菜的涩味被逼出些青绿的汁水，沾了满手。凑近闻，居然有股很淡的、属于植物的清香味。
时候差不多了。沈清辞掀开干草，戳了戳面团——发起来了，蓬蓬松松的，按下去一个坑，慢悠悠地回弹。
她揪下一小块，在掌心里搓圆，压扁。没有擀面杖，就用拇指指腹，顺着边儿一点点往外碾，碾成一张薄薄的面皮，对着漏下的天光，能透出朦胧的影儿来，边缘不很圆，带着手捏的痕迹。
舀一点菜馅放中间，不多，就一小撮。手指蘸了点水，沿着边抹一圈，对折，捏紧，拇指和食指配合着，捻出七八个细细的褶。
一个，两个，三个……
破陶盘上渐渐排出一圈小元宝，皮薄得透出里头隐隐的绿，乖乖巧巧地挨在一起。
生火费了大劲。打火石又冷又潮，擦了半天，才蹦出几点火星子，落在干草上，冒起一缕细弱的青烟。她赶紧趴下，小心地吹，吹得腮帮子发酸，那烟才不情不愿地转成火苗，舔上枯枝。
“噼啪”一声，橘红的火总算蹿起来，映得她脸颊发烫。
架上那口破锅，锅里添了水，用几根树枝搭了个简易的屉子。把饺子一个个码上去，盖上破锅盖——盖不严，有条缝，白气丝丝缕缕往外钻。
等。
沈清辞蹲在灶前，眼睛盯着那条缝。火光跳在她脸上，明明暗暗。
先是细细一缕白烟，然后渐渐浓了，翻滚着涌出来。热气裹着面粉熟透的、踏实的面香飘出来，混着野菜那股子被热气激出来的清爽气，在潮湿的屋里漫开，一点点盖过了霉味。
她鼻子抽了抽，胃里跟着狠狠一绞。
真他娘的香。
她自己都没想到，就这点破烂东西，能香得这么勾人。那香味跟活了一样，从门缝窗缝、从屋顶的破洞，拼命往外钻。
外头土路上，几个赶早集的村民正缩着脖子赶路，天还凉着。忽然，走在最前头的抽了抽鼻子，脚步慢了。
“啥味儿？”
旁边人也停了，使劲嗅了嗅：“像是……蒸馍？不对，比馍香……”
“哪儿来的？这也太香了，我肠子都打结了。”
“就那破屋……不能吧？”
脚步骤然停了，几双眼睛齐刷刷瞟向路边那间歪斜的土屋。有个耐不住的汉子，蹭到门边，歪着脑袋往里瞧——
灶膛火映着张脸，灰扑扑的，可眼睛亮。小姑娘看着年纪不大，身板瘦得跟柳条似的，穿着身补丁摞补丁的旧裙子，袖子高高挽着，正盯着锅里。鼻尖上沁着汗珠，亮晶晶的。
“大叔，蒸饺，吃么？”
沈清辞抬起头，脸上没什么讨好的笑，就直直地看着人，声音带着点烟熏的哑：“一文一个，烫，小心着。”
门外几个人你看我我看你。那汉子喉咙动了动，手已经摸进了怀里：“来、来两个！这味儿……勾死人了！”
“给我也来三个！”
“别抢别抢，我也要！”
锅盖一掀——
白雾“呼啦”一下扑出来，兜头盖脸，烫得人往后一仰。热气腾腾里，一排蒸饺乖乖躺在屉上，皮儿薄得透亮，里头嫩绿的馅儿若隐若现，热气一烘，那股鲜香混着面食扎实的香气，猛地炸开。
“老天爷……”有人喃喃道，口水差点直接下来。
洗干净的阔树叶垫着，蒸饺递到手，烫得人左手倒右手。也顾不上吹了，张嘴就是一口。面皮又软又糯，还带着点恰到好处的韧劲，野菜馅又清又鲜，那点苦味早就没了踪影，满嘴就是热乎乎、扎实又清爽的香。
“唔！好吃！”
“姑娘，再、再给我包五个！不，八个！我带回村去！”
几十个饺子，你三个我五个，没一会儿，屉上就空了。
沈清辞摊开手心，里头叮叮当当落下二十几个铜板，有的还带着别人的体温，沉甸甸，有点硌手。她手指一根根蜷起来，握紧了，铜钱的边缘压进掌心里，留下深深的印子。
几乎同时，身上最后那点疲乏“唰”地一下散了个干净，像是睡了沉沉的一觉刚醒，筋骨都舒展开了。怀里多了个鼓鼓囊囊的小布袋，散着混杂的香料味，腰带那儿也微微一沉，多了串起来的五十文钱。
眼前又浮起两行字，那字迹还歪歪扭扭的：
【活儿不赖，有点东西。赏你两张方子：桂花糕，简易卤肉。】
【下一票：滚进城，支个摊，一天不捞够一百个子儿别回来见爷。】
沈清辞盯着那“一百个子儿”，心里呸了一声。这破系统真敢想，也真看得起这年头老百姓裤兜里那几个铜板。
她撑着膝盖站起来，腿还有点麻，跺了跺脚。推开那扇吱呀作响的破木门，卯足了劲才把它彻底掰开。
天光“哗啦”一下涌进来，有些刺眼。她眯了眯眼，等那阵白光过去。
日头已经爬高了，晒得土路发白、发烫，看一眼都觉得脚底板要起泡。远处城墙的轮廓糊成一团，黑黢黢地压在天地交界线上。
沈清辞扯了扯嘴角，脸颊肌肉僵了太久，笑起来有点不听使唤，最后只拧出个近乎凶狠的弧度。她用那还沾着面粉和菜汁的手背，狠狠抹了把脸，蹭掉鼻尖的汗，也抹掉了最后一点犹疑。
沈家那些糟心事，嫡姐那张假惺惺的脸，原主缩在这破屋里挨冻受饿的晚上……
去他娘的。
她弯腰，拎起那口边缘豁了的破陶锅，锅底还沾着点黑灰。不沉，但拎在手里，有了点实实在在的分量。
蒸饺只是开胃。
摆摊，挣钱，站稳脚跟。用这双手，在这见鬼的地方，撕出条路来。
太阳明晃晃地照着，把她的影子在滚烫的土路上拉得细长。她抬脚，踩进那片白得晃眼的光里，朝着城墙模糊的影子，一步一步挪过去。
掌心里的铜板，随着步子，轻轻撞着，发出细微的、叮叮的响声。
