第三扇门是暗红色的。
门后是一座燃烧的宫殿。
不是地狱那种硫磺火海，是真正的人间宫殿——大理石柱上雕刻着古老的文字，锦缎帷幔曾经是深紫色的，王座上曾经坐着某位伟大的王。
但现在，一切都在燃烧。
大理石柱在火焰中龟裂，锦缎帷幔化为灰烬，王座上的金箔熔化流淌。空气中弥漫着焦糊和某种更古老的气息——契约被撕毁后的愤怒。
一个魁梧的身影站在宫殿中央。
身高两米。肌肉线条饱满得像随时会撑破皮肤。深铜色的皮肤上布满伤疤——不是战斗留下的那种，是愤怒到极点时自己抓出来的。短发如钢刺般直立，每一根都像是怒发冲冠后就没放下来过。
暗红色的眼瞳。那眼神凶狠暴戾，却藏着更深的东西——被背叛后的茫然。眉头常年紧锁，锁出一道深深的沟壑。嘴角有一道狰狞的疤痕从嘴角延伸至耳根，像是被什么撕开后勉强缝上。
黑色皮甲布满划痕和暗红色的印记。双手布满老茧，指尖有尖锐的指甲，此刻正攥着一份燃烧的契约。那契约在火焰中卷曲、发黑，但上面的字迹还能看清——古老的希伯来文，和一个印玺。
所罗门王的印玺。
“贝利尔。”他开口。
声音如闷雷滚动，震得整个燃烧的宫殿都在颤抖。不是低音炮那种闷，是真正愤怒时喉咙里压着的那种——随时会炸开。
“地狱的大魔王。七十二魔神柱的主人。”他举起手中燃烧的契约，火焰舔舐着他的手掌，但他像感觉不到疼，“所罗门王。史上最智慧的凡人。”
他盯着那份契约，暗红色的眼瞳里火焰跳动：“他与我签订契约，换取建造圣殿的力量。我履约了。他死后，灵魂归我——这是写在血里的。”
契约燃尽，灰烬从他指缝中飘落。
“上帝说他僭越。”贝利尔笑了，那笑容像一头受伤的野兽龇牙，“呵。契约是他同意的，最后反悔的是他们。”
他猛地一拳砸在石柱上。裂纹从落拳处蔓延，一整根石柱轰然倒塌。
“七百年！”他咆哮，整个宫殿都在回应这声咆哮，“每次想起这件事，我都想——”
他停住，拳头攥得发白。
威斯克看着那双燃烧的眼睛，看到了愤怒之下被背叛的伤口。那是比愤怒更深的东西——守约的人被违约的人惩罚，那种委屈没法说，说了就像在找借口。
“诊所里有一种人。”威斯克说。
贝利尔转过头，暗红色的眼瞳盯着他。
“被背叛的人。”
贝利尔没有动。
“被伴侣背叛的妻子。被朋友出卖的男人。被公司裁掉的老员工——明明签了合同，明明履约了，还是被一脚踢开。”威斯克直视他，“他们来找我，拳头攥得发白，说‘我想杀了那个狗娘养的’。”
贝利尔的呼吸粗重了一秒。
“他们心里的愤怒，和你一样。不是无缘无故的火，是被背叛后的恨。”
“我的能力。”贝利尔开口，声音比刚才低沉，“让你引爆他人的愤怒，让他们情绪失控。”
“代价呢？”
“你的脾气也会失控。”他盯着威斯克，“最后变成我这样——困在怒火里，七百年前的事还记得清清楚楚。”
“改。”威斯克说，“我需要时才能怒，不需要时冷静如冰。”
贝利尔没有说话。
“而且。”威斯克顿了顿，“你可以通过我，看看那些被背叛的人最后怎么走出来。也许比困在怒火里有意思。”
贝利尔沉默了很久。
燃烧的宫殿渐渐熄灭，只剩下余烬中的红光。
“你叫什么？”
“威斯克。”
贝利尔咀嚼了一下这个名字，然后伸出手。那手布满老茧，指节粗大，像握惯了剑和契约的手。
“成交。”
威斯克握住那只手。掌心灼热，像握住了刚熄灭的炭火。
第三下心跳，汇入胸口的钱币。
第四扇门是灰色的。
门后是无尽的深渊。
黑暗浓稠得像液体，压得人喘不过气。不是那种恐怖的黑暗——是那种没有任何东西的、彻底的空。空到让人想随便抓住点什么，哪怕抓住的是自己的恐惧。
黑暗中有一双眼睛。
浑浊的、慵懒的、半睁半闭的。那眼睛在看威斯克，但更像什么都没看——只是碰巧睁开，碰巧对准了方向。
一个身影从黑暗中缓缓浮现。
身形肥胖，腹部隆起，但那种胖不是吃出来的，是彻底放弃后的浮肿。肤色蜡黄，像多年没见过太阳。头发油腻杂乱，一缕一缕地贴在头皮上，分不清是汗还是什么都没洗。
暗灰色的眼瞳。那眼神慵懒涣散到让人怀疑他下一秒就会睡过去。但仔细看，那涣散下面藏着什么——藏着曾经清醒过、但选择了不醒的东西。
宽松的灰色睡袍，沾满污渍。污渍的颜色太杂，分不清是食物还是别的什么。双脚赤裸，脚底有老茧——不是走路走出来的，是连抬脚都懒得抬，拖出来的。
他身后拖着淡淡的灰色雾气，那雾气所到之处，连黑暗都变得更慢了。
他就那么飘浮在深渊里，不靠近，也不远离。像是随时可以消失，也随时可以一直这样飘着，飘到世界末日。
“贝露菲格露。”
他开口。声音慢得像快进不动的磁带。每一个字都要拖三秒，句子之间要歇五秒。不是故意慢，是快不起来——懒得快。
“代表……懒惰的……魔神……”
他顿了顿，像是在思考下一句要说什么。想了很久，最后放弃。
“……就这些。”
威斯克等了十秒，确认他真的不打算继续说了。
“你没参与反叛？”他问。
贝露菲格露眨了眨眼。那个眨眼用了三秒。
“……没。”
“没杀人？”
“……没。”
“没诱惑谁？”
“……没。”
他忽然轻轻笑了一下。那笑容没有任何情绪，只是肌肉动了动。
“我就是……懒得动……他们就说……我代表懒惰……把我塞进地狱……”他顿了顿，“我连争辩……都懒得争辩……”
威斯克看着这个彻底放弃的恶魔，忽然明白了一件事：他不是懒，他是绝望。绝望到连证明自己不是懒的力气都没有。
“诊所里有一种人。”威斯克说。
贝露菲格露半睁的眼睛微微睁开了一点。
“和你一样。”
“……什么一样？”
“明明该离婚了，却拖了五年。明明该辞职了，却熬了十年。明明该努力了，却躺在沙发上刷了一天电视。”威斯克说，“他们来找我，说‘我不知道为什么动不了’。”
“为什么？”
“不是动不了。是不敢动。”威斯克直视那双涣散的眼睛，“他们用懒惰保护自己——只要不动，就不会失败，就不会被拒绝，就不会发现自己真的不行。”
贝露菲格露没有说话。但那双眼睁大了一点点。
“那种懒惰，不是懒得起床上班，是懒得面对人生。是裹着被子缩在沙发上，心想‘就这样吧，反正也没人在乎’。”
“……你懂。”他忽然说。
“代价是什么？”威斯克问。
贝露菲格露愣了一下，像是在回忆自己还有什么。
“……我的能力……让你洞悉他人的……疲惫点……知道谁……快撑不住了……该放弃了……”
“代价呢？”
“……你也会……越来越懒……最后……像我一样……”
“改。”威斯克说，“我每用一次能力，必须强制休息一小时——但休息时完全放空，不内疚，不焦虑。”
贝露菲格露没有说话。
“而且。”威斯克说，“你可以通过我，看看那些用懒惰保护自己的人，最后能不能走出来。”
贝露菲格露沉默了很久。
久到威斯克以为他睡着了。
然后，黑暗中伸出一只手。那只手浮肿，蜡黄，指缝里有污渍，但伸出来的动作很慢，很慢，像是耗尽了全身的力气。
“……成交。”
威斯克握住那只手。没有温度，像握着一团将要消散的雾气。
第四下心跳。
——
第五扇门是金色的。
门后是地下深处的矿洞。
岩壁上嵌满金色的矿脉，那些金脉在黑暗中自己发光，照得整个矿洞像梦境。无数恶魔在挖掘——不是被强迫的那种挖，是眼睛发着光的那种挖。每一块金矿石被挖出来时，他们都露出真心的、幸福的微笑。
远处，一座宏伟的宫殿正在建造中。
那宫殿从山腹中生长出来，每一根石柱都嵌满金箔，每一扇门都镶着宝石。不是暴发户那种堆砌，是真正的、有品位的奢华——让人一看就知道，住在这里的不是有钱人，是配得上这些钱的人。
玛门站在宫殿的脚手架上。
他穿着华丽的金色西装，那金色和矿脉的金色一样，自己发光。黑发梳理得一丝不苟，每一根都有它的位置。金黄色的眼瞳闪烁着光芒——不是贪婪那种闪，是真正欣赏好东西时那种光芒。
他从脚手架上跳下来，步伐轻快。走到威斯克面前时，手指不自觉地摩挲着戒指——不是紧张，是喜欢摸好东西。
但威斯克注意到了别的：他手上有老茧。不是养尊处优的手，是真正挖过矿、搬过石头、建过宫殿的手。指甲缝里还有细小的金粉，洗不掉的那种。
“玛门。”他开口。
声音像金币碰撞的清脆声响——但仔细听，那清脆下面是满足。是建造完东西后，回头看时那种满足。
“原先是天使。因为太喜欢财宝，跟着路西法反叛了。”他张开双臂，让他们看他建的宫殿，“他们说我贪婪。可我喜欢属于自己的东西，有什么错？”
他转身看向万魔殿，金黄的眼眸里映着宫殿的光芒：“没有我，路西法只能住山洞。地狱山腹中的黄金，是我指挥恶魔们一块块挖出来的。”
他回过头，看着威斯克：“你说，这叫贪婪？这叫创造。”
威斯克看着这个建造者，看到了贪婪之下另一种东西——创造欲。想从无到有建出东西来那种欲望。想看着自己的作品站在那里那种满足。
“诊所里有一种人。”威斯克说。
玛门挑眉。
“炒股炒到倾家荡产还想翻本的。为了遗产跟兄弟姐妹打官司打到老死不相往来的。明明年薪百万还是焦虑得睡不着，因为同事年终奖比他多两万。”威斯克说，“他们来找我，说‘我不知道为什么这么痛苦’。”
“为什么？”
“因为他们心里有个洞。多少钱都填不满。”威斯克说，“他们以为自己想要钱，其实想要的是‘有’的感觉——比别人多，比过去多，比昨天多。”
玛门沉默。
“但还有一种人。”威斯克继续说，“那种真正在创造的人。想建公司的，想写书的，想做出一番事业的。他们的‘贪婪’，不是要钱，是要‘建成’什么。”
玛门的金眸闪烁了一下。
“那种贪婪，够浓吗？”
“我的能力。”玛门说，“让你看到所有事情背后的利益价值。知道什么值得，什么不值得。”
“代价呢？”
“你会永远觉得不够。永远想要更多。”
“改。”威斯克说，“钱够的标准我来定，达到标准就停。你只能收取我对更多钱的欲望——在我主动选择想要更多的时候。”
玛门盯着他。
“而且。”威斯克笑了，“我可以让你知道，有些东西比钱更有价值。比如——人的创造欲。那东西永远不会贬值。”
玛门沉默了几秒。然后，他低头看了看自己手上的老茧，又抬头看了看正在建造的万魔殿。
他伸出手。那手指上戴着三枚戒指，每一枚都镶嵌着价值连城的宝石。
“成交。”
威斯克握住那只手。掌心温暖干燥，像握着一个成功的商人。
第五下心跳。
