苏晚在叙利亚战地跳芭蕾时，被炸弹夺去双腿。
江临放弃战地摄影事业，陪她熬过黑暗岁月。
复健三年后，她穿着红舞裙重返舞台。
谢幕时掌声雷动，她却在第一排看见他垂下的头。
救护车上，她摸到他口袋里的诊断书：晚期尘肺病。
“你咳血那么久…为什么不告诉我？”
＞他最后的笑容凝在嘴角：“晚晚…你的谢幕…我赶上了…”
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冰冷的掌声像无形的暖流，第一次漫过苏晚的脚踝。
不是幻觉。她穿着那双特制的舞鞋，能清晰地“听”到观众席上涌来的声音，顺着支撑她身体的钛合金和碳纤维骨架，一路向上，敲击着她麻木已久的神经末梢。那是一种奇异的、带着金属回响的震颤，仿佛电流，微弱却真实地宣告着某种连接的重建。三年了，自叙利亚阿勒颇那场裹挟着尘土和硝烟的爆炸之后，这是她第一次重新“感知”到舞台。
她微微侧过头，视线穿过脚灯刺目的光晕，投向台下。第一排正中的位置，那个身影清晰得如同刀刻——江临。他坐得笔直，像一尊沉默的礁石，在汹涌的掌声浪潮里岿然不动。他仰着脸，目光牢牢锁在她身上，专注得仿佛整个世界只剩下这一方舞台，只剩下舞台中央，穿着猩红舞裙的她。那目光，沉甸甸的，像盛夏里饱含雨水的云层，无声地包裹着她。
苏晚的指尖几不可察地蜷缩了一下，抵在冰凉的金属义肢关节上。那抹猩红，是她的战袍，也是她灵魂深处不肯熄灭的火焰。江临的目光，则是这火焰得以燃烧至今唯一的、无言的燃料。
莫斯科大剧院的穹顶恢弘而遥远，金碧辉煌的壁画在灯光下流淌着永恒的光泽。苏晚却恍惚了一瞬。眼前璀璨的枝形吊灯，仿佛被蒙上了一层呛人的黄沙，光晕扭曲、弥散，耳边那雷鸣般的掌声，也隐隐夹杂进了另一种更尖锐、更令人心悸的喧嚣——那是遥远记忆深处，来自战地的呼啸。
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记忆的碎片带着灼热的温度和呛人的尘土，猛地撞进脑海。
阿勒颇，废墟之城。断壁残垣像大地狰狞的伤疤，裸露的钢筋扭曲着刺向铅灰色的天空。空气里永远浮动着一种混杂了硝烟、血腥和废墟尘埃的、令人窒息的苦涩味道。几堵尚未完全倒塌的墙壁，勉强围出一个不规则的、布满碎石瓦砾的空间，权当舞台。
没有追光灯，只有惨淡的天光吝啬地漏下来，勾勒出几个瑟缩在角落里的身影——是当地孤儿院的孩子们，深陷的眼窝里盛满了过早降临的恐惧和茫然。一个瘦小的女孩，裹着一条脏污的头巾，怀里紧紧抱着一个没有眼睛的布娃娃。
“跳一个吧，苏晚，”一个温和而疲惫的声音响起，带着鼓励，“给他们看看，看看光的样子。”
说话的是江临。他靠在半堵断墙边，高大的身影在废墟的背景里显得格外孤峭，沾满尘土的战地夹克敞开着。他肩上挂着沉重的相机包，手里却拿着一小块干瘪的面包，正小心翼翼地掰开，分给一个紧挨着他裤腿的小男孩。他侧着脸，轮廓在废墟的阴影里显得坚硬，可望向那群孩子的眼神，却有着不可思议的柔软和温度。阳光恰好落在他微垂的眼睫上，染上一层疲惫却温暖的金色。
