“好。”
王宁用力点头，眼眶又开始发热。
推开家门时，红烧肉的香气扑面而来。
母亲系着围裙从厨房探出头，看见他们回来立刻笑了：“可算回来了，就等你们开饭呢。”
王宁看着母亲眼角的笑纹，看着父亲悄悄把布袋子里的木耳递给母亲，突然觉得这个周末回来是多么正确的决定。
他走到厨房门口，从背后抱住母亲：“妈，以后我常回来。”
母亲的身体僵了一下，随即轻轻拍了拍他的手：“傻小子，快洗手吃饭。”
饭桌上，父亲打开了一瓶珍藏多年的二锅头。
琥珀色的酒液在玻璃杯里轻轻晃动，映出窗外缓缓西沉的太阳。
王宁看着父母脸上久违的笑容，突然明白，所谓家，就是无论你走多远，总有两个人在原地等你，用他们的方式，笨拙地爱着你。
第三章
饭后的阳光斜斜地淌进客厅，在地板上切割出明暗交错的光斑。
母亲收拾碗筷时，父亲盯着墙上的挂钟皱起了眉：“这钟又慢了半小时，昨天刚调过的。”
王宁正帮着擦桌子，闻言抬头看向那只老式摆钟。
深棕色的木质钟壳上刻着缠枝莲纹样，钟摆左右摇晃的幅度越来越小，发出有气无力的 “滴答” 声。
这是他小时候父亲从旧货市场淘来的，算起来已有二十多年了。
“我看看。”
王宁放下抹布走过去，掀开钟面玻璃时，指尖触到冰凉的金属边框，上面还留着小时候他用刻刀划下的歪扭名字。
父亲搬来小板凳坐在旁边，手里拿着老花镜：“上个月开始就这样，时快时慢的。你妈说扔了算了，我想着修修还能用。”
王宁拆开钟后盖，灰尘在
