吴叔总说，我一个女人家带着孩子不容易。他没啥大本事，就是鱼多。
每次我给钱，他都把零头抹了，还总会从泡沫箱里摸出几只活蹦乱跳的基围虾，或者一捧花甲，硬塞进我的袋子里。
“这个，不算钱，给平儿下个蛋羹，长个儿。”他语气硬邦邦的，不给我拒绝的机会。
这份实在的善意，比什么客套话都暖人心。
慢慢地，去吴叔的摊位成了我和平儿每天的固定项目。我帮他收拾一下摊子，平儿就坐在旁边的小板凳上，看吴叔麻利地刮鳞、开膛，听他讲些出海的趣事。
“那海上的风浪啊，说来就来，比翻书还快。有一次，那浪头比船都高……”
吴叔讲得唾沫横飞，平儿听得一脸崇拜。
码头上的灯一盏盏亮起来，昏黄的光晕开，映在他那张被海风刻满痕迹的脸上，也好像把我心里那些坑坑洼洼的角落，一点点填平了。
我几乎要以为，日子就会这样一直过下去。
白天，我是工地上雷厉风行的林经理；晚上，我是出租屋里给儿子煮鱼汤的妈。工作的奔波，平儿的笑脸，还有吴叔那带着海腥味的关心，让我产生了一种错觉——我真的，已经开始了新生活。
那天晚上，风很大，带着潮气。我给平儿洗完澡，他趴在窗台上，指着远处海面上星星点点的渔火。
“妈妈，你看，好多星星掉海里了。”
我走过去，从背后抱住他小小的身子。远处，城市的霓虹和海上的渔火连成一片，模糊又遥远。
03
日子一长，去吴叔摊位买鱼，就成了我下班后的习惯。
他摊位旁，不知道什么时候多了个年轻人帮忙。
那人很高，穿着洗得发白的旧T恤，牛仔裤上溅了些洗不掉的鱼血点子。他总是在埋头干活，手脚麻利地给鱼开膛破肚，水龙头开着，哗哗的水声混着他偶尔吆喝的一嗓子，声音又低又沉。
“石斑！刚上岸的石斑！便宜卖了！”
那声音，像根针，冷不丁地就往我耳朵里扎。
我买鱼的手顿住了，心里咯噔一下，猛地抬头看过去。
他正侧着身子，弯腰从泡沫箱里捞鱼，水珠顺着他利落的下颌线往下滚。那个侧脸的轮廓，那挺直的鼻梁……
不可能。
我心里有个声音在尖叫。
贺涵那种人，十指不沾阳春水，怎么可能窝在这种又湿又腥的地方杀鱼？
我一定是疯了，被过去逼疯了，看谁都像他。
我逼着自己收回视线，把钱递给吴叔，心里却乱成一锅粥。
“子君啊，今天脸色怎么这么差？”吴叔接过钱，关切地问了一句。
“没事吴叔，天热，有点中暑。”我胡乱找了个借口。
可那之后，那个身影就像在我眼角扎了根，想忽略都难。
他搬货时挺直的背，他偶尔抬头擦汗时露出的额头，他说话时微微上扬的嘴角……每一个细节，都像在用钝刀子割我的记忆。
我开始有意无意地躲着那个时间点去，可又总是不巧地碰上。
直到那天，平儿在市场里追着一只小猫跑，脚下一滑，“啪”地摔在了湿漉漉的地上。
“哇——”
平儿的哭声又响又亮。
我心一揪，刚要冲过去，一道黑影比我更快。
