1.
医院的走廊，白得刺眼，长得仿佛没有尽头。
空气里弥漫着一股浓重到化不开的消毒水气味，混杂着某种隐约的、属于疾病和绝望的冰冷气息，沉甸甸地压在每个人的胸腔。
沈星坐在冰凉的塑料排椅上，指尖死死捏着一张刚刚拿到手的报告单。
纸张很薄，却重得让她几乎托不住。
几个黑色的印刷体字，像烧红的烙铁，狠狠地烫在她的视网膜上。
【诊断意见：胃窦癌（晚期）】
下面还有一行更小的字，是关于分型和具体程度的医学描述，密密麻麻，像一群嗜血的蚂蚁，啃噬着她最后的清醒。
“……已经有多处转移的迹象，情况不太乐观。”
医生的声音隔着桌子传来，平静、克制，带着一种职业性的冷酷，像在宣读一份与她无关的说明书。
“目前来看，积极进行综合治疗的话，生存期预估大概在半年到一年左右。当然，这只是基于数据的统计，个体会有差异……”
半年。一年。
这些时间单位像骤然袭来的冰锥，狠狠扎进她的大脑，瞬间冻结了所有思维和感觉。
耳朵里嗡嗡作响，医生后面关于治疗方案、化疗、靶向药的话，都变得模糊不清，像是从很深的水底传来。
她才二十六岁。
她的人生，她小心翼翼规划着的、充满了江临的未来，原来只剩下这么一点可怜的、需要靠“积极治疗”去拼命争夺的、充满痛苦和狼狈的倒计时。
怎么会呢？
只是最近胃疼得频繁了些，只是偶尔会恶心反酸，只是……瘦了一点。
她以为是工作太忙，压力太大，饮食不规律。
她甚至还想着，等这次体检完，要好好给自己调养一下，不能再让江临总说她不好好吃饭。
原来，不是调养就能好的。
原来，她的身体早已从内部开始崩塌。
浑浑噩噩地站起身，机械地道了谢，拿着那张仿佛有千钧重的纸，一步步挪出诊室。
走廊上的病人和家属来来往往，有的面色愁苦，有的行色匆匆，每个人都背负着自己的故事和沉重。
阳光从走廊尽头的窗户斜射进来，在地上拉出长长的光带，明亮得有些残忍。
外面车水马龙，城市的喧嚣隔着玻璃隐隐传来，是一个生机勃勃、运转不停的世界。
只有她，像被突然抛出了时间的轨道，手里攥着一纸无声的判决书，孤零零地站在一片荒芜的废墟上。
包里的手机突然震动起来，嗡嗡的声音在死寂的感官里被无限放大。
她像是被惊醒，慢半拍地掏出来。
屏幕上跳跃着“江临”两个字，像一颗投入死水里的石子，短暂地激起了几圈涟漪。
她盯着那个名字，看了好几秒。
喉咙像是被什么酸涩的东西死死堵住，眼眶一阵阵发胀。
深吸了一口气，她用力眨回那些不受控制涌上来的湿意，清了清嗓子，确保自己的声音不会泄露任何异常，然后才按了接听。
“喂？”她开口，声音听起来居然还算平稳。
“星星，晚上我回来吃饭。”江临的声音透过听筒传来，带着一丝工作后的慵懒，如常的温和，却也没什么多余的情绪背景音里隐约有纸张翻动的声音，他大概还在办公室。
