沈默的伤势在恶化。高烧反反复复。上面似乎也怕他真就这么死了，派了个蹩脚的医生来，草草处理了伤口，用了些消炎药。效果寥寥。
又一次夜班看守。
货仓里安静得只剩下他粗重艰难的呼吸声，还有老鼠在角落啃噬什么东西的细碎声响。
我坐在离他不远的木箱上，望着那盏马灯投下的、摇曳的光晕。
“囡囡。”
他突然开口，声音低哑，几乎融在黑暗里。
我浑身一僵，猛地看向他。他依旧闭着眼，像是无意识的梦呓。
但我知道他不是。
“弄堂口的麦芽糖…”他断断续续，气息微弱，“…甜得粘牙……”
我的手指猛地攥紧了衣角，指甲掐进掌心。
“那年你跟你母亲离开上海……我追到码头……船已经开了……”他咳嗽起来，胸腔里像塞了个破风箱，“…你趴在船舷哭……眼睛红得像兔子……”
那些被刻意尘封的、属于另一个时代的记忆，随着他破碎的话语，汹涌地撞进脑海。弄堂里晾晒的旧衣裳滴下的水珠，午后灼人的阳光，麦芽糖那廉价却纯粹的甜味，还有码头离岸时，越来越远的岸线，和岸上那个模糊的、奔跑的身影……
我以为他早就忘了。就像我以为自己早已忘了。
泪水毫无预兆地冲上眼眶，我死死咬住牙，逼退那阵酸涩。不能哭。哭了，就全完了。
“说这些…有什么用…”我听到自己的声音，冷硬得像石头，带着一丝不易察觉的嘶哑。
他沉默了很久久，久到我以为他又昏睡过去。
“只是想告诉你…”他的声音低得几乎听不见，“…有些人，有些事…我没忘……”
他没忘。
那他知不知道，我也没忘？知不知道，我如今做的这一切，这沾满他鲜血的双手，这冰冷的背叛，或许也正是因为……没忘？
这句话像一把钝刀，在我心口反复碾磨。
上司对我的耐心显然快耗尽了。几次暗示，若再无法让沈默开口，或许该用“更彻底”的手段，或者，该追究我这位“动刑人”是否手下留情。
压力从四面八方而来，像不断收紧的绞索。
我必须让他“叛变”。必须。
又一次动刑之后，我拖着疲惫不堪的身体回到临时安置我的小房间。反锁上门，从贴身的暗袋里，取出一个极小极薄的刀片。
然后，我走到那面模糊的玻璃前，撩起额角的头发。
冰凉的刀片贴上皮肤，细微的刺痛传来。我深吸一口气，手腕用力，划了下去。
血珠瞬间涌出，沿着鬓角滑落。
一道足够逼真、足够触目惊心的伤口。
第二天，我捂着额角，指缝渗血，脸色苍白地对上司汇报：“他昨夜试图抢夺我的毒药，反抗时划伤的……他说，既然我不肯用，不如还给他……”
上司盯着我额角的伤，眼神变幻莫测。
“他还说了什么？”
“他说……”我垂下
