“这木头可是老料啊，至少有五十年了。”老吴一边用镊子小心翼翼地夹起一块小零件，一边说道，“你爷爷是个心思细腻的人，你看这里面的铜线，都还用绒布仔细包着，现在可没几个人会这么做咯。”
“吴叔，这耳机……会不会有什么问题啊？”陈屿犹豫了一下，还是把昨晚遇到的那些离奇事，一五一十地告诉了老吴。老吴的手听到这话，突然顿了一下，随后缓缓抬起头，看向陈屿的眼神中，多了几分凝重。
“你爷爷是不是玩音乐的呀？”老吴一边继续手中的动作，将耳机重新组装好，一边问道。等把耳机递回给陈屿时，他的掌心还沾着些许松香，“二十年前啊，我经常能看见他在弄堂口拉二胡，身边还总跟着一个戴黑框眼镜的男人。他俩凑在一起，说是要写曲子，还打算录一首《弄堂夜曲》呢。”
陈屿听到这话，整个人都愣住了。他对爷爷的记忆，大多还停留在大学时期——每次放假回到家，爷爷总是静静地坐在阳台的藤椅上，手里拿着一本泛黄的乐谱，可却很少再去拉琴。有一次，他好奇地问爷爷为什么不拉琴了，爷爷只是深深地叹了口气，说道：“等你再长大点，就懂了。”
“那那个戴眼镜的男人呢？”陈屿回过神来，急忙追问。
老吴的手指在桌面上轻轻敲了敲，似乎在努力回忆着过去的事情：“他姓吴，叫吴明远，是唱片公司的制作人。后来啊，也不知道怎么回事，突然就不见了。听说是心脏病突发，就这么走了。从那以后，你爷爷就很少出门了，连那把二胡也锁进了柜子，再也没拉过。”
在回家的路上，陈屿鬼使神差地又戴上了那副旧耳机，这次他没有打开任何音频。然而，耳中却再次传来了声音，不过这次是一段调子，那调子断断续续的，仿佛是轻柔的风，不经意间吹过琴弦，带着一种难以言说的伤感。陈屿心中一动，赶忙掏出手机，将这段调子录了下来。这段调子并不长，仅仅只有四句，可不知为何，却让他不由自主地想起了爷爷阳台的那把藤椅——温暖的阳光洒落在乐谱上，爷爷的手指轻轻悬在琴弦之上，却始终没有落下，那画面仿佛被定格在了时光之中。
夜里，陈屿躺在床上，将白天录制的这段录音，发给了一位做音乐的朋友。大约过了半个小时，朋友回复了消息：“这调子有点像民国时期的民谣，但结尾好像少了半段，感觉像是没写完。对了，这调子的和弦走向很特别，我好像在一张老唱片里听过。”
看到朋友的回复，陈屿立刻翻身下床，从柜子里翻出爷爷的旧相册。他一页一页地仔细翻看着，终于在相册的最后一页，找到了一张黑白照片。照片里，爷爷和一个戴黑框眼镜的男人正站在录音棚里，两人手中都拿着乐谱，背景的墙上清晰地写着“1998 年 3 月，《弄堂夜曲》录制中”。陈屿轻轻翻过照片，背面有一行小字，是爷爷那熟悉的笔迹：“明远，等我们录完这首，就去弄堂口的小酒馆喝一杯。”看着这行字，陈屿仿佛看到了爷爷当年和那位吴明远先生，为了音乐梦想而努力的样子，也似乎明白了爷爷那些年心中隐藏的故事。
第三章 办公室的幻觉
