说完，我把碗重重地摔在地上，转身就走。没有哭，没有闹，甚至没有再多看他们一眼。
身后，传来陆景明气急败坏的吼声：“苏念！你他妈疯了！”
我没有疯。
是我的世界，疯了。
走出那个我亲手布置了五年的家，关上门，隔绝了里面的一切。我提着那袋无人问津的龙虾和牛排，像一个游魂，走在人来人往的街上。
胃里，突然一阵翻江倒海的恶心。
我冲到路边的垃圾桶旁，撕心裂肺地干呕起来。
可我什么都吐不出来。
因为从今天起，我的胃，连同我的心，一起死了。
2
分手后的日子，时间仿佛被拉成了一条黏稠的、没有尽头的沼泽。
我搬出了那个充满背叛气味的房子，在城市的老城区租下了一个很小很小的单间。房间里只有一张床，一张桌子，和一个带电磁炉的简陋灶台。
我彻底失去了食欲。
曾经那个能为了研究一道菜而通宵达旦、把品尝美食当作人生最大乐趣的苏念，彻底消失了。现在的我，看到任何食物，都会生理性地反胃。就好像我的胃，为了惩罚我过去五年的愚蠢，自动关闭了所有的功能。
短短半个月，我瘦了十五斤，整个人脱了相，脸色蜡黄，眼窝深陷。
房东阿姨看我可怜，偶尔会给我送来一碗热腾腾的面条。我每次都笑着接过来，等她一走，就原封不动地倒进马桶。
胃死了，心也就死了。这句话，原来是真的。
我每天就躺在那张小小的单人床上，睁着眼睛，看着天花板上因为潮湿而晕开的一块块霉斑，从天亮，到天黑。
陆景明打过几个电话，发过几条短信。内容无非是骂我不知好歹，然后又假惺惺地问我钱够不够花，说他可以“可怜”我一点。
我一次都没有回复。
直到有一天，我在整理旧物时，翻出了我大学时期的烹饪笔记。那上面，密密麻麻地记录着我曾经的梦想——开一家小小的、温暖的私房菜馆，治愈每一个疲惫的食客。
笔记的扉页上，是我当年用稚嫩的笔迹写下的一句话：
“食物，是最好的治愈。”
看着这句话，我的眼泪，终于毫无征兆地，掉了下来。
我不想就这么枯萎下去。
就算是为了那个曾经对美食充满了热爱的自己，我也要活下去。
那天晚上，我鬼使神差地，注册了一个直播平台的账号。名字很简单，就叫“念念的深夜食堂”。
我没有买任何设备，就把手机用几本书架在灶台前。我没有露脸，镜头只对着我的一双手，和案板上的食材。
我甚至没想过要有人看。这更像是一种自救。我强迫自己，去触摸那些曾经带给我无限快乐的食材，去闻那些熟悉的味道，试图唤醒我那颗早已死去的心。
第一天，我做了一道最简单的番茄炒蛋。
金黄的蛋液在热油中迅速凝固，鲜红的番茄块下锅后发出“滋啦”一声，酸甜的香气瞬间弥漫了整个狭小的房间。我看着锅里那红黄相间的、充满生命力的颜色，竟然，有了一丝久违的饥饿感。
直播间里，空无一人。
我把炒好的番茄炒蛋盛进一个白色的瓷碗里，配上一碗白米饭，然后对着镜头，用勺子，笨拙地，吃了一小口。
