湘西的深秋，十万大山在雨雾里喘气。我叫吴振邦，拄着那杆跟了我大半辈子的老枪，枪托被手心的油汗浸得黢黑，像一截老坟里刨出来的骨头。脚下的腐叶积了厚厚一层，踩上去没声儿，却挤出黑褐色的汁水，粘鞋底，像是这老林子不肯说出口的腌臜秘密。空气稠得能拧出水，搅和着瘴气、烂木头，还有一股子……一股子甜腻腻、让人舌根发硬的味儿，钻鼻子。
三天了。
我吐了口唾沫，白气儿在阴冷里团着不肯散。不是追山跳，不是撵野猪。是两个人。一个在前头屁滚尿流地跑，一个在后头红着眼珠子追。我呢？我这把老骨头，被卷了进来，成了这吞人林子里又一道喘着粗气的影子。
头一个撞见的是那警察，第二天擦黑的时候。小子姓张，省城来的，脸上那点年轻气盛早让树枝子刮没了，只剩下一层纸白的皮绷着，眼珠子亮得骇人，是让怕和狠劲给烧的。他掏出证件，塑料皮儿沾着泥，手指头尖哆嗦，声儿都劈了：“老同志！配合工作！抓逃犯！”
我没吭声，点了下头。眼睛扫过他腰里那枪套，皮子还新，金属扣子闪着冷光。这老林子，不吃这一套。它静悄悄的，万千树叶不动弹，像在暗地里嚼着啥东西。
逃犯的影子更淡。只听说是个背了人命的狠角，慌不择路，一头扎进了这生人勿近的地界。城里人总觉得林子能藏人，他们不懂。林子是张嘴，等着喂呢。
头一天的印子还清楚：踩断的灌木，苔藓上打滑的乱脚印，石头上挂下来一绺布条子。我瞅着，心里那点不自在像藤蔓似的悄悄爬。那逃犯的脚印，深一脚浅一脚，不像跑，倒像是……让啥东西拖着拽着，往前趔趄。
追着追着，味儿就变了。
烂叶子湿土气底下，那股甜腥味渗了出来，起先淡淡的，风一吹就散。后来就凝住了，粘在鼻子眼儿里头，扯都扯不掉，像沾了水的蜘蛛网。我的老伙计“黑豹”，跟了我十年的猎狗，开始夹尾巴，喉咙里呜呜咽咽，打死不肯往前头探，只死死蹭着我腿肚子哆嗦。
那警察小张，模样更垮了。他喘得厉害，不是累，是像有啥玩意掐住了他脖子。一回回猛地举枪，瞄向那空荡荡的黑影里头，嘴皮子直抖：“有东西……老吴……你听见没？有东西跟着！”
我支起耳朵听。林子里静得吓人。鸟叫虫鸣不知道啥时候绝了迹。只有风溜过高处树杈的呜咽，还有另一种……更轻、更碎的响动，隔老久传来一下，像是好多湿漉漉、沉甸甸的东西，在老远的地方轻轻磕碰。
我后脊梁刷地一层白毛汗。那感觉又来了，有东西在背后盯着，不是前头跑的那个，也不是后头追的这个。是从上头，从那密得不见天的树帽子底下，从那比黑夜还黑的地方漏下来的。小张也开始疑神疑鬼，一次次猛地转身，脖子嘎巴响，眼神慌得没处搁。
夜里，没敢生大火，缩在石头缝里。小张抱着枪，眼珠子瞪得溜圆，瞳仁里跳着一点火星子，惶惶不安。他颠来倒去地念叨，不知道是说给我听，还是给自个儿壮胆。
“必须逮着他……王八蛋……捅了人就跑……跑进这鬼地方……”
“便利店那老头……六十多了……瞅他一眼咋了？就一刀……捅这儿……”他比划着自己肚子，手指头抽风似的抖，“肠子出来了……妈的……就这么跑了……”
