我闷头听着，拿枯枝拨弄火堆，火星子噼啪一下，溅起来，又悄没声熄在黑暗里。黑豹趴我脚边，头枕着爪子，时不时猛地一抬头，冲一个方向龇牙，喉咙里滚过威胁的低吼，可那方向啥也没有，只有沉甸甸的黑。
后半夜，林子里起了雾。奶白色的，湿冷的雾气，慢吞吞漫过来，吞了石头、枯树，还有我们这点可怜巴巴的光。雾里头有细碎声儿，像是光脚板踩在湿叶子上，窸窸窣窣，绕着俺们打转。小张唰地端起枪，枪口在雾里乱晃。
“谁？！出来！”
声儿撞在雾墙上，闷闷的，传不远，也没回音。只有那窸窣声停了一下，然后又响起来，更近了。
我按下他枪管。手稳，心里头敲鼓。我闻着了，雾带来的那甜腥味，更浓了。浓得发臭。
黑豹的呜咽成了哀鸣，狗肚子贴地，屎尿屁滚尿流。
提心吊胆睡了一夜。
早上天光是种病怏怏的灰蒙，像再也亮不透似的。
印子全乱了。逃犯的脚印时而蹦出来，深得邪乎，像是背着千斤重担，时而又一点没啦，一片落叶、一根断草都不见，好像那人脚不沾地飘起来了。有两回，俺们瞧见高高树杈子没来由地晃荡，像是刚有啥重物打上头过。
小张几乎是拖着腿走，眼窝抠进去，嘴皮子干裂爆皮。他不再突然举枪，而是死抱着，像抱根救命稻草。他时不时猛回头，脖子僵硬得咔哒响，又绝望地扭回来。
“老吴……”他声儿哑得几乎听不见，“俺们……俺们是不是出不去了？”
我没搭腔。心里头那点毛茸茸的预感，已经长成了尖牙利爪的活兽，正啃我心肝脾肺肾。这林子张开了嘴，呼出的是陈年的阴气。它在玩。玩腻了，就该吃了。
快晌午，也许也不是，天光永远那副死样子。俺们找到一小片开阔地。当间泥地上，印着个清楚的脚印——逃犯的鞋码，底子花纹和先前瞅见的一样。可就在这脚印旁边，还有别的印子。
那不是人脚印。也不是我认得的任何活兽。它更像是个巨大、潮湿、软乎的东西，重重墩了一下留下的坑，边儿模糊，带着一股子让人极端不舒坦的粘稠感，微微反着光。
小张盯着那印子，脸灰败。慢慢蹲下去，手指头哆嗦着，想摸又不敢。
我一把薅起他：“走！”
不能再待了。一刻也不能！
可那甜腥味，在这儿浓得化不开了，成了实体，糊脸上，缠手上，堵嗓子眼。静，死静，连自个儿心跳声都像被啥东西吸走了。
黑豹彻底瘫了，拖都拖不动，光会出气儿似的哀叫。
我拖着狗，拽着半死不活的警察，跌跌撞撞往前。我不是在追捕了，我是在逃。逃开这片空地，逃开这味儿，逃开这死静。
我拨开最后一道挡眼的、特别密的枯藤——
世界猛地定住了。
另一片林间空地，比刚才那个更圆，更像个……戏台子。
他们在那儿。
逃犯和小张，并排坐在一根虬结突出地面的老树根上，肩膀挨着肩膀，姿势甚至透着股松快、安详，像两个跑累了的伙计约好了在这儿歇脚。
可他们没脸了。
不，不是没脸……是脖子往下，胸口肚皮，让整个儿、干干净净地、掏空了。从下巴颏到小肚子，是个巨大的、空洞的豁口，边儿溜光水滑，不见一丝毛糙，像是热刀子抹过黄油，或者啥更利索、更冰凉的玩意弄的。暗红色的、不再动弹的筋络挂在空洞里，像装饰的穗子。衣裳倒是大致囫囵，只是前襟全让某种深色汁子浸透板结了，颜色比血更暗，更稠。
