也许，母亲是对的。等待，或许本身就是一场看不到彼岸的航行。陈远航的名字，连同那些泛黄的信笺，开始被她刻意地封存在记忆的角落。她不再去港口，开始尝试接受家人安排的相亲。
对方姓李，是工厂里的一名技术员，为人老实本分，话不多，但眼神温和。他听说过林晚的一些事，并不追问，只是默默地对她好，天冷了会给她带暖水袋，下雨了会提前给她送伞。
林晚知道自己并不爱他，至少不是当年对陈远航那种炽热而纯粹的爱。但生活需要继续，父母需要安心。她像一艘疲惫的小船，需要一处平静的港湾停靠，哪怕这港湾缺乏惊心动魄的风景。
一年后，她嫁给了李技术员。婚礼很简单，她穿着簇新的红衣服，脸上带着得体的微笑，但眼底深处，却有一片谁也触及不到的荒凉。
搬离娘家前夜，她最后一次打开那个珍藏的木匣，里面是整整齐齐的信件和那条依旧鲜艳如火的围巾。她的手指轻轻拂过围巾的表面，泪水终于无声地滑落，滴在羊毛上，留下深色的印记。她没有擦拭，只是仔细地、郑重地将木匣合上，用一把小锁锁好，然后把它塞进了陪嫁的樟木箱最底层。
那抹鲜红，连同那个名字，那个承诺，那个离别的港口，都被她一同封存了起来。如同一个古老的、属于另一个人的秘密，被她带进了看似平静的新生活里。
表面上看，林晚开始了新的人生篇章。她努力做一个好妻子，后来，又成了一个好母亲。日子像流水一样平淡地向前，港口、远航、红围巾，都成了轻易不敢触碰的往事。
只有她自己知道，在某些毫无预兆的瞬间——比如看到天边类似的船影，听到一声遥远的汽笛，甚至是看到一抹相似的红色——心底那根沉寂的弦，仍会被轻轻拨动，带来一阵绵长而隐秘的疼痛。
等待，看似结束了。但那块投入心海的石头，激起的涟漪，却从未真正平息。它沉在了最深的地方，等待着某个时刻，被再次搅动。
3.尘封的信笺
时光荏苒，距离一九八五年那个离别的冬日，已经过去了近四十个春秋。
曾经的港口城市早已面目全非。高耸入云的玻璃幕墙大厦取代了记忆中的低矮楼房，喧嚣的码头作业区变成了规划整齐的滨海旅游观光带，只有偶尔几声从远处新货运港传来的、被距离模糊了的汽笛，还能隐约勾起一些属于过去的回响。
林晚坐在阳台上，午后的阳光暖融融地照在她花白的头发上。她老了，眼角布满了细密的皱纹，那是岁月和过往共同镌刻下的痕迹。丈夫老李在前年因病去世，孩子们各自成家，如今这间老房子里，大多时候只有她一个人，以及满屋子的寂静。
生活平静得像一潭深水，那些惊心动魄的往事，早已沉入水底，被一层又一层的日常尘埃所覆盖。她习惯了这种宁静，甚至有些享受。只是偶尔，在整理旧物，或者看到窗外有年轻情侣并肩走过时，眼神会有一瞬间的飘忽，仿佛穿透了时空，看到了很远的地方。
“奶奶，我回来啦！”清脆的声音打破了屋内的宁静，孙女小悦像一阵风似的冲了进来。她今年大四，学历史，浑身洋溢着这个年龄特有的朝气和探索欲。她继承了林晚年轻时的清秀眉眼，但眼神里多了几分林晚从未有过的张扬和灵动。
