他放下筷子，目光沉下来："上个月我去看了阿姨。"
我的心跳漏了一拍。阿姨是我妈妈，退休教师，独居。
"她在楼下和邻居打麻将，说'我家晚晚最近忙，过年可能不回来'。"他的声音有些哑，"你三年没回家了，对吧？"
我想起上周妈妈发来的视频，她鬓角的白发又多了，却笑着说"工作室寄了年货，够吃半年"。
"我忙。"我生硬地重复。
"我知道。"他身体前倾，"当年你说要去巴黎，我阻止你，是我混蛋。我总觉得事业稳定才能给你安全感，却忘了你要的安全感是我在身边。"
"现在说这些太晚了。"我低头搅着茶碗里的樱花，"你已经结婚又离婚，有了自己的生活。我也有工作室要管，有代言要接。"
"所以我转了100万。"他苦笑，"我知道你觉得这是侮辱，但对我来说，这是我能想到最直接的方式——我可以帮你解决所有现实问题，这样你就不用再像当年那样，为了钱和我吵架。"
窗外的雨开始下，打在玻璃上模糊了街景。我想起巴黎那个冬天，我站在塞纳河边哭，因为签证出问题可能错过妈妈的生日。陈砚当时在纽约出差，给我订了最早的航班，却在落地前两小时发来消息："项目走不开，红包转你。"
原来我们之间的裂痕，从来不是谁不爱谁，而是爱的方式南辕北辙。
第四章 真心与现实的重量
回家的路上，雨越下越大。小夏开车，我盯着窗外流成河的街道，手机在腿上震动——是妈妈发来的消息："晚晚，我看到你上电视了，和前男友复合的事？别着急，慢慢来。"
我眼眶发热。妈妈总是这样，永远先考虑我的感受。
"晚姐，要不...考虑一下？"小夏从后视镜看我，"陈先生看起来是认真的。而且100万真的能解决不少问题，你工作室扩租的押金，还有新剧的宣传费..."
"小夏。"我打断她，"如果我现在因为钱和他复合，和三年前有什么区别？"
车停在公寓楼下。我下车时，伞骨被风吹折，雨水瞬间打湿肩膀。掏钥匙时，口袋里的手机响了，是陈砚的语音：
"林晚，我在你楼下。"
我抬头，看见他撑着黑伞站在路灯下，毛衣被雨淋湿了些，贴在身上。他手里提着保温桶，水汽模糊了他的眼镜。
"上楼吧，给你煮了姜茶。"他说，"你刚才淋到雨了。"
我鬼使神差地跟着他上了楼。玄关的感应灯亮起，他弯腰换鞋，动作自然得像从未离开过。
"你妈妈最近怎么样？"他边煮姜茶边问，"我托人送了台制氧机，她有慢性支气管炎。"
"你怎么..."我愣住。
"你总说她一个人在家我不放心。"他把姜茶递给我，"现在我放心了。"
我们坐在客厅地毯上，像大学时那样。他没提复合，没提
