＞妻子在手术同意书上签字的瞬间，我突然能听见她的心声。
＞“签完字，他的心脏就能移植给林少了。”
＞“等林少康复，我就和他结婚，继承亿万家产。”
＞我惊恐地看着这个我爱了十年的女人，她温柔地擦拭我的额头。
＞“老公，别担心，只是个小型手术。”
＞当天晚上，我拔掉输液管，从医院逃离。
＞三个月后，在我和妻子的结婚纪念日派对上。
＞我搂着新来的女秘书亮相，而她已被林家赶出家门。
＞“介绍一下，这位是林氏集团的新任总裁，我的未婚妻。”
＞她的酒杯摔在地上，碎裂声格外刺耳。
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意识是一滩沉滞粘稠的淤泥，每一次挣扎，都只会让窒息感更清晰地勒紧喉咙。
我在那片无边无际的黑暗里沉浮，直到一丝微弱的光透进来，伴随着消毒水那冰冷又熟悉的气味，刺入鼻腔。
疼。
胸腔里像是被塞进了一团灼热的、不规则的水泥，每一次微弱的心跳，都挤压着它，向四肢百骸放射开碾碎般的痛楚。
我费力地掀开眼皮，视野里一片模糊的白。天花板，吸顶灯，悬挂输液瓶的金属杆……景物缓慢地对焦，勾勒出病房特有的、令人不安的轮廓。
“醒了？承轩，你感觉怎么样？”
一只微凉的手覆上我的额头，指尖带着我熟悉的、属于苏晴的淡香。她的声音温柔得能滴出水来，像过去十年里的每一天。
我艰难地偏过头，看见她俯身靠近的脸。妆容精致，一丝不苟，连眼里的担忧都表现得恰到好处。我的妻子，苏晴。从大学校园到婚姻殿堂，我爱了她整整十年，从未有一刻怀疑过这张美丽面孔下的真心。
“医生说了，你这次是急性心力衰竭，需要尽快手术。”她轻轻梳理着我被汗水濡湿的头发，语气里满是心疼，“别怕，只是个小型手术，很快就好。”
小型手术？我的心沉了一下。昏迷前，医生凝重的表情和含糊的言辞在我脑中闪过，那绝不是什么“小型手术”能概括的。
这时，主治医师赵主任拿着一份文件走了进来，身后跟着两个面容陌生的医生，白大褂挺括，眼神里有一种公事公办的冷漠。
“李承轩先生，”赵主任的声音平板无波，将文件递到苏晴面前，“这是手术同意书，需要家属签字。我们已与国内最顶尖的专家团队联系过，他们会为李先生进行心脏移植手术。”
心脏移植？
我浑身一僵，血液仿佛瞬间冻结。我要做的是心脏移植？不是小型手术？苏晴在骗我？为什么？
巨大的震惊和恐惧攫住了我，我想开口质问，想嘶吼，但喉咙里只能发出嗬嗬的、破风箱一样的声音，身体软得连一根手指都抬不起来。我只能死死地盯着苏晴，盯着她接过那份决定我生死的手术同意书。
她拿起笔，低下头，长发垂落，遮住了部分侧脸。
就在笔尖即将触碰到纸面的那一刹那——
一个清晰、冷静，却又无比陌生的声音，毫无征兆地在我脑海里炸开：
「签完字，他的心脏就能移植给林少了。」
我的瞳孔骤然收缩。
幻听？是濒死的幻觉，还是强效止痛药带来的副作用？
