还剩三天。七十二个小时。
时间，是悬在他们头顶最锋利、也最冰冷的铡刀。
上海的秋雨，已经连着下了两天两夜，丝毫没有停歇的意思。雨丝细密如针，将这座远东最繁华的都市浸泡在一片灰蒙蒙的潮湿与阴郁之中。法租界西区，一栋不起眼的石库门房子顶层的阁楼里，空气凝滞得如同坟墓。发霉的木头气味混杂着廉价烟草的焦味、汗水的酸腐味，还有一丝若有若无的血腥和药水味，盘踞在狭小的空间里，令人作呕。每一粒尘埃似乎都吸饱了水分，在昏暗的光线下沉重地漂浮。
龙飞云将一块半旧的毛巾浸入刚烧开的热水中，拧干，滚烫的蒸汽灼得他手心发红。他却恍若未觉，小心翼翼地擦拭着沈曼丽手臂上那道被流弹划开的伤口。伤口不深，但边缘参差不齐，是他用一把从码头仓库里捡来的、生了锈的小刀草草处理的。此刻，伤口周围已经红肿，微微发着炎，像一张丑陋的嘴，贪婪地吮吸着她本就所剩无几的生命力。
他的动作很轻，专注得像是在修复一件稀世的瓷器。每一次擦拭，都像是在擦拭自己内心的愧疚。如果不是他一意孤行，踏入那个明显是陷阱的约会，沈曼丽就不会受伤，他们也不会落到如此山穷水尽的地步。这女人将全部的希望、家族的血海深仇、以及一个母亲最后的指望都押在了他身上，而他，却把一切都搞砸了。
沈曼丽躺在一张吱呀作响的旧木板床上，盖着一床潮湿发黏的薄被。她的脸色苍白如纸，高烧让她的脸颊泛起两团病态的潮红。嘴唇干裂，双眼紧闭，但长长的睫毛却在不停地颤抖，像被暴风雨惊扰的蝶翼。她陷入了半昏迷状态，被无休无止的噩梦纠缠着，口中不时溢出几句破碎的呓语。
“……阿宝……我的阿宝……别跑……前面危险……”
“……别怕，娘在……娘在这儿……”
龙飞云的手顿了一下，随即继续手上的动作，为她重新敷上金创药，用干净的纱布一圈圈缠好。他的指尖触到她滚烫的皮肤，那温度像一簇火苗，直接烧灼着他的神经。就在他准备收回手时，沈曼丽的呓语忽然变了调，声音里充满了深不见底的寒意与恐惧，身体也开始微微抽搐。
“……不……不要看那只眼睛……它在看我……它在笑……”她的声音变得尖利而嘶哑，像是被梦魇扼住了喉咙，“那不是人的眼睛……是死的……阿宝，快跑！别让他看见你！他的眼睛……就算是笑，也是死的……没有光……像一颗冰冷的……玻璃珠子……它在看着我……一直看着……”
她猛地一颤，身体蜷缩起来，像个受惊的孩子，喉咙里发出压抑的呜咽声。梦境里，那只眼睛放大了，占据了整个视野，它没有瞳孔，没有情感，只有一片浑浊的、冰冷的灰色，像深冬结冰的湖面。湖面下，是她儿子阿宝惊恐万状的脸，正在慢慢下沉，被无尽的黑暗吞噬。
龙飞云的心猛地一抽。他抬起头，看向沈曼丽那张因痛苦而扭曲的脸。他为她掖好被角，坐在床边，就这么静静地守着。窗外，雨声淅沥，敲打在蒙着厚厚灰尘的玻璃上，汇成一道道污浊的泪痕。偶尔有法租界巡捕的巡逻车呼啸而过，刺耳的警笛声划破雨夜的宁静，像一把无形的刀，提醒着他们已是全城搜捕的猎物。他看着窗外那些在雨中匆匆奔跑的行人，他们有家可回，有路可走。而他和沈曼丽，却被困在这座阁楼里，一座与世隔绝的孤岛。所有的线索都断了，所有的路都被堵死。
杜崇山在码头设下那个致命圈套后，便如同人间蒸发，龟缩进了他那座防卫森严的公馆，再不露面。白崇德的巡捕和杜老板的暗探，像两张交叠的巨网，正一寸寸地梳理着上海的每一寸土地。他们无处可逃，无计可施。
不知过了多久，沈曼丽的呼吸渐渐平稳下来。龙飞云站起身，轻轻拉开通往里间储藏室的木门，走了进去，然后从里面将门闩插上。
他需要一个绝对安静，不受任何打扰的空间。他要进行一场最后的、毫无希望的挣扎。
储藏室里堆满了杂物，空气中弥漫着尘埃、旧纸张和樟脑丸混合的味道。一盏昏黄的孤灯下，龙飞云将所有资料——那些报纸剪报、杜公馆的建筑草图、从赝品琉璃樽里找到的假名单、甚至是一块赝品樽身的玻璃碎片——全部摊开在地上。
他像一头被困在笼中的野兽，在这片信息的废墟中来回踱步。地板的木头在他脚下发出濒死的呻吟，每一步都像踩在自己脆弱的信心上。
他的大脑，正在进行一场前所未有的、自残式的风暴。他将整个事件的每一个细节、每一个人物、每一句话，都在脑海中打碎，再重组。
失败。
再打碎，再重组。
还是失败。
他的思绪不由得飘回到几年前，在天津卫破获的那起震惊华北的“庚帖密码案”。当时日军启用了一套全新的商业密码，军统和中统的专家都束手无策。他把自己关在一家小旅馆里三天三夜，面前同样是一堆看似毫无关联的资料——海关的进出口货物清单、报纸上的婚丧嫁娶启事、甚至还有一本黄历。他记得那三天里，天津也在下雨，房间里只有他和一摞摞冰冷的资料。他几乎把所有已知的密码学理论都试了一遍，全部失败。就在他濒临放弃的最后一刻，他从一张富商嫁女的婚配庚帖上，发现了破绽。那张庚帖上的纳采吉时写的是“辰时三刻”，而按照黄历，那天根本就不是纳采的上吉之日。这个微小的反常识，成了他撕开铁幕的突破口。他大胆假设，庚帖上的生辰八字、纳采吉时，并非指向时间，而是指向坐标。他将天干地支转换为数字，将吉时转换为乱数表中的序列号，最终竟与一份海关茶叶出口的清单编码精准对应。他硬是凭着这张纸，推出了一整套日军的商用电台密码。那种智力上的快感，那种将混沌化为秩序的绝对掌控力，曾是他最引以为傲的武器。
可现在，他面对的是一堵墙。一堵用权势、金钱和绝对的残忍砌成的，光滑、冰冷、无懈可击的墙。
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第一个理论：声东击西，权力代理。
他强迫自己冷静下来，点燃一支烟。烟雾中，他的思路开始强行运转。会不会“庚子密约”根本就不在杜崇山手里？他只是那个秘密的守护者，或者说，是一个更高层势力的代理人。他所做的一切，包括用赝品来吸引火力，用阿宝的案子搅动风云，都是为了保护真正的持有人。
龙飞云顺着这个思路推演下去，将所有可能藏在杜崇山背后的军政大员一一列出。南京政府财政部的王次长？有可能，此人以贪婪著称，且与杜崇山有鸦片和军火的生意往来，将把柄交由杜崇山这个“圈外人”保管，符合逻辑。华北军的某个将领？也有可能，杜崇山的鸦片生意需要军队的庇护，作为交换，他为某个手握兵权但根基不稳的军阀保管秘密，顺理成章。甚至，会不会是公共租界的某个洋人董事？利用杜崇山来处理华人世界的脏事，自己则躲在幕后。
他在一张草稿纸上画出复杂的关系网，将每个人与杜崇山的交集、可能的动机都写下来。他深入分析每个人的性格：王次长贪婪但胆小，不像能驾驭杜崇山的人；华北的将领勇猛但鲁莽，玩不了这么精细的布局。他推演着每一种可能性，试图找到一个完美的解释。但很快，他就推翻了自己。
不对。这解释不了核心的矛盾。
所有这些推测都无法解释一个核心问题：杜崇山对沈家那种深入骨髓的、偏执到近乎变态的报复欲。如果是为他人办事，他会更注重效率和隐秘，而不是像现在这样，上演一出长达数年、充满个人情绪的复仇戏剧。从逼死沈父，到设计拐走阿宝并将其培养成贼，再到如今将他送上刑场……这一切都带着强烈的、属于杜崇山自己的烙印。他不是代理人，他就是那个享受着权力快感的魔王本身。这出戏的导演和主角，只能是他自己。
这个理论，不成立。
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第二个理论：灯下黑，狡兔三窟。
龙飞云掐灭了烟头，换了一个思路。秘密是否藏在一个最不可能、也最公开的地方？他想起自己曾在苏州处理过的一桩案子，一个富商将万贯家财的凭证，藏在了城隍庙里一块最不起眼的砖石下，来来往往的香客无数，谁也想不到那里别有洞天。
杜崇山会不会也用了同样的伎俩？他开始疯狂地在脑海中检索杜崇山的一切公开信息。法租界花旗银行的某个保险柜？有可能，但太容易被官方势力盯上。霞飞路上某个他常去的私人会所的特定房间？比如他每周四听戏的天蟾舞台的后台，或是他每周六喝酒的华懋饭店顶层的酒窖？
龙飞云甚至开始研究杜崇山的生活习惯，试图从他每周固定的行程中找到破绽。周二去跑马，周四到天蟾舞台听戏，周六晚上雷打不动地去华懋饭店顶层喝一杯威士忌……每一个地点都像一个小型堡垒，在他行踪暴露的今天，任何一个都无异于龙潭虎穴。他在图纸上模拟潜入这些地方的方案，但每一个方案的结论都是死路一条。他想象自己潜入华懋饭店的酒窖，那里守卫森严，每一瓶名酒都有编号，少一瓶都会触发警报。他想象自己混入天蟾舞台的后台，那里人多嘴杂，一个生面孔根本无法藏身。
更重要的是，这不符合杜崇山的性格。他自问，一个连忠心耿耿的老管家都要设下一道额外防线的、多疑到病态的人，怎么可能将自己的命脉，交到银行经理、会所老板，或者戏班班主的手上？信任，是杜崇山字典里最昂贵的奢侈品，他一个子儿都付不起。他只会相信他自己，相信他能完全掌控的东西。
这个理论，同样不成立。
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第三个理论：文字游戏，密码玄机。
龙飞云的目光，最终落在了那张从赝品琉璃樽里找到的、写着假名字和地址的纸条上。他拿起它，点燃了另一支烟，深深吸了一口。烟雾缭绕中，他的双眼几乎要钻进纸里。
会不会是密码？这看似拙劣的玩笑，会不会才是最精妙的伪装？一个真正的布局高手，会用最简单的表象来掩盖最复杂的内核。
他开始疯狂地计算。他把那些人名拆解成偏旁部首，把地址里的门牌号变成数字序列。他尝试了他所知的几乎所有古典密码术：凯撒密码、维吉尼亚密码、甚至是基于《易经》卦象的二进制转换。他拿出康熙字典，查找每个人名用字的笔画数、部首、页码，试图从中找到某种规律。他将笔画数排列组合，试图找出一种能与电报码匹配的模式；他将人名的拼音首字母连在一起，看是否能拼出有意义的词句。
时间一分一秒地流逝，阁楼外雨声渐大，像是要将这最后的孤岛彻底淹没。稿纸上画满了各种无意义的符号和推算。他用坐标法在上海地图上标注那些地址，连接成的线条杂乱无章，像一团孩童的涂鸦；他将人名笔画数代入矩阵，得出的结果是一串乱码。他像是着了魔，在一条死胡同里疯狂地向前冲撞，撞得头破血流。他的骄傲，他引以为傲的逻辑和直觉，在这一刻被碾得粉碎。
几个小时后，东方天际透出一丝病态的鱼肚白。他扔下笔，疲惫地靠在墙上。纸上的一切，最终指向的，仍是一片虚无。
这只是个拙劣的玩笑。一个猫捉老鼠时，故意扔下的、毫无意义的毛线团。是杜崇山对他智商的公开羞辱。
挫败感像冰冷的海水般涌来，彻底将他淹没。他靠着墙壁滑坐到地上，感到一阵前所未有的虚弱。他输了。输得一败涂地，体无完肤。阿宝的命，沈曼丽的希望，他自己的骄傲……所有的一切，都将在不足七十二小时后，化为一场空。
阁楼外，雨更大了，雨点疯狂地敲打着屋顶的瓦片，像是为一场即将到来的死亡奏响的急促鼓点。墙上那只老式挂钟的滴答声，每一次摆动，都像是在他心脏上凿开一个洞，缓慢而残忍地放着血。
疲惫，如同最猛烈的麻药，开始侵蚀他的神经。他的意识渐渐模糊，眼前的资料和剪报开始扭曲、变形。他放弃了思考，任由自己沉入一片混沌的黑暗。
不知过了多久，他半梦半醒间，无意识地伸出手，拿起了身边那本已经被他翻得卷了角的记事本。这是他的习惯，将案件中最关键的、最令人费解的只言片语记录下来。
他机械地翻动着书页，目光涣散，没有任何焦点。
一页……又一页……
他的视线，漫无目的地扫过一行潦草的字迹，那是他窃听工业家与神秘人对话时，凭记忆写下的。
＞ *“……那份名单就是他的眼睛，无时无刻不在盯着我们每一个人！”*
他的手指停顿了一下，随即又无力地翻向下一页。
几页之后，另一行字迹映入眼帘。这是他刚才为沈曼丽处理伤口后，回到储藏室记下的，她的呓语。
＞ *“……他的眼睛……就算是笑，也是死的……像一颗……玻璃珠子……”*
*眼睛……*
*眼睛……*
两个毫不相干的词，隔着几页纸，隔着不同的时空和语境，却在这一刻，仿佛被一道无形的电流穿透，在他的视网膜上诡异地重叠、共振。
龙飞云的身体猛地一僵。
他翻动书页的手指，如同被瞬间冰冻，凝固在半空中。
他涣散的瞳孔，在刹那间收缩成了两个致命的黑点。他甚至忘记了呼吸，整个胸腔像被一只无形的手死死攥住。
那支被他夹在嘴唇间的香烟，悄无声息地滑落，掉在满是灰尘的木地板上，红色的烟头亮了一下，随即被潮气所吞噬，只留下一缕青烟，袅袅升起，又迅速消散。
他整个人，仿佛成了一尊被闪电击中的雕像，一动不动。
昏黄的灯光照在他脸上，他那张写满了疲惫和绝望的脸，此刻正发生着一种奇异的变化。迷茫和困惑如潮水般退去，取而代之的，不是找到答案的狂喜，也不是劫后余生的庆幸。
那是一种……令人不寒而栗的、被一道来自地狱深渊的光芒所照亮的、毛骨悚然的彻悟。
