他的目光，不由自主地落回那份合约上。
纸张皱巴巴的，边角卷曲，是他刚才激烈内心挣扎的证明。但此刻再看，那些冷冰冰的条款下面，似乎多了一层不同的意味。
一场交易。各取所需。
他需要钱，她需要人。
而且……她说了，可以算借的。可以先预支一部分。
一个念头，像藤蔓一样悄然爬上心头：如果……只是如果……他答应帮忙，那么接受她“借”的钱，是不是就少了一些“卖身”的屈辱感？毕竟，他是在“工作”，是在用劳动换取报酬。而且，他以后会还的。
他缓缓地伸出手，将那份合约重新拿到面前。这次，他的动作不再粗暴，而是带着一种近乎审慎的郑重。
“我……”他的声音有些沙哑，“我再仔细看看这个合同。”
吴明开始逐字逐句地阅读那份合约。
这一次，他不再被情绪左右。他像一个真正的乙方，审视着每一条条款。他的目光在“酬金壹佰万元”那行字上停留了很久。
一百万。
他的手指无意识地敲击着桌面。然后，他抬起头，看向苏雨晴，眼神里有挣扎，有羞愧，但更多的是被现实磨砺出的、孤注一掷的决绝。
“苏小姐，”他开口，声音依旧干涩，但稳定了许多，“如果……我是说如果，我答应帮你。关于这个酬金……”
他停顿了一下，似乎在积攒勇气：“可不可以……先预支一部分？算我借的。等我……等我以后赚钱了，就从里面扣。”
说完这句话，他的脸涨得通红，几乎不敢看苏雨晴的眼睛。这无异于承认了自己山穷水尽的处境，无异于在乞讨。
但他还是说了出来。因为现实，因为窗外无休止的雨，因为手机里那条催租的微信。
苏雨晴静静地看着他。
她的脸上没有露出任何惊讶或鄙夷的神情，反而像是早就预料到了一般，轻轻点了点头。
“可以。”她回答得干脆利落，“这很合理。我们可以写个补充条款。你需要多少？”
吴明报了一个数字——刚好够交下季度房租，再加上一个月的生活费。不多，但足以让他喘口气。
“好。”苏雨晴拿出笔，直接在合约空白处添加了一条补充条款，然后签上自己的名字，将笔递给他，“你把卡号发我微信，我待会儿转给你。这笔算预支，合约结束后从总酬金里扣除。”
她的语气公事公办，却又带着一丝“朋友帮忙”的随意感，巧妙缓解了吴明的难堪。
吴明接过笔。那是一支沉甸甸的钢笔，金属笔身冰凉。他的指尖在颤抖。
他抬眼，环顾四周。
咖啡馆里人不多。角落那对情侣正在分享一块蛋糕，女孩笑得眼睛弯弯。另一桌是一个戴着耳机用笔记本工作的年轻人，神情专注。服务员在柜台后擦拭着杯子，动作娴熟。窗外的雨还在下，行人撑着各色的伞，像移动的花朵。
这是一个普通的、秋雨的下午。每个人都在过着自己的人生，有着自己的悲欢。
没有人知道，在这扇玻璃窗内，一个人即将签下一份可能改变他一生的合约。没有人知道，这场雨见证了一场交易，一场用未来一年的自由和尊严，换取一个喘息机会和一笔巨款的交易。
吴明收回目光，落在合约上“乙方”后面的空白处。
他的脑中闪过很多画面：HR罗子薇递来解聘通知书时冷淡的脸，公园长椅上苏雨晴哭泣的侧影，银行卡余额，房东的微信，还有……那一百万后面数不清的零。
表面风轻云淡的苏雨晴，内心不免唏嘘，但不失耻笑：
“他动摇了。比我想象的还要快。是那通催租电话吗？还是这场突如其来的雨？微信加上了，钱也答应“借”了……一切都在按计划进行。他提出预支，说明他真的走投无路了。也好，这样他才会更依赖这份合约，更不敢轻易反悔。吴明啊吴明，别怪我。要怪，就怪这个操蛋的世界吧。我们……各取所需。”
吴明深吸一口气，仿佛要将胸腔里所有的犹豫和挣扎都吐出去。
然后，他俯下身，在“乙方”后面，端端正正地签下了自己的名字。
吴明。
笔画有些重，最后一笔甚至微微划破了纸张。但字迹清晰，无可挽回。
笔尖离开纸张的瞬间，他感到全身的力气都被抽空了。他靠在椅背上，望向窗外灰蒙蒙的天空和连绵的雨幕，眼神空洞。
几乎同时，手机在口袋里震动了一下。他拿出来看，是银行的入账短信。他报的那个数字，一分不多一分不少，已经到账了。
转账附言只有两个字：预支。
有人说，下雨是上天看到人间的泥垢太多了，进行净化冲刷。
可吴明觉得，这场雨只是把他从一个泥潭，冲进了另一个更深的、用金钱和谎言构筑的泥潭。
也有人说，雨天是诗人的雨天，是务农人偷闲的时候。
但对吴明来说，这场雨是户外的工人赚不到钱的坏天气，是他签下卖身契的背景音，是他人生轨迹被强行扭转的见证。
雨，还在下。
咖啡馆里温暖明亮，咖啡香气氤氲。
一份签好字的合约，静静躺在两人之间的桌面上。
甲方：苏雨晴。
乙方：吴明。
合作期限：一年。
一场交易，就此落定。
一场以谎言开始的关系，就此拉开帷幕。
窗外的秋雨不知道，它冲刷着这个城市的灰尘，却冲刷不掉人心深处那些更复杂、更隐秘的痕迹。而手机屏幕上那笔刚刚到账的“预支款”，像一枚冰冷的烙印，烙在了这个潮湿的下午，也烙在了吴明未来一年的命运里。
笔尖离开纸张的最后一笔，发出轻微的“沙沙”声，像是什么东西被彻底撕裂了。
吴明盯着合约上并排的两个名字——“苏雨晴”三个字清隽秀丽，带着一种与生俱来的流畅和自信；而“吴明”两个字，笔画显得有些滞重，最后一捺甚至因为用力过猛，在“月”字的横折钩处留下一个小小的、不和谐的墨点。
他看着那个墨点，忽然觉得那就是自己此刻人生的写照——一团模糊的、甩不掉的污迹，尴尬地杵在那里，宣告着一切已成定局。
