继承爷爷的老旧食堂档口，却被隔壁新来的米其林三星主厨嘲讽是“猪食”。
他当众倒了我的汤：“这种垃圾，喂狗都不配。”
我默默捡起勺子，当晚用小推车在巷口卖起了十元一份的“黯然销魂饭”。
三个月后，他的餐厅因“缺乏灵魂”被摘星，濒临倒闭。
而我的小推车前，那位曾不可一世的主厨在寒风中排了半小时队，红着眼问我：
“能不能……教我熬汤？”
我指了指旁边臭水沟：“先把你的傲慢，倒进去洗洗。”
九月的傍晚，暑气还没散尽，空气里黏糊糊的。老街巷口的“老陈记”食堂，像个垂暮老人，灰扑扑地缩在一片光鲜亮丽的招牌中间。油漆剥落的木门，被岁月磨得发亮的柜台，还有那股几十年如一日、混合了烟火油腻和淡淡药材香的复杂气味，是林晚关于爷爷的全部记忆。
爷爷走了三个月，留下这个日渐冷清的档口和一本字迹潦草、沾满油渍的旧笔记本。街坊都说，老陈头的手艺绝了，可惜年轻人不爱这口了。隔壁铺面空了很久，最近突然叮叮咣咣装修起来，动静不小。今天，总算揭开了神秘面纱。
“La Lumière”——光之味。烫金的法文招牌，锃亮的落地玻璃，冷白调的极简装修，与周遭格格不入。据说主厨是个海归，拿过米其林三星，履历光鲜。开业第一天，门口就摆满了庆贺的花篮，衣着考究的食客和拿着长枪短炮的美食博主进进出出，热闹非凡。
反观“老陈记”，门可罗雀。林晚正低头整理着爷爷留下的那些瓶瓶罐罐，里面装着爷爷自己晒的虾皮、烘的紫菜、还有各种叫不出名字的干草药。汤在炉子上小火咕嘟着，是爷爷笔记里写的“定神汤”，几味寻常药材加鸡架、猪骨，要熬足六个时辰，汤色清亮，入口回甘，安神养胃。以前老街坊有点头疼脑热、胃口不佳，总爱来讨一碗。
门口的风铃响了，不是顾客。
一群人拥了进来，为首的是个年轻男人，穿着剪裁合体的白色厨师服，领口挺括，头发一丝不苟。他身材高挑，面容俊朗，但眉眼间有种挥之不去的疏离和……挑剔。他身后跟着几个同样穿着光鲜的助手，还有两个举着相机的人。
男人——谢之珩，新任米其林主厨——目光像扫描仪一样掠过“老陈记”简陋的陈设、略显陈旧的灶具，最后落在林晚身上，以及她手边那碗刚盛出来、准备自己喝的汤上。他鼻翼几不可察地动了动，眉头立刻蹙起，眼神里流露出毫不掩饰的嫌恶。
“这就是……老陈记？”他的声音很好听，但语调冰冷，带着居高临下的评判意味，“这种环境，这种……气味，”他顿了顿，似乎在寻找合适的词，“也配叫做‘食堂’？”
林晚直起身，没说话，只是静静地看着他。爷爷说过，来的都是客，和气生财。
谢之珩却将她的沉默当成了怯懦。他几步走到灶台前，目光锁定那碗汤。汤色是清亮的淡琥珀色，飘着几粒枸杞和一丝几乎看不见的油花，热气袅袅，散发着一种沉稳温和的香气。
他忽然伸手，端起了那碗汤。
林晚瞳孔微缩，下意识想拦，但谢之珩的动作更快。他举着汤碗，走到门口光线明亮处，对着阳光（其实是门口LED招牌的光）看了看，又凑近闻了闻，然后，在周围所有人（包括他带来的助手和拍摄者）以及几个被动静吸引过来的老街坊的注视下，他手腕一翻——
