消息传来的那天晚上，谢之珩在空荡荡的、失去了璀璨灯光的餐厅里坐了一夜。所有精心设计的灯光、音乐、摆盘都失去了意义。他想起了自己当初学厨时的热情，想起了第一次做出令人惊艳的菜品时的喜悦，也想起了这三个月来，无数次路过那个巷口时闻到的香气，和食客们脸上那种简单的、纯粹的满足。
他曾经嗤之以鼻的“猪食”，他曾经亲手倒掉的“垃圾”，似乎拥有一种他耗尽心思、用尽顶级食材和技法也无法触及的东西。
那种东西，或许就叫——“灵魂”。
第二天，寒流来袭，气温骤降。傍晚，巷口的风更刺骨了。
“老陈记”小推车前依旧排着长队。林晚呵着白气，动作依旧稳定。
队伍末尾，出现了一个格格不入的身影。谢之珩没有穿他那身标志性的白色厨师服，只裹了件黑色的长羽绒服，头发被风吹得有些凌乱，脸上带着明显的憔悴和……忐忑。他没有插队，就那样默默地排在最后，低着头，看着地面。
寒风呼啸，队伍缓慢前行。轮到谢之珩时，已经过去了半个多小时。他的鼻子和耳朵都冻得通红。
林晚抬起眼，看了他一下，口罩上方的眼睛平静无波。她没说话，像对待其他客人一样，准备打饭。
“等等。”谢之珩声音干涩，有些哑。
林晚停下动作。
谢之珩抬起头，眼眶竟然有些发红，不是冻的，是一种更复杂的情绪。他嘴唇翕动了几下，才艰难地吐出一句话，带着从未有过的低姿态和恳求：
“能不能……教我熬汤？”
声音不大，但在相对安静的排队人群中，显得格外清晰。几个熟客好奇地看了过来。
林晚静静地看着他，看了好几秒。然后，她缓缓摇了摇头。
谢之珩眼中的光瞬间黯淡下去，涌上更深的绝望和自嘲。
但林晚接着开口了，声音透过口罩，有些闷，却字字清晰：
“我的汤，没什么秘诀。材料都在我爷爷的本子上写着，街口药店和肉铺都能买到。”
她顿了顿，目光掠过谢之珩僵硬的脸，然后，抬起手，指了指小推车旁边那条在寒风中散发着淡淡异味、漂着油污和落叶的臭水沟——正是三个月前，他倒掉她那碗汤的地方。
“你想学，”
她的声音很平静，没有嘲讽，没有愤怒，只有一种历经世事后的淡然和一丝不易察觉的冷峭。
“先把你的傲慢，”
“倒进去，洗洗干净。”
初冬的寒风像钝刀子，刮在脸上生疼。巷口那条飘着油污和烂菜叶的臭水沟，在暮色里泛着令人不快的暗光。林晚那句平静却锋利的话，裹着白气，砸进谢之珩冻得发麻的耳朵里，比风更冷，也更……刺骨。
“先把你的傲慢，倒进去，洗洗干净。”
周围排队等饭的人忍不住吸了口凉气，眼神在谢之珩煞白的脸上和林晚被口罩遮住大半的脸上来回逡巡。有人认出了这个不久前还意气风发的米其林主厨，低声交头接耳。
谢之珩僵在原地，羽绒服下的身体一阵冷一阵热。屈辱、难堪、愤怒……还有一丝连他自己都不愿承认的、被彻底戳穿的狼狈，像冰水混着辣椒油灌进喉咙。他想转身就走，维持最后那点可笑的体面。但脚像生了根，挪不动。
