夜半梳妆，冰冷指尖划过脖颈。
镜中倒映的，是千年厉鬼索命的红。
暴雨像发了疯，拳头大的雨点砸在渡魂斋老旧的铁皮屋顶上，轰隆作响，像有无数冤魂在上面捶打跳跃。殡仪馆后间的化妆室里，惨白的节能灯管滋啦闪烁了几下，投下的光在苏夜脸上切割出明明暗暗的阴影。空气里，福尔马林和廉价线香的味道混杂着，沉甸甸地压在胸口，吸一口都带着死气。
苏夜面前的台子上，躺着那具“笑面尸”。几个小时前，他刚给它补了妆。此刻，那张被精心描绘过的脸，在惨白灯光下，嘴角那抹僵硬的弧度，仿佛又扩大了一分。不是错觉。苏夜的眼皮狠狠跳了一下，左眼深处那根被阴气刺伤的神经，又开始突突地抽痛，带着一种令人作呕的冰凉感，顺着神经往脑仁里钻。
他烦躁地丢开手里用来清理工具的酒精棉球，金属托盘哐当一声脆响，在死寂的夜里格外刺耳。指尖按上突突直跳的太阳穴，那里冰凉一片，甚至盖过了这夏夜暴雨带来的黏腻暑气。不对劲。自从给那东西化妆后，这左眼就没消停过。看东西像是隔着一层蒙了霜的毛玻璃，偶尔还有丝丝缕缕冰冷的黑气，在视野边缘鬼魅般飘过。
“妈的…” 他低咒一声，声音干涩沙哑。指尖的冰凉感非但没有缓解，反而顺着颈侧的皮肤往下蔓延，像一条冰冷的蛇，缓慢地、无声地缠绕上来，激得他后颈的寒毛根根倒竖。这感觉太熟悉了，又太陌生。熟悉的是那种被冰冷死物盯上的阴森，陌生的是…它仿佛带着某种…活物的意志。
他猛地扭头看向身后！
化妆室里空空荡荡。惨白的灯光下，只有一排排冰冷的工具柜，反射着无机质的冷光。角落里堆放的蒙尘杂物，在灯光边缘投下扭曲怪诞的影子，随着灯管的闪烁微微晃动。
除了雨声和他自己略显粗重的呼吸，什么都没有。
可那股冰冷的缠绕感，非但没有消失，反而更清晰了。它甚至开始收紧，像一只无形的手，扼住了他的喉咙，带来一阵窒息般的压迫感。苏夜的呼吸瞬间急促起来，冷汗顺着额角滑下，混着眼窝深处那股阴寒的刺痛感，让他眼前阵阵发黑。
他几乎是踉跄着扑到角落那个老旧的洗手池边，冰冷刺骨的自来水哗啦啦地冲在脸上，激得他一个哆嗦，脑子似乎清醒了一瞬。他抬起头，抹了把脸上的水珠，看向墙上那面布满水渍污痕的旧镜子。
镜子里映出他苍白的脸，湿漉漉的头发贴在额前，左眼周围的皮肤透着一股不正常的青灰色，眼白里布满血丝。他死死盯着镜中的自己，试图找出任何一丝异样。
就在这时——
镜面，毫无征兆地蒙上了一层雾气。极快，极薄，像有人对着镜子哈了一口气。水汽迅速凝结成细密的水珠，蜿蜒滑落。
苏夜的心脏像是被一只冰冷的手攥住，猛地停止了跳动。他的瞳孔骤然收缩！
镜中，他那张苍白疲惫的脸后面…水汽凝结的轨迹…勾勒出了一个模糊的轮廓！
一个女人的轮廓！
长发，身形纤细，就那么静静地贴在他身后，几乎与他重叠。镜面水痕滑落，那轮廓也扭曲变幻，时而清晰，时而模糊，唯一不变的，是那身仿佛要滴出血来的、浓烈到刺目的红！
一股冻彻骨髓的寒意，从脚底板瞬间炸开，沿着脊椎一路冲上头顶！苏夜浑身的血液似乎都凝固了。他想动，想转身，想嘶吼，但身体僵硬得如同这化妆台上的尸体，连喉咙都像是被冰封住了，发不出一丝声音。只有心脏在胸腔里疯狂擂动，撞击着肋骨，咚咚作响，震得他耳膜发疼。
他只能眼睁睁地看着镜中。那模糊的红色身影，缓缓地、缓缓地…抬起了手。
一只同样模糊、却异常清晰能感受到其纤细和惨白的手。涂着同样艳红蔻丹的指尖，穿透了冰冷的镜面，穿透了物理的阻隔，带着一股能冻结灵魂的阴气，朝着镜外他的脖颈，轻轻探来。
近了！
更近了！
那指尖的冰冷，几乎要触碰到他颈后裸露的皮肤！
“呃…！” 苏夜喉咙里终于挤出一声短促而破碎的抽气，极致的恐惧如同冰冷的潮水瞬间将他淹没。他猛地闭上眼，用尽全身的力气想要挣脱这无形的束缚！
就在他闭眼的刹那——
“铃铃铃——！！！”
一阵尖锐刺耳、几乎要撕裂耳膜的座机铃声，如同炸雷般在死寂的化妆室里骤然响起！
是前厅值班台的电话！
这突如其来的、充满人间烟火气的噪音，像一把烧红的烙铁，狠狠烫在了那无形的冰冷枷锁上！苏夜浑身剧震，那股几乎要将他灵魂冻结的寒意和窒息感，如同潮水般轰然退去！
他猛地睁开眼，剧烈地喘息着，像一条濒死的鱼。眼前金星乱冒，冷汗瞬间浸透了后背的工装布料，黏腻冰冷地贴在皮肤上。他撑着洗手池冰冷的边缘，指关节因为用力而泛白，身体控制不住地微微颤抖。
镜子里的水汽正在快速消散，扭曲的水痕滑落，只剩下他一张惊魂未定、惨白如纸的脸。那个红色的身影…消失了。仿佛刚才的一切，都只是他被阴气侵蚀后产生的恐怖幻觉。
但脖颈皮肤上残留的、那几乎要沁入骨髓的冰冷触感，和左眼深处更加剧烈的阴寒刺痛，都在疯狂叫嚣着告诉他——那不是幻觉！
“铃铃铃——！！！”
值班台的电话铃声还在持续不断地、固执地尖叫着，一声紧过一声，在这空旷死寂的殡仪馆里，显得格外诡异又充满一种荒诞的“活气”。
苏夜剧烈地喘息着，胸腔起伏，每一次呼吸都带着火辣辣的痛楚。他强迫自己站直身体，踉跄着离开洗手池，脚步虚浮地走向通往前面大厅的门。每一步都像是踩在棉花上，又像是拖拽着千斤的镣铐。
推开那扇隔绝生死的厚重隔音门，前厅惨白的灯光让他微微眯了眯刺痛的眼睛。空旷的值班室里，那部老旧的红色座机，在空旷的桌子上疯狂地震动着，铃声尖锐得能刺穿人的耳膜。
他走过去，脚步沉重。伸出手，指尖还在不受控制地微微颤抖。他深吸一口气，试图压下喉咙口的腥甜和心脏的狂跳，抓起了那冰冷的听筒。
“喂？渡魂斋。” 他的声音嘶哑得厉害，像是砂纸摩擦过喉咙。
听筒那头沉默了一瞬，随即传来一个粗犷、熟悉、带着明显疲惫和一丝暴躁的嗓音，像一道滚烫的烙铁，瞬间驱散了苏夜周身残留的最后一点寒意：
“喂个屁！苏夜？你小子还活着呢？老子打了八百遍了！” 是周莽。刑警队那个永远像头蛮牛似的副队长，苏夜在这座城市里唯一能称得上朋友的人。
“周莽？” 苏夜的声音依旧干涩，但紧绷的神经在听到这熟悉的叫骂声时，奇异地放松了一丝。
“废话！不是我还能是谁？你他妈在殡仪馆里修仙呢？电话接这么慢！” 周莽的声音像连珠炮，“听着，出事了！城西，锦绣花园，B区7栋，顶楼复式！赶紧的！带上你吃饭的家伙事儿，过来一趟！”
“什么事？” 苏夜的心又提了起来。周莽这语气，绝不是普通的案子。
“邪门！” 周莽压低了声音，隔着电话线都能感受到他那份凝重和压抑不住的烦躁，“他妈的…死人了！一个女的…死得…操！老子没法说！反正不是正常路子！脸…脸没了！现场…现场他妈的到处都是…头发！”
“头发？” 苏夜下意识地重复，一股寒意顺着脊椎爬升。
“对！头发！长头发！铺了一地！跟特么地毯似的！还有…还有一把梳子…” 周莽的声音顿了顿，带着一种毛骨悚然的困惑，“一把…玉的梳子…就插在…插在那堆头发里…血呼啦的…看着就他妈瘆得慌！你赶紧的！我感觉这事儿…透着你那边的味儿！”
苏夜的呼吸猛地一滞。
玉梳…长头发…
他下意识地抬起左手，那根被阴气刺伤的神经还在突突地跳着，带着冰寒的刺痛。他缓缓地、僵硬地转动脖颈，目光下意识地瞥向身后化妆室的方向。
仿佛还能感觉到，那冰冷的、涂着鲜红蔻丹的指尖，悬停在他颈后皮肤上，只差分毫的…致命触碰。
“喂？苏夜？你他妈听见没？别给老子装死！” 周莽在电话那头吼了起来。
苏夜猛地回神，喉结艰难地滚动了一下，发出一个干涩的音节：“…听见了。”
“听见了就赶紧滚过来！这边快压不住了！记住，” 周莽的语气前所未有的严肃，甚至带上了一丝不易察觉的紧张，“带上家伙！还有…到了现场，别他妈乱碰东西！尤其是…梳子！听见没？老子有种直觉，那玩意儿…脏得很！”
“知道了。” 苏夜的声音低沉下去。他挂断电话，听筒里传来的忙音在死寂的前厅里显得格外清晰。
他站在原地，没有立刻动作。前厅冰冷的灯光打在他身上，拉出一道长长的、孤寂的影子。左眼的刺痛和脖颈残留的冰冷感，与周莽描述的那把插在血污头发里的玉梳…诡异地重叠在了一起。
他缓缓抬起右手，指尖无意识地抚过自己的脖颈。那里的皮肤，似乎还残留着一丝…被冰封过的僵硬。
他深吸一口气，那混杂着福尔马林和线香的冰冷空气灌入肺腑，带着死亡特有的气息。转身，他走向化妆室，脚步不再踉跄，却沉重得如同灌了铅。眼神深处，那抹沉静的锐利被一种更深的阴郁和冰冷的警觉取代。
他需要工具。专业的工具。以及…更多的防备。
推开化妆室的门，他的目光第一时间落在那张停放“笑面尸”的台子上。尸体盖着白布，安静无声。
苏夜的视线缓缓移动，最终定格在化妆台角落——那里安静地躺着他祖传的那把老桃木梳，是他爷爷留下的，木质温润，梳齿被岁月打磨得圆滑。那是他吃饭的工具之一，也带着某种祖辈传下来的、说不清道不明的辟邪意味。
他走过去，伸手去拿。
就在他的指尖触碰到冰凉木梳柄的刹那——
嗡！
一股剧烈的灼烫感猛地从桃木梳上传来！仿佛那不是木头，而是一块刚从火炉里夹出来的烙铁！
“嘶！” 苏夜倒抽一口冷气，条件反射般猛地缩回手。
再看那桃木梳，平平无奇，静静地躺在那里。
可就在刚才接触的那一点——梳柄末端，一个刺眼的、仿佛用鲜血刚刚写就的、笔画扭曲狰狞的暗红色字迹，清晰地烙印在深色的木纹之上！
那是一个字。
一个散发着浓浓不祥气息的古老字体——
“契”。
血色的“契”字，像一只刚刚睁开的鬼眼，在惨白的灯光下，冷冷地注视着他。
苏夜僵在原地，全身的血液似乎在这一刻彻底冻结。化妆室里，只剩下窗外暴雨疯狂敲打铁皮屋顶的轰鸣，以及他自己…沉重得如同鼓槌砸在破革上的心跳声。
咚…咚…咚…
