那一夜，我没有睡。
我坐在客厅的沙发上，关掉了所有的灯，把自己沉入黑暗。我竖起耳朵，捕捉着来自天花板的任何一丝声响。
然而，什么都没有。
没有剁肉声，没有高跟鞋走动的声音，甚至没有冲马桶的声音。702，那个美丽的屠宰场，在我吃下那盘饺子后，就陷入了绝对的、令人窒息的死寂。
这种死寂，比任何声音都更让我恐惧。
它像一个宣告。一个优雅而残忍的宣告。
她知道我在听。
她知道我知道了。
她知道我知道她知道我知道了。
这是一个死局。一个她为我精心布置的、用微笑和饺子做引子的死局。她甚至懒得伪装，就这么赤裸裸地、带着一丝调侃的意味，将血淋淋的真相推到我面前。
她不怕我报警。警察已经警告过我。一个有妄想症的、骚扰邻居的、因女友失踪而精神失常的男人，他的话有谁会信？
她不怕我找她拼命。一个身高一米八、体重一百六十斤的男人，和一个看起来弱不禁风的女人。在旁人看来，力量对比是悬殊的。但只有我知道，在那副美丽皮囊之下，居住着一个何等恐怖的怪物。我冲上去，只会成为她下一顿饺子的“食材”。
时间，就在这无尽的黑暗和“咔哒”声中，一秒一秒地流逝。
天快亮的时候，我忽然听到楼上传来一声极轻微的、仿佛羽毛落地的声音。
我一个激灵，几乎从沙发上弹起来。
我冲到窗边，拨开窗帘的一角，朝楼下望去。
清晨的薄雾中，苏曼的身影出现了。她换上了一套干练的米色风衣，长发盘起，戴着一副宽大的墨镜，手里提着一个看起来很沉的黑色垃圾袋。
她走到小区那个最大的、专门回收厨余垃圾的垃圾桶前，优雅地、毫不费力地，将那个黑色袋子丢了进去。
然后，她转过头，仿佛心有灵犀一般，精准地朝我602的窗口方向，微微扬起了嘴角。
那个微笑，穿透了晨雾，穿透了玻璃，像一把精准的飞刀，插在了我的心脏上。
秒针还在“咔da”作响。
我知道，我的时间，不多了。
3. 恶魔的食谱
从那天起，我的生活被切割成了两部分。白天，我是写字楼里一个面色憔悴、沉默寡言的程序员，敲击着毫无意义的代码，像一具行尸走肉。夜晚，我则变成一只蛰伏在黑暗中的困兽，用尽全部心力，去研究我楼上的那个“恶魔”。
那晚之后，苏曼再也没有在午夜剁过肉。
702静得像一座坟墓，一座埋葬着我的爱情和理智的、华美的坟墓。
但我知道，捕猎从未停止，只是换了一种我无法察晓的方式。
我开始像一个变态的跟踪狂，分析她的一切。我不敢再直接与她接触，只能用最原始、最愚蠢，也最安全的办法——翻垃圾。
每天清晨，在她丢下那个黑色垃圾袋之后，我会像贼一样溜下楼，在环卫车到来之前，把那个袋子从散发着酸臭味的厨余垃圾桶里捞出来。
这是一种精神上的双重折磨。每一次，我都要在生理性的恶心和对真相的渴求之间反复撕扯。我强迫自己戴上手套，在那些黏糊糊的、散发着腐败气息的垃圾里，寻找着蛛丝马迹。
