铁门上的锈迹像是一块块凝固的陈年血痂，散发着令人作呕的腥味。
这间四面全被软包覆盖的特殊囚室里，没有窗户，唯一的光源是头顶那盏昏黄且永远不会熄灭的防爆灯。
周扬坐在特制的椅子上，双手虽未戴铐，但手腕处那一圈深褐色的勒痕，昭示着他之前遭受过怎样的待遇。
他今年六十有三，头发早已花白，乱糟糟地纠结在一起，脸上的皱纹如同干裂的黄土高原沟壑纵横，唯独那双眼睛，浑浊中透着一股子死水般的沉寂。
他在等，等那个既定的结局。
咔哒。
沉重的铁门锁芯转动，发出一声涩响。
门被推开，一股好闻的檀香混合着高档烟草的味道涌了进来，瞬间冲淡了囚室里那股霉烂的死气。
走进来的人也是个老头，看年纪和周扬相仿，但保养得极好。
头发梳得一丝不苟，乌黑油亮，显然是精心染过的。
脸颊红润，穿着一件剪裁考究的深色立领夹克，脚下的皮鞋锃亮，踩在水泥地上发出清脆的“笃笃”声。
来人叫秦铭。
在这个国家，这是一个跺跺脚就能让很多人睡不着觉的名字。
秦铭挥了挥手，身后跟着的警卫悄无声息地退了出去，带上了厚重的铁门。
他拉过一把椅子，坐在周扬对面，姿态优雅地翘起二郎腿，甚至还伸手弹了弹裤腿上并不存在的灰尘。
“老周，何必呢？”
秦铭的声音醇厚，带着一种上位者特有的矜持和一种伪装出来的痛心疾首，“咱们斗了半辈子，临了了，我不想看你走得太难看。这是最后一次机会，那笔钱的密钥和具体流向，只要你吐个口，我保你后半辈子无忧。”
周扬眼皮都没抬一下，枯瘦的手指轻轻摩挲着膝盖上的布料。
见周扬不语，秦铭身子微微前倾，压低了声音，语气中多了几分诱惑：“我知道你在想什么。你觉得自己必死无疑，想把这秘密带进棺材里恶心我？没必要。我已经安排好了，瑞士那边有最好的疗养院，新的身份，新的护照。”
“只要你点头，今晚就能走。你可以去那里颐养天年，哪怕是找几个年轻姑娘伺候着，也没人管你。这不比死在这个暗无天日的鬼地方强？”
周扬终于抬起头，那张满是沟壑的脸上扯出一个极其难看的笑容，像是老树皮裂开了一道口子。
“秦铭，你是不是忘了我是干什么出身的？”
周扬的声音沙哑粗粝，像是两块砂纸在摩擦：“二十岁那年，我在南边边境的猫耳洞里烂过脚丫子。那时候敌军的特工摸上来，刺刀离我的喉咙就差半寸。我这条命，早在四十年前就是捡回来的。”
他顿了顿，浑浊的眼珠死死盯着秦铭那张保养得宜的脸，嘴角勾起一抹极尽嘲讽的弧度：“我当过侦察兵，在死人堆里睡过觉，刀尖上舔血的日子我过了大半辈子。那时候我不怕死，现在我都这把岁数了，活够本了，你觉得我会怕？”
秦铭脸上的优雅面具瞬间皲裂，眼角的肌肉不受控制地抽搐了两下。
他猛地站起身，椅子在地上摩擦出刺耳的尖啸。
“周扬！你别给脸不要脸！”
秦铭咬着后槽牙，脖子上的青筋突突直跳：“你以为你不说我就查不到？不过是多费点手脚罢了！那笔钱是烫手，但为了这笔钱想要你命的人，能从这里排到长安街！”
“那你去查啊。”周扬身子向后一靠，一副死猪不怕开水烫的模样，眼神里满是戏谑：“我就喜欢看你这副气急败坏又拿我没办法的样子。想要钱？下辈子吧。”
“好！好！你有种！”
秦铭气极反顾，连说了三个好字，手指隔空点了点周扬的鼻子，眼神阴鸷得像是要滴出水来：“既如此，你就留着你的骨气去阎王爷那报道吧！”
说完，秦铭转身就走，皮鞋砸在地上的声音又急又重。
铁门再次被重重关上。
周扬脸上的嘲讽慢慢收敛，取而代之的是一种难以言喻的轻松。
他长长地吐出一口浊气，闭上了眼睛。
他知道，秦铭这一走，也就是他的死期到了。
但他不后悔，那笔钱要是落到这帮蛀虫手里，那才是真正的罪过。
不出五分钟，铁门再次打开。
这次进来的不是秦铭，而是一个身材魁梧的壮汉。
这人戴着黑色的头套，只露出一双毫无感情的眼睛，手里提着一根实心的黑色橡胶警棍。
没有废话，没有审讯。
壮汉几步跨到周扬面前，抡起警棍，带着呼啸的风声，狠狠地砸在周扬的肩膀上。
“咔嚓！”
骨头碎裂的声音在狭小的空间里格外清晰。
周扬闷哼一声，整个人被巨大的冲击力打得从椅子上滚落下来。
剧痛瞬间席卷全身，但他咬紧了牙关，愣是一声没叫。
雨点般的棍棒落下。
橡胶棍击打肉体的沉闷声响接连不断。
一下，两下，三下……每一棍都精准地避开了要害，却又能造成最大的痛苦。
周扬蜷缩在地上，护住头部的双手早已被打得血肉模糊。
他感觉自己的肋骨断了，断裂的骨刺扎进了肺叶，每一次呼吸都伴随着血沫涌上喉咙。
“噗——”
一口鲜血喷在冰冷的水泥地上。
意识开始涣散，眼前的黑暗逐渐吞噬了一切。
那个壮汉似乎停下了手，正低头查看着什么。周扬感觉身体越来越轻，那钻心的疼痛似乎正在远去。
这就是死亡的感觉吗？
真好。终于解脱了。
……
“呜——呜呜——”
凄厉的唢呐声像是尖锐的锥子，硬生生地扎进了周扬的脑海。
紧接着是嘈杂的人声，哭喊声，还有木鱼敲击的笃笃声。
吵死了。地狱里也这么热闹吗？
周扬猛地睁开眼，大口大口地喘着粗气，胸口那种被骨刺扎穿的剧痛消失了，取而代之的是一种久违的、年轻身体特有的活力与紧绷感。
入眼是一片刺目的白。
白色的挽联，白色的纸花，还有漫天飞舞的纸钱。
他正跪在一个硬邦邦的蒲团上，膝盖传来阵阵酸麻。
抬起头，正前方是一张巨大的黑白遗像。照片里的老人穿着老式军装，肩膀上扛着两颗金星，目光如炬，威严地注视着下方。
爷爷？
周扬瞳孔骤缩。那是爷爷周云开！爷爷不是早在1987年就去世了吗？
他下意识地低下头，看着自己的双手。
没有老人斑，没有干枯的皱纹，这是一双年轻、有力、指节分明的手，虎口处有着长期握枪磨出的厚茧。
这是……1987年？
