漫展的喧嚣与刺激，对梵高脆弱的精神来说，无疑是过载的。
在经历了最初的巨大震撼和茫然之后，他开始表现出明显的不安和焦躁。
过于强烈的声光、拥挤的人群、无法理解的现代符号，都让他感到窒息，仿佛要将他那敏感的灵魂撕裂。
树哥敏锐地察觉到了他的不适，果断地带着他和雪儿离开了那个光怪陆离的是非之地。
他们出现在一条相对安静的城市小巷。
梵高靠着墙壁，大口喘着气，脸色苍白，额头上布满冷汗，仿佛刚刚逃离了一场噩梦。
他怀中依旧死死抱着那幅从奥维尔带来的、颜料未干的麦田。
“他需要回去。”树哥对雪儿说，语气不容置疑。
短暂的穿越带来的冲击已经足够，再待下去，恐怕会适得其反。
雪儿看着梵高痛苦的样子，也意识到了问题，虽然不舍，但还是点了点头。
树哥看向惊魂未定的梵高，用眼神示意准备离开。
就在这时，梵高却突然抬起头。他的眼神不再是之前的纯粹疯狂或恐惧，而是多了一种极其复杂的、仿佛经历了灵魂洗礼后的清明与......平静？他看看树哥，又看看雪儿，最后目光落在自己怀中的画上。
他颤抖着，将那幅刚刚完成、描绘着奥维尔夏日最绚烂光景的麦田画，双手递向了雪儿。
他用荷兰语夹杂着生硬的法语词汇，断断续续地说着。雪儿努力分辨着，大致明白了他的意思：
“谢谢......你们......让我看到......光......不一样的......光......”
“这个......送给你们......”
“我......该回去了......回到......我的麦田......我的......色彩里......”
他似乎明白了，那个喧嚣的未来不属于他。
他的世界，他的战场，他的救赎与毁灭，都在那片金色的、翻滚的麦田里。
但这次短暂的、不可思议的旅程，像一道微弱却真实的光，照进了他黑暗的生命尾声，让他确知了自己的价值并非虚无。
雪儿的眼泪一下子涌了出来。
她双手接过那幅沉甸甸的画，画布上浓烈饱满的色彩，仿佛还带着奥维尔的阳光温度，和画家灵魂的重量。
“谢谢您，文森特先生......谢谢......”她哽咽着，不知该说什么。
树哥看着这一幕，沉默地伸出手，再次握住了梵高粗糙、沾满颜料的手。
戒指灼热。
现代城市的景象褪去。
他们重新回到了奥维尔，那片熟悉的、被夕阳染成金红色的麦田边。
时间还停留在出发前的那一刻。
梵高站在麦田里，深深地吸了一口气，空气中是他熟悉的泥土和麦秆的味道。
他回头看了树哥和雪儿一眼，那眼神异常复杂，有感激，有释然，还有一丝属于艺术家的、顽固的决绝。
他没有再说话，只是微微点了点头，然后转过身，步履有些蹒跚，却异常坚定地，朝着他那间简陋的小屋走去，背影融入了漫天霞光之中。
雪儿抱着那幅画，看着梵高消失的方向，久久不语。
树哥站在她身边，目光掠过这片即将见证悲剧的土地，眼神深邃。
他们改变了什么吗？或许，只是在一个孤独灵魂坠入永恒黑暗之前，让他看到了一瞬间的、来自未来的星光。
但这或许，就够了。
他拉起雪儿的手。
“该走了。”
戒指再次发烫，奥维尔的暮色在眼前消散。
戒指的灼热感彻底退去。
耳边仿佛还残留着奥维尔麦田的风声，鼻腔里却已经重新充斥了城中村熟悉的、混合着油烟和潮湿气味的空气。
时空切换带来的眩晕感，对于树哥而言早已习惯，但他还是几不可查地晃了一下，左手极其自然地抬到嘴边。
雪儿的反应则强烈得多。她紧紧抱着怀中那幅梵高亲赠的麦田画，指节因为用力而发白，眼神还带着穿越时空后的茫然与巨大的情感冲击留下的恍惚。
从极致绚烂的艺术圣殿，瞬间落回灰扑扑的现实牢笼，这种落差让她一时间有些失语。
雪儿带树哥回到小公寓，雪儿小心翼翼地将那幅画放在床上，仿佛捧着的是易碎的梦幻。
画布上浓烈、旋转的金色与蓝色，在这简陋的环境里，显得如此格格不入，又如此惊心动魄。
“他......真的把画送给我们了......”雪儿的声音很轻，带着难以置信的颤抖，她伸出手指，虚虚地抚过画布上厚重的油彩痕迹，那里还残留着画家生命的温度与疯狂，“树哥，我们真的见到他了，还......”
她还沉浸在那种与历史巨人对话的震撼与伤感中。
梵高最后那个融入霞光的、孤独而决绝的背影，像一枚烙印，刻在了她的心里。
树哥没有打扰她。他走到窗边，目光扫过楼下。
那辆黑色的轿车果然还在，如同一个阴魂不散的幽灵，停在巷口的阴影里。
现实的网，并未因为他们的短暂离开而有丝毫松动。
他拉上了有些破旧的窗帘，将窥探的视线隔绝在外。
屋内顿时暗了下来，只有那幅麦田画，在昏暗中兀自散发着一种内在的、悲壮的光芒。
“饿了吗？”树哥问，打破了沉默。他的问题总是这么直接，关乎最基础的生存。
雪儿回过神来，摸了摸肚子，老实地点了点头。穿越时空也是极耗心神的。
树哥拿出手机，熟练地打开外卖软件，点了两份最便宜的炒饭。
在等外卖的间隙，他找来几块干净的布，小心地将那幅画包裹好，塞进了床底一个不起眼的角落。
“这东西，别让人看见。”他言简意赅地叮嘱。
雪儿明白他的意思。一幅来历不明、却明显价值连城的梵高真迹（哪怕是生命最后时期的作品），一旦曝光，引来的绝不仅仅是上官家族的麻烦，而是足以将他们彻底吞噬的狂风巨浪。
外卖很快送到。两人坐在小凳子上，默默地吃着寡淡的炒饭。
出租屋里很安静，只有筷子碰到塑料饭盒的声音。
吃完饭，雪儿主动收拾了碗筷。她站在水槽边，看着窗外已经完全暗下来的天色，以及远处那依稀可见的、象征着家族势力的摩天大楼轮廓，刚刚因为艺术洗礼而暂时忘却的沉重，又一点点压回了心头。
但她感觉有些东西不一样了。
亲眼见证了梵高在那样极端困顿和痛苦中，依然坚持用生命燃烧艺术的决绝，她觉得自己内心某些柔软怯懦的部分，仿佛也被那浓烈的色彩灼烧过，变得坚韧了一些。
“树哥，”她转过身，看着靠在墙上闭目养神的树哥，眼神不再像之前那样充满彷徨，“我不会回去的。无论我哥用什么手段。”
树哥睁开眼，看了她一眼。女孩的眼神里，多了一种他之前未曾见过的、类似于“信念”的东西。他点了点头，没说什么。
夜色渐深。
雪儿在床上睡着了，怀里还抱着那幅用布包裹着的画，仿佛那是她对抗现实世界的盾牌。树哥依旧靠墙坐着，在黑暗中，像一尊沉默的守护石像。
他能听到雪儿均匀的呼吸声，也能听到楼下偶尔传来的、监视者换岗时极轻微的动静。
现实的麻烦依旧在那里。
但这一次，从奥维尔带回的，不仅仅是那幅价值连城的画。
更有一束照进现实阴霾的、来自麦田的、疯狂而灿烂的阳光。
它能否驱散现实的严寒，尚未可知。
但至少，在雪儿的心里，已经埋下了一颗不屈的种子。
