晨光刚爬上街口的屋檐，我拎着昨晚熬好的桂花浆，脚步比往常快了半拍。巷子还泛着夜里的潮气，鞋底踩在石板上，发出轻微的回响。保温箱沉甸甸地压在肩上，里面是今早第一批“云片记”的原料——昨晚我特意多泡了一小时山药，只为让口感更绵软些。男孩那句“我明天还能来吗”还在耳边，像一根细线，轻轻牵着我的心。
转过街角，脚步却猛地顿住。
摊位不见了。
准确地说，它还在，但已不成样子。遮阳棚被整个掀翻，支架扭曲地插进地缝，帆布上全是划痕，像被刀割过。操作台倒在一旁，锅具散落一地，煤气罐不见了，连固定用的铁锁都被撬断。保温箱敞着口，空得像被掏空的胸腔。地上泼洒着残存的浆液，混着泥水，踩过的人留下几道黑印。几块米糕残渣被碾进石缝，桂花碎得看不见颜色。
我站在原地，手里的保温箱慢慢滑到地上，发出一声闷响。
风从巷口吹过，卷起一张皱巴巴的纸片，贴在我的裤脚上。我低头，看见那是一张仿品包装纸，印着粗劣的“网红同款云片糕”字样，边缘被踩进了泥里，墨迹晕开，像一道丑陋的伤疤。
我蹲下，手指无意识地抠起那张纸，指尖触到一块嵌在木板裂缝里的金属片，冰凉，边缘锋利。我把它攥进掌心，又松开，没多想，只是盯着那几个字——“同款”。
不是“模仿”，不是“致敬”，是“同款”。仿佛我的东西，本就该被复制，被替代，被踩在脚下。
我摸出手机，屏幕亮起，银行余额跳出来：32,174元。
距离系统任务要求的五万，还差17,826元。时间，九天。
我点开报警界面，手指悬在“确认”上，迟迟没按下去。报了警又能怎样？等笔录，等调查，等结果。可摊子一天不开工，就一天没收入。三天的食材没了，设备要重买，至少五天无法出摊。五天，意味着近八千的损失，还有那些等着尝新品的人。
我闭上眼，深吸一口气，喉咙发紧。
“系统……”我在意识里低语，声音轻得像自言自语，“我该怎么办？”
没有回应。
我再唤了一声，额头渗出细汗，指尖微微发抖。“系统，发布任务……或者，给我点提示。”
依旧沉默。
往常它总在关键时刻浮现，要么是新能力解锁，要么是任务弹窗跳出来。可现在，像被抽走了线，整个世界只剩下我一个人站在废墟里。
我慢慢蹲回地上，背靠着翻倒的操作台，木板硌着脊椎。脑子里闪过昨夜男孩的眼神——那是一种纯粹的信任，像干净的水。他说“我想试试你做的”，不是因为网红，不是因为打卡，是因为他尝过真假。
可现在，连试的机会都没了。
我掏出随身的笔记本，翻开新的一页，笔尖落在纸上，手却抖得写不稳。
“损失清单。”我低声念着，像在说服自己，“食材，三天用量，约6800元。设备，操作台、保温箱、锅具、煤气罐，估算12000元。收入停滞期，按日均3500算，五天至少17500元……”
写到这儿，笔尖一顿，划破了纸面。我盯着那道裂痕，忽然觉得可笑。从前我写计划，写配方，写每日复盘，字字都是向前走的脚印。现在，我却在写一份“死亡证明”——证明“老城记”和“云片记”可能就此消失。
我咬了咬牙，继续写：“他们想让我消失。”
字迹歪斜，力道重得几乎划破本子。
抬头时，街对面三家米糕摊正陆续开张。白瓷盘、竹垫、手写招牌，连吆喝的调子都一模一样。他们装作没看见这边的狼藉，低头忙活，锅铲敲得叮当响。有人瞥了一眼，又迅速移开视线，像在回避一场不该看的葬礼。
那个戴鸭舌帽的男人也来了。他站在巷口，手里没拿手机，也没记笔记，只是远远看着我。我们视线撞上一瞬，他嘴唇动了动，似乎想说什么，最终却转身走了，背影很快消失在拐角。
我低头，看见男孩昨天站过的地方，空荡荡的。
我慢慢起身，走到摊位残骸前，弯腰捡起那块手写招牌的碎片。木牌裂成两半，“云片记”三个字还清晰，只是被泥水浸得发黑。我把它塞进背包，动作很慢，像在收殓一件遗物。
风又吹过来，卷起地上的一角包装纸，打着旋儿飞向对面摊位。那家还在叫卖“同款”的老板正低头切糕，纸片落在他脚边，他抬脚，轻轻一踢，把它扫进了下水道。
我站在原地，掌心还残留着那块金属片的冰凉。
远处传来早班公交的报站声，有人提着菜篮子走过，脚步匆匆。巷口的阳光渐渐铺满地面，照在翻倒的锅上，反射出一道刺眼的光。
我抬起手，挡了挡眼睛。
背包里的招牌碎片，硌着我的背。
