“我……我得回去了！”声音里带着掩饰不住的慌乱。
他没有阻拦，只是温和地点点头，也站起身，小心地将琴抱在怀中。“嗯，夜路湿滑，多加小心。”他的目光平静，带着理解和淡淡的关切。
清弦不敢再看他，转身便朝那堵矮墙跑去。翻越时比来时更加狼狈，心慌意乱之下，脚下一滑，手肘重重地磕在粗糙冰冷的墙砖上，一阵钻心的疼。她咬着牙，闷哼一声，不敢停留，几乎是滚落到墙内熟悉的深宅地界。
03
绣楼里，碧梧正焦急地等待着。看到她一身狼狈地溜回来，吓得脸都白了：“小姐！您这是去哪了？夫人方才差人来问过，我说您睡下了！”她一边手忙脚乱地帮清弦拍打裙上的泥污，整理散乱的发髻，一边压低声音急急地问，“可摔着了？这手肘……”
清弦顾不上解释，也顾不上手肘火辣辣的疼痛，只将沾着青苔和泥土的手指紧紧攥起，仿佛要抓住方才那短暂的、如同幻梦般的暖意。
“我没事，”她喘着气，眼睛却亮得惊人，唇边甚至不自觉地漾开一丝极淡的笑意，那是碧梧从未在她脸上见过的神采，“碧梧，我……我听见了旷野的声音。”
那截矮墙，那道布衣抚琴的身影，还有指尖残留的暖意和琴弦的微颤，成了清弦灰暗生命里唯一的亮色和隐秘的寄托。
她开始频繁地寻找机会。
有时是午后母亲小憩的半个时辰，有时是借着去佛堂供奉鲜花的由头绕远路，更多的时候，是趁着守夜婆子打盹的深夜。
每一次，她都像一只机警的小鹿，赤着脚，屏住呼吸，在湿滑的青苔小径上穿行，翻越那道冰冷却已不再令她恐惧的矮墙。
他总在老梅树下。或抚琴，或只是静坐看书。他的存在，成了那片荒芜野园里唯一的、恒定的风景。
他教她识弦位，辨宫商，从最简单的指法开始，一遍遍，不厌其烦。清弦学得异常专注，也异常刻苦。
她开始留意自己那双一直被要求保持柔若无骨的手，指腹在反复的按弦、拨弦中，渐渐磨出了薄茧，带着微微的刺痛感，她却甘之如饴，甚至偷偷用丝帕包裹，生怕被母亲发现端倪。
她不再满足于仅仅聆听，而是渴望自己也能奏出那自由流淌的声音。
他叫谢微尘。一个简单到近乎朴拙的名字，却让清弦觉得无比熨帖。他没有多谈自己的来历，只说是漂泊至此，寄住在附近破败的城隍庙里，靠偶尔在茶楼酒肆为人抚琴换些微薄生计。
他话不多，但每当清弦问起琴曲的意境，他总能说出许多清弦闻所未闻的典故和道理，言谈间自有一种渊博沉静，绝非寻常乐工可比。
他们交谈的内容渐渐多了起来，不再局限于琴艺。他会给她讲江南以外的风景，讲大漠孤烟直的壮阔，讲长河落日圆的苍凉，讲寻常巷陌的烟火人情。
清弦听得入了迷，那些遥远的风景，那些鲜活的故事，在她眼前徐徐展开。她也会偷偷带些府里的精致点心给他。
他从不推辞，总是欣然接受，小心地用油纸包好，说带回去给庙里几个流浪孩子尝尝。
看着他小心收起点心的样子，清弦心里总会涌起一种奇异的满足感，比完成一幅最复杂的绣品还要开心。
