“签了它，”周清华冰凉的手指划过沈宝琴冰冷的脸颊，动作轻佻却毫无暖意，如同在挑选一件货物，“做我名义上的周太太。这三年，安分守己，形同陌路。熬过去，你爸和你那堆破铜烂铁就还有条活路。否则……”他抬眼扫过空旷的厂房，“下周这里就姓周了。”
沈宝琴猛地一颤，指甲深深掐进掌心，殷红的血珠渗出，滴落在肮脏的水泥地上。父亲死灰般的眼神、母亲哭红的双眼、几十个老师傅拖家带口的生计……周清华冰冷的眼像两口深井，映不出任何温情，只有精准的掠夺和不容置疑的控制。雨声，心跳声，父亲痛苦的喘息，在她耳边扭曲放大。
这是一张用她一生自由和尊严换来的、布满倒刺的门票，通向的不是救赎，是精心设计的囚笼。她没有退路。
她抬起手，用尽全身力气握住笔，笔尖悬在纸页上方微微颤抖。
周清华的声音如恶魔低语：“签吧，我的周太太。这买卖，你沈家…不亏。”
冰凉的笔尖划破纸张，留下一个屈辱的名字。
三年炼狱，拉开序幕。
2
浅水湾半山腰的观澜邸，一座奢华的堡垒，也是沈宝琴的囚笼。巨大的落地窗外是香江无敌海景，阳光璀璨时，海面碎金涌动，美得让人心悸。而窗内，只有挥之不去的森冷。偌大的别墅极尽奢华，意大利岩板地面光可鉴人，德国高定橱柜泛着冰冷金属光泽，空气里永远弥漫着昂贵的香氛，却捂不热那份彻骨的寒意。
三年来，沈宝琴和周清华维持着诡异的平衡——外人眼中神秘低调的商业巨子夫妇，真实情况是彻头彻尾的陌生人。他们分居在别墅东西两端，仿若两个互不干扰的粒子。
餐厅中央那张足以容纳十二人的长条大理石餐桌，是他们唯一可能“共处”的空间。此刻，周清华坐在主位，慢条斯理地用银质刀叉切割着盘中的神户牛排，眼神专注地看着旁边平板电脑上跳动的实时K线图。他穿着丝质深灰睡袍，姿态优雅却疏离。
沈宝琴坐在长桌最远的一端，面前摆着一碗温热的燕窝，她小口喝着，味同嚼蜡。整个空间安静得只有周清华轻微的咀嚼声。
管家陈伯悄然走近周清华，低声提醒：“先生，下月是老夫人生日，太太需要出席家宴，礼服是否需要安排……”
周清华抬眼，目光隔着长桌落在沈宝琴身上，那眼神没有温度，像是在评估一件装饰品的价值。他打断陈伯，声音不高不低，清晰地传遍餐厅：“家宴？让她去只是走个过场，需要什么礼服？省点力气。别忘了，”他放下刀叉，拿起餐巾擦了擦嘴角，动作慢得近乎刻薄，“你存在的唯一价值，就是‘周太太’这三个字的摆设作用。安分地待在角落里，别给我添任何麻烦，就是你的本分。”他顿了一下，像是想到什么，嘴角扯出一个没有笑意的弧度，“听说你还让你妈偷偷给你爸送厂里的技术资料？”
沈宝琴握着瓷勺的手指猛地收紧，骨节泛白。那是她唯一能了解父亲工厂困境的途径！
周清华轻笑一声，带着掌控一切的漠然：“下不为例。记住，沈家的东西，现在是我说了算。你不该有‘多余’的心思。”他起身，再没看她一眼，“陈伯，晚上酒窖开那瓶90年的玛歌，瑞蓉要来品酒。”
