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鸟鸣声清脆得如同玉珠落盘。
李慕儒在一种奇异的宁静中醒来。不是身体的舒适——肺部依然隐隐作痛，每一次呼吸都带着滞涩——而是一种包围着他的、前所未有的“静”。他发现自己躺在一间极其简朴的屋子里。墙壁是粗糙的原木垒成，地面是夯实的黄土，一扇小小的木格窗敞开着，深秋澄澈的阳光斜斜地照射进来，在干净的地面上投下温暖的光斑。空气里弥漫着淡淡的、令人心安的草药清香，还有一种雨后山林特有的、清冽的松木气息。身体虽然沉重虚弱，但昨夜那种濒死的窒息感和胸腔撕裂般的剧痛，竟奇迹般地消退了大半。
他撑着坐起身，一阵眩晕袭来。扶着墙壁，他慢慢挪到门边，推开了那扇吱呀作响的木门。
门外是一个小小的、收拾得异常洁净的庭院。青石板铺地，缝隙里没有一丝杂草。几畦药圃打理得井井有条，种着些他不认识的青翠药草，挂着晶莹的露珠。院角几株老松，枝干虬劲。
庭院的中央，玄真子正静静站立。晨曦的金辉温柔地洒在他身上，勾勒出他清瘦却挺拔的轮廓。他双眼微阖，双手自然地垂在身侧，只是那么站着，仿佛与庭院中的青石板、药圃里的草木、远处的青山、缭绕的薄雾完全融为一体。一种难以言喻的和谐与宁静，从他身上无声地流淌出来，弥漫在整个小小的院落里。
李慕儒扶着门框，怔怔地看着这一幕。这画面与他记忆中喧嚣污浊的长安、满目疮痍的归途、冰冷绝望的废墟、风雨飘摇的破庙，形成了天壤之别。那是一种纯粹的、近乎神性的“静”。这“静”不是死寂，而是蕴含着勃勃生机和某种深邃律动的力量。它像一道无声的暖流，第一次真正触碰到了他那颗被绝望冻僵的心。
他暂时留了下来。沉默像一层无形的隔膜笼罩着他。玄真子的话极少，只是每日按时将一碗黑褐色的汤药和一碟清粥小菜放在他门边，便不再多言。李慕儒大部分时间都蜷缩在屋里，任由巨大的悲恸和虚无感反复噬咬着
