＞我以易道名动天下时，曾断尽无数人命数。
＞晚年隐居荒山，却见皇子携“九死一生”卦象夜叩柴门。
＞为他推演生路时，我窥见另一重凶兆——将星陨于孤峰，枯木逢雷而折。
＞皇子依计脱险，侍卫带回他的死讯时，我手中茶盏坠地碎裂。
＞水光倒映出我的白发枯颜，与卦象中那株枯木诡异地重合。
＞原来天机示警的将死之人，竟是我自己。
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朔风裹挟着山野间最后一丝暖意，狠狠抽打在破败的窗棂上。那声响，空洞而执拗，如同某种不甘的叩问，在庙宇的残骸里徒劳地回荡。案上，一豆油灯被门缝里钻进来的冷风撕扯着，火苗急促地跳跃、明灭，挣扎着不肯咽下最后一口气。昏黄的光晕勉强圈住半张布满裂纹的木案，案上，一局残棋正走向它无声的终局。
一只枯槁的手悬在棋盘上方，指节嶙峋，皮肤像是蒙了一层陈年的黄蜡，紧贴在骨头上。那手久久未落，只是悬着，指尖微微颤抖，仿佛在丈量着某种无形的深渊。棋盘上，黑白双子绞杀纠缠，黑子困守一隅，气若游丝，已呈大龙将死之相。每一次灯焰的剧烈跳动，都将那只枯手和那局死棋的影子，在身后斑驳脱落的泥墙上拉长、扭曲，如同鬼魅在无声地舞蹈。
良久，一声极轻、极沉的叹息，终于从那枯手的主人——谢知微——口中逸出。他缓缓收回手，拢进宽大破旧的灰色袍袖里。七十载光阴，足够将昔日洞悉天机的锐眼打磨得浑浊，如同蒙尘的琉璃，倒映着案上那局无解的残棋。烛光艰难地舔舐着他沟壑纵横的脸，每一条深刻的皱纹里，似乎都沉淀着数不清的卦象与谶语，沉重得足以压垮任何脊梁。
窗外，风声愈发凄厉，卷起千堆雪，狠狠砸在窗纸和破门上。整座荒山都在呜咽。这废弃的山神庙，是他为自己选择的囚笼，也是最后的堡垒。喧嚣的尘世，滔天的权柄，无数人曾捧着命格与重金，渴求他指间流泻的一丝天机……如今，都如同隔世的烟云，被这无情的风雪隔绝在外。他守着这盏将熄的灯，这局必死的棋，只求一份彻底的死寂，让那纠缠了他一生的、来自九天之上的低语，彻底归于虚无。
然而，死寂被打破了。
不是风声，不是落雪。是一种极其突兀的、沉重的、带着绝望节奏的拍击声，重重砸在朽坏的山门上。
砰！砰！砰！
每一次撞击，都让门框簌簌落下陈年的积灰。油灯的火苗猛地一蹿，几乎熄灭，随即又挣扎着燃起，映得谢知微浑浊的眼底闪过一丝极淡、极冷的微光。那光，像是深埋灰烬底层的火星，被这骤然的叩击惊扰，短暂地复燃了一瞬。他纹丝不动，如同庙里那尊泥胎剥落的神像，只有拢在袖中的指节，不易察觉地收紧了些。
门外传来一个年轻却嘶哑得变了调的声音，穿透风雪的咆哮：“山野孤鸿，绝境迷途！求先生……开一线生门！”那声音里混杂着粗重的喘息和牙齿打颤的咯咯声，仿佛用尽了最后一丝力气。
山风卷着雪粒，利刃般刮过门外人的脸颊。谢知微依旧沉默，枯坐如朽木。
门外的声音陡然拔高，带着孤注一掷的凄厉：“先生！易道通玄，岂忍见……苍生泣血？！”最后四个字，几乎是嘶喊出来的，随即被一阵猛烈的呛咳打断。
