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“我很好奇，你平时画什么？”有一天晚上，安这样问画家。
“红棉。”画家这样回答。
“只画红棉吗？”安一脸的不可置信。
“对。”
“有点像莫奈，在他的一生里，他画了很多幅睡莲。”
“你喜欢莫奈吗？”画家看着安。
“我有几本他的作品集，闲来没事喜欢翻一翻。你呢？画家……会喜欢哪个画家呢？”
“梵高，”画家淡淡地说，“文森特梵高。”
文森特梵高，那个疯子，或者说像疯子一样的男人。
三十五岁那年，他割掉了自己的左耳；两年后死于枪杀。
但是世人编纂出他自杀的故事。故事里，穷困潦倒的梵高带着手枪到麦田里，朝自己腹部开了一枪，随后拖着残破的身子回到居住的小阁楼里，苟延残喘了两天，然后去世。这样的结局似乎更美，有着浓烈的悲剧色彩。
“你相信他会自杀吗？”安问道。
长久的沉默过后，画家开口：“人总是要死的，只不过是死法不同而已。你我只是这个世界的过客，时候一到，都要离开。有的人前往天堂，感受上帝的荣光，有的人被流放到地狱，撒旦在那里吟诵古老的诗歌，黑罂粟千年不败。”
“那你呢？是去天堂，还是地狱？”
“我不会去天堂。”画家没有任何犹豫，“天堂容不下我这样的人。”
说这句话的时候，他非常认真。
“难道你做过什么十恶不赦的事情？”安盯着画家绿色的眼睛看。
“亲爱的小女孩，好奇心会杀死猫。”画家抖出一个邪魅的笑容，可是他的眼睛殊无笑意。
“我不怕死。我一点也不在乎死亡。活着很无趣。”
“哦，为什么呢？”画家用手肘撑高脑袋看着她，“像你这样的孩子，有钱，有时间，有活力。你拥有了世人都想拥有的东西，却叫嚣着不想活下去。”
“我没有爱。”安凑到画家耳边，一字一句地说着。
这是他们第一次提到爱。
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安和画家的脑袋凑得极尽，安的发丝甚至掉在画家的肩膀上，在旁人的眼里这一幕暧昧到了极点，可是只有他们两个人知道彼此之间仿佛隔着巨大的荒原，可以听到野风狂暴的声响。
“我感受不到爱，也得不到爱。没有爱，活着没有意义。”
“你的父母呢？”
“母亲死了，父亲么，我当他也死了。”
“其他亲人呢？”
“没有。”
“老师呢？”
“没有。”
“朋友呢？”
“没有。哦，你也许算得上一个。”
“男人呢？”
“没有。你要当我的第一个男人吗吗？”安歪着脑袋，很认真地问道。
画家垂眸微笑。
“还有你。”
“什么？”女孩瞳孔微缩。
“我说，还有你。就算世界上没有人爱你，可是你总是爱自己的。”画家直起身，拉远了自己和女孩的距离。
“……”
“人总是自私的，如果你不爱自己，你早就死了，怎么会活到现在。无知的小女孩。世界上有很多人像你一样，总是说自己厌倦了生命，对生命感到绝望。真正绝望的人是不会表露出来的，他们只会带着绝望去寻找一个终结。”
