在一个阳光明媚的下午，窦国庆站在山顶公园，俯瞰整座城市。远处，赌场的霓虹灯依旧闪烁，诱惑着无数迷失的灵魂。但他知道，只要还有一个人愿意听，愿意改，愿意醒，他的路就没有白走。
他从包里拿出那副陪伴他半生的扑克牌，轻轻抛向空中。纸牌在风中翻飞，像一群褪去魔性的蝴蝶，最终缓缓落下，散在草地上。
他转身离去，背影坚定。
从此，江湖再无“鬼手窦”，只有一位默默行走的反赌者，在无数个风雨夜里，为迷途者点亮一盏灯。
他知道，这场战争不会结束。但只要他还站着，就不会让任何人，再重演他曾目睹的悲剧。
那天窦国庆从菜市场回家，手里提着刚买的青菜和一条活蹦乱跳的鲫鱼，塑料袋被水珠浸得微微发软。初秋的风带着一丝凉意，吹动他额前几缕花白的头发。他拎着菜，慢悠悠地沿着人行道往回走，脚步不紧不慢，像是要把这平凡的一天走得格外踏实。
走到街角转弯处，他忽然听见一阵喧闹声。几个男人围在一张破旧的折叠桌旁，桌上铺着一张泛黄的旧报纸，上面散落着几张扑克牌。他们吆喝着、争论着，声音此起彼伏，像是一出即兴上演的生活短剧。窦国庆停下脚步，站在人群外围，好奇地往里看了一眼。
他本不是爱凑热闹的人。退休前在机械厂做了三十年技术员，性格沉稳，做事讲究条理，连打牌都只在逢年过节和老同事玩两把“升级”，图个乐呵。可眼前这场“牌局”，却透着一股说不出的古怪劲儿——没有赌注，却人人神情紧张；没有规则，却仿佛暗藏玄机。
“三带二！我出三带二！”一个穿灰色背心的中年男人猛地拍下三张牌，脸上泛着油光。
“你这不算！刚才说好只能出顺子！”另一个戴草帽的老头儿立刻反驳，声音沙哑。
“谁说的？咱们又没定规矩！”背心男不服气地瞪眼。
窦国庆皱了皱眉。这哪是打牌，分明是各执一词的争吵。可奇怪的是，他们虽争得面红耳赤，却没有一个人动手，也没有人离开。他们像是被某种无形的力量拴在一起，非得在这场混乱中分出个“输赢”不可。
他看得入神，脚不自觉地往前挪了半步。这时，坐在最角落的一位老人忽然抬头看了他一眼。那眼神平静，却像一道光，直直照进窦国庆心里。老人没说话，只是轻轻拍了拍身边空着的小马扎，示意他坐下。
窦国庆犹豫了一下，还是坐下了。马扎有些晃，但他没在意。他发现，这位老人与其他几人不同——别人吵得唾沫横飞，他却始终沉默，只在关键时刻轻声说一句：“你这张不该出。”或“这把该让。”语气平和，却总能让争执瞬间平息。
“您……常来这儿看牌？”窦国庆试探着问。
老人摇摇头：“我不打牌，只看。”
“那……看得懂吗？”
老人笑了，眼角的皱纹像扇子一样展开：“看得懂的人，不用打；看不懂的人，打一辈子也看不懂。”
窦国庆一愣。这话听着像禅语，又像讥讽，可偏偏让他心里一震。
就在这时，背心男突然转向窦国庆：“新来的？要不要试试？”
