只是不再只有他一个人。
妍妍成了这里的常客，像一株执着向阳的植物，牢牢地扎根在这片荒芜之地。她总是带着那标志性的草莓牛奶，像缴学费一样准时塞给辰默。她不再只是听，而是开始笨拙地学习。
“小师父！这个手指头……是按这里吗？”妍妍盘腿坐在辰默旁边铺开的一块旧帆布上，皱着眉，费力地跟怀里那把儿童尺寸的练习吉他较劲。纤细的手指努力地张开，试图按准一个简单的C和弦，指尖因为用力而泛白，手背上淡青色的血管微微凸起。
“嗯。”辰默的声音很低，几乎淹没在远处江风的呜咽里。他放下自己手中的中提琴，目光落在她扭曲的手指上。犹豫了一下，他伸出手，冰凉的指尖轻轻触碰了一下她僵硬的中指指关节，微微往上抬了一点。“这里……抬高，关节别塌下去。”他的指尖一触即离，像被烫到一样迅速收回，耳根泛起不易察觉的微红。
“哦哦！这样？”妍妍立刻调整，虽然姿势依旧别扭，但眼神专注得惊人。
辰默点点头，重新拿起中提琴。他不再说话，只是偶尔在她弹奏的间隙，用琴弓在弦上拉出一个短促而准确的音，或者示范一个简单的分解和弦。他的教学方式沉默得近乎吝啬，却意外地精准有效。妍妍学得磕磕绊绊，进步缓慢得像蜗牛爬行，但她脸上那种全然的投入和偶尔成功按响一个和弦时的雀跃，像投入死水潭的石子，总能激起辰默心底细微的涟漪。
更多的时候，是妍妍那不管不顾的歌声，伴随着辰默的琴音在空旷的厂房里回响。
“啦啦啦——我要飞得更高——”她扯着嗓子，调子一如既往地在九霄云外自由翱翔，每一个破音都带着一种慷慨赴死的勇气。她唱得忘乎所以，身体随着自己臆想的节奏大幅度摇摆，马尾辫甩得像拨浪鼓。
辰默坐在她旁边，起初眉头紧锁，那可怕的音浪像钝刀子割着他的神经。他试图用琴声去引导，去覆盖，但那歌声如同脱缰的野马，完全不受控制。他只能沉默地弹着，用旋律为她的“灾难”提供一个勉强算得上和谐的背景板。有时，他会忍不住抬起眼，飞快地瞥一下她完全沉浸在自己世界里的侧脸。那张脸上毫无阴霾的快乐，像一种过于强烈的溶剂，缓慢地、固执地溶解着他心口那块坚硬的冰。
“喂，小师父！”一曲终了，妍妍喘着气，用手背抹了抹额角的汗，眼睛亮晶晶地转向他，“光是我唱多没意思！你弹得这么好，肯定唱得也超厉害吧？来一首！来一首嘛！”她凑近一点，带着草莓牛奶的甜香气息。
辰默的身体瞬间绷紧，像一张拉满的弓。他猛地低下头，几乎要把脸埋进琴箱里，抱着中提琴的手臂收得死紧，指关节捏得发白。喉咙像是被一只无形的手死死扼住，窒息感瞬间攫住了他。那些冰冷的舞台灯光、台下模糊却充满审视的脸孔、话筒扩大的自己每一个微小的失误、还有父母那句穿透骨髓的“垃圾”……无数破碎的画面和尖锐的声音在脑中轰然炸开，让他动弹不得。
“小师父？”妍妍脸上的兴奋渐渐褪去，看着他瞬间煞白的脸色和微微颤抖的肩膀，声音里带上了一丝困惑和小心翼翼，“你……没事吧？”
