怪哉！院中那株西府海棠，自吾记事起，便从未开花。族中老人皆言此树早无生趣，唯余枯枝。今夕何夕？何来海棠？
彼立于枯枝疏影之下，语声飘忽：“君之楼宇图纸，百年后尚存，甚美。”
吾心下一震。彼竟知吾所绘之图？
待欲细询，一阵冷风卷地而来，枯枝簌簌乱响。再抬眼，树下空寂，唯余满地月影，随云翳明灭。袖口海棠，亦杳无踪迹，恍然一梦。
然指尖触处，竟真有一片湿痕，微凉。
是耶？非耶？逢春记。
“百年之后……”沈槐轻声念出这四个字，指尖不由自主地拂过那段描述“袖口海棠”的文字。一股莫名的战栗顺着脊椎爬上后颈，让她忍不住打了个寒颤。
她猛地抬头，目光透过工作室的玻璃窗，望向院中央那棵巨大的西府海棠。树枝在风雨中摇曳，漆黑的枝干扭曲伸展，像在无声地诉说着什么。一百年？它真的有一百年不曾开过花了吗？这个念头带着某种宿命般的寒意攫住了她。而那个袖口沾着海棠花瓣的女子……沈槐下意识地低头，看向自己沾着修复液和纸屑的袖口，心脏在胸腔里失重般猛地一坠。
她深吸一口气，试图驱散这荒谬的联想。窗外，雨声似乎更密了。那若有似无的硝烟味，再次顽固地钻入鼻腔，比之前任何一次都要清晰。她甩甩头，强迫自己将注意力重新集中到眼前焦脆的书页上。这页纸，是修复的关键，也是阻碍。它承载着那个雨夜奇遇的记录，也像一个沉默的谜题。
沈槐打开了工作台上的紫外线灯。幽幽的蓝紫色光芒取代了温暖的台灯光线，笼罩着日记本。在修复液的作用下，那些被岁月和污迹掩盖的细节，在特殊的光线下开始显现出不同的层次。她用放大镜一寸一寸地检视着，目光锐利如鹰隼。纸张纤维的走向、墨迹渗透的深浅、每一道细微的折痕……她的指尖沿着焦痕边缘缓缓移动，感受着纸张那脆弱不堪的质地。
忽然，她的指尖在书页侧边的边缘处，触到一丝极其细微的凹凸感。那感觉极其微弱，若非她此刻全神贯注，几乎无法察觉。沈槐的心跳骤然漏了一拍。她屏住呼吸，将紫外线灯的光束聚焦到那个位置，几乎贴了上去。
在幽幽的紫光下，一行极其微小、几乎与纸纤维融为一体的字迹，如同水底的沉沙，缓缓浮现出来。那字迹是用一种近乎透明的物质写就的，笔锋带着一种孤注一掷的急迫：
“若你真是她，毁掉43页。”
沈槐像是被烫到一般猛地缩回了手，放大镜“啪嗒”一声掉落在软毡上。一股冰冷的电流瞬间贯穿了她的四肢百骸。她的目光死死钉在那行幽灵般的小字上。
43页！她飞快地翻动日记本。果然，在焦痕页的后面，本该是第43页的位置，只剩下一个触目惊心的、被粗暴撕扯掉后留下的锯齿状边缘！仿佛一张咧开的、无声呐喊的嘴。那里曾经是什么？是谁撕掉了它？是周逢春自己？还是别的什么人？那句“毁掉43页”的警告，像淬了毒的冰锥，狠狠扎进她的脑海。
为什么？毁掉它就能阻止什么？或者……保护什么？那个“她”，指的难道就是……自己？
