1 黑潮之始
1897年冬，雾港的雾是活的。
清晨五点，第一缕天光还没穿透云层，码头的铁索已开始咯吱作响。湿冷的雾气顺着缆绳的纹路爬升，在木桩顶端凝成冰珠，坠落时砸在积着海水的洼地里，溅起细碎的盐粒。
搬运工老汤姆裹紧油布外套，呵出的白气刚飘到眼前就被雾吞了，他盯着防波堤外翻滚的灰雾，喉咙里发出一声含糊的咒骂——这雾已经连着三天没散了，浓得像化不开的墨，连灯塔的光都只能透出个昏黄的圆点。
地下黑市藏在旧船坞的地基下，入口是块伪装成废弃锅炉的铁板。此刻铁板被撬开一道缝，露出里面摇曳的火光，还有混合着血腥、煤烟与劣质朗姆酒的气息。
赫伯特站在铁板旁，高顶帽的檐角沾着雾水凝成的白霜，他抬手掸了掸，山羊胡上的冰碴簌簌落下。
左手手套里藏着枚黄铜怀表，表盘内侧刻着家族纹章，可他此刻盯着的，是从黑市深处传来的、若有若无的诵经声。
“进度？”他开口，声音压得很低，像怕惊散了什么。
守在入口的打手皮特连忙点头，指节因为攥得太紧而发白：“第四个刚处理完，牧师说……说血得热着才有用。”
他眼角抽了抽，目光不敢往身后瞟。黑市深处的石厅里，四具残骸正挂在生锈的铁钩上，血顺着钩尖滴进地面的沟槽，汇成细流往祭坛方向淌。
那是三个走私贩子，一个试图举报黑市的港口巡察，都是赫伯特名单上“该消失的人”。
石厅比外面更冷，墙壁渗着墨绿色的水迹，像某种苔藓在黑暗中蔓延。
祭坛是用整块黑色玄武岩凿成的，表面刻着歪歪扭扭的螺旋纹，据说是从沉没的古船上拆下来的。
中央的青铜盆里，四团暗红色的东西正冒着热气，边缘凝着一层半透明的膜——那是被剜出的心脏，连着半截主动脉，偶尔还会抽搐一下，像搁浅的章鱼。
“第七页，‘献祭需以等量怨念为引’，”穿黑袍的牧师捧着抄本，声音发颤，“赫伯特先生，我们只备了四个……古籍上说，单数会打破平衡，引来‘深渊的饥饿’……”
赫伯特抬手打断他，怀表的滴答声在石厅里格外清晰，他盯着牧师因恐惧而放大的瞳孔，突然笑了——那笑容里没有温度，只有牙齿反射的火光。
“平衡？”他扯过抄本，粗糙的手指划过那些用鹅毛笔写的拉丁文，“我在码头混了二十年，平衡就是谁的刀快、谁的枪硬。”
他把抄本扔回桌上，羊皮纸滑过沾血的石面，发出刺耳的声响，“第五个，带上来。”
铁笼的滚轮碾过石地，发出令人牙酸的摩擦声。
笼里的渔民叫亚伯，昨天还在甲板上修补渔网，此刻他的脸颊贴着冰冷的铁条，嘴里的破布浸满了口水，只能发出“呜呜”的哀鸣。
他的靴子在被捕时崴了，脚踝肿得像个紫茄子，每动一下都疼得眼前发黑，透过铁栏的缝隙，他看见祭坛上的青铜盆，胃里一阵翻江倒海——那气味太熟悉了，和他小时候在渔村见过的、被鲨鱼撕碎的渔民尸体一个味道。
两个打手架着亚伯往祭坛走，他的帆布裤腿在石地上拖出痕迹，沾着血和不知名的黏液。
