我的豆腐脑，两块一碗，街坊们吃了十年。
新搬来的王大妈，第一天就嫌贵，
第二天就投诉我卫生不达标。
我被迫关店，老顾客们都替我惋惜，只有她拍手称快。
半月后，我重新开张。
她挤开人群，看到价格后愣住了……
01
清晨五点，天光还带着一层灰蒙蒙的睡意，我们这条老街已经醒了。
我拉开“林记豆腐脑”的卷帘门，温热的豆香立刻像是长了脚，欢快地钻进湿润的空气里，去唤醒那些沉睡的味蕾。
这是父亲留给我的店，也是我的全世界。
灶台上的大锅升腾着白色的雾气，将我素净的脸庞熏得微微泛红。
我系上那条洗得发白的围裙，感觉像是穿上了铠甲。
十年了，从我十六岁接手这家店开始，每天都是如此。
“小晚，来一碗，多加辣子！”
是住在街口的张大爷，他永远是第一个客人。
“好嘞！”
我应得清脆，手里的长柄勺在桶里划出一道优美的弧线，雪白的豆腐脑稳稳落在碗里，颤巍巍，嫩生生。
浇上酱汁，撒上榨菜，最后那一勺红亮的辣油，是整碗豆腐脑的灵魂。
老街坊们陆续赶来，熟稔地排着队，聊着家常，气氛祥和得像一幅老旧的风情画。
两块钱一碗的价格，十年未变。
这不是生意，这是日子，是我和这条街割舍不掉的牵绊。
就在这时，一个陌生的、尖利的声音划破了这份宁静。
“就这么点东西，要两块钱？你怎么不去抢啊！”
人群安静了一瞬，所有目光都投向了声音的来源。
那是一个约莫五十多岁的女人，烫着一头劣质的卷发，脸上挂着一种被全世界亏欠的刻薄。
是新搬来三号楼的王大妈，我见过她两次，这是她第一次光顾。
我心里咯噔一下，但还是挤出一个笑。
“阿姨，我这豆腐脑，十年了，一直都是这个价。”
张大爷喝完最后一口汤，放下碗，帮我说话：“我说新来的，你可别瞎说，小晚这豆腐脑，用料实在，两块钱那是情分价，整个市里你都找不出第二家！”
王大妈眼睛一斜，上下打量着张大爷，嘴里发出一声嗤笑。
“哟，还找了个托儿啊？我可不上当。两块钱，买两馒头都比这顶饿。”
她的声音不大不小，却足够让周围所有人都听得清清楚楚。
我的脸颊开始发烫，不是因为灶火，而是因为一种被无端羞辱的难堪。
我深吸一口气，压下心头的不快，平静地说：“阿姨，您要是觉得不值，可以不买。”
王大妈大概没想到我这个看起来温顺的小姑娘会这么说，愣了一下，随即脸色更难看了。
她从兜里摸出两个硬币，没有递给我，而是重重地丢在灶台上。
“哐当”一声，刺耳极了。
那声音像一把小锤子，敲碎了清晨的祥和，也敲在了我的心上。
我看着那两枚在灶台上打转的硬币，感觉它们不是钱，是施舍，是侮辱。
我没有去捡。
我只是抬起眼，静静地看着她。
我的眼神里没有愤怒，只有一种让她无法理解的平静。
她被我看得有些发毛，端起那碗她口中“不值”的豆腐脑，悻悻地走了。
