文字交流的节奏似乎已经跟不上思维的碰撞。林溪盯着屏幕上刚刚跳出的一长段关于某张专辑封面设计寓意的分析，指尖悬空片刻，一个冲动压倒了所有顾虑。她点开了语音通话的图标。
“嘟嘟……”的等待音在寂静的房间里响起，带着点莽撞的试探。
只响了两声，就被接起。
“喂？”一个男性的声音传来。透过电流，微微有些失真，但清晰可辨。音色偏低沉，带着一丝深夜未眠的沙哑，却没有半分被打扰的不悦，反而透着一种温和的、等待着的平静。
林溪的心跳猛地漏了一拍，随即又重重地撞在胸腔上。她深吸一口气，努力让自己的声音听起来自然些：“打字…太慢了。介意直接说吗？”
“当然不，”对方的声音里似乎含着一丝淡淡的笑意，“我也正有此意。”
那个声音，像夜色里流淌的溪水，沉静地熨贴过她的神经。那晚的语音通话，持续了近两个小时。从音乐这个最初的支点，话题像藤蔓一样自由蔓延，缠绕过阅读的偏好——他偏爱厚重冷峻的历史纪实，她则沉溺于幻想小说光怪陆离的想象；触及对城市角落隐秘风景的发现——他分享某个深巷里只做深夜面的固执老头，她描述地铁站旁总在喂流浪猫的沉默女孩；甚至小心翼翼地触碰了各自成长中留下印记的往事——他提到儿时乡村夏夜漫天的星河，她则说起少年时独自在琴房练到手指麻木的倔强。
没有刻意的迎合，没有浮夸的表演，只有观点碰撞时的火花，和心意相通时那种无需多言的沉默。林溪第一次发现，原来隔着冰冷的网络和遥远的物理距离，言语可以拥有如此真实的温度，能如此清晰地描绘出一个灵魂的轮廓。
“远行客”的名字有了具象。他叫江远。一个名字，像一把钥匙，轻轻旋开了某种无形的壁垒。
从那一夜起，他们的世界开始重叠。微信对话框成了生活里不可或缺的背景音。清晨，江远跑步时拍的、带着露珠的公园照片会跳出来，附上一句“今天空气有青草味”；午后，林溪在等咖啡的间隙，会随手拍下窗边阳光下打盹的肥猫发过去，配文“像不像你昨天说的那只加菲？”；深夜下播后，无论多晚，一句“今天辛苦了”或“嗓子有点哑，喝点温水”总会在第一时间抵达。
琐碎日常的分享，像细密的针脚，无声地缝合着彼此生活的缝隙。林溪习惯了在直播时，下意识地用目光扫过手机，看他有没有发来什么有趣的点评；习惯了吃饭时拍下食物分享，哪怕只是一碗普通的泡面；习惯了睡前听他发来的一段语音，那低沉的声音成了最好的安眠曲。一种隐秘的、只属于两人的频率，在日复一日的点滴中悄然建立。
她感到一种前所未有的充盈。屏幕里的热闹喧嚣，似乎不再那么空洞了，因为屏幕之外，有一个真实的人，在认真地倾听和回应她的一切。那个“远行客”的ID，渐渐被一个温暖、清晰、名为“江远”的影子所覆盖。
信任在无声的浸润中悄然生长，像藤蔓缠绕着树干，越来越紧。林溪甚至开始和他分享直播圈子里那些不足为外人道的琐碎烦恼——某个难缠的土豪粉的过度骚扰，平台新规则带来的莫名压力，或者同行间一些微妙的竞争和算计。这些她很少对现实朋友提及的灰色地带，对着江远，却可以毫无负担地倾诉出来。他的回应总是带着一种成熟的理解和恰到好处的建议，从不评判，只是稳稳地托住她的情绪。
