──────────────────
第五章 火中种
我回到焦黑的故宅。断墙下，野草丛生，草尖开着细碎的白花。
我蹲下身，拨开草，看见一块被火烤得通红的砖，砖缝里嵌着一粒焦黑的种子。
指尖触碰的瞬间，种子裂开，一缕白烟升起，烟里浮现母亲的背影——她在火中把一粒种子按进砖缝，回头冲我喊：“跑啊，别回头！”
我泪流满面，把种子连同砖屑一起捧回客栈，放在青藤旁。
夜深，青藤与火中种同时发芽，两株幼苗交缠，长成一株并蒂藤，叶色一青一赤。赤叶似火，却不烫；青叶似水，却不冷。
次日清晨，客栈小二敲门，说有位老妇人在后院等我。
我冲出去，看见母亲站在晨光里，头发全白，怀里抱着一只瓦罐，罐里种着一株小小的赤藤。
原来那夜大火，母亲跳入井中，被游方道士救起，十年来，她走遍山川，只为寻一株能“记住孩子体温”的藤。
她手里的赤藤，正是火中种的另一半。
母子重逢，两株藤也重逢，枝叶自动相接，像久别的人紧紧拥抱。
母亲说：“火没有烧掉我们，只是把家烧成了种子。”
【书院夜话·其五】
真正的失去，不是“没有了”，而是“不再记得”。只要记得，一切都可以重新发芽。
──────────────────
第六章 正气歌
我带着母亲与并蒂藤回书院。山长站在石阶上，像等了我一生。
他把我们引到后山断崖。青藤已枯，只剩一根主干，却从枯皮下钻出万千新芽。
山长说：“千年一枯荣，它把最后的力气，拿来等你。”
我跪下来，把并蒂藤种在青藤根旁。赤藤与青藤一相逢，枯干瞬间回春，开出漫天星子般的花，花瓣落在母亲发梢，像一场迟到的雪。
山长递我一卷新纸，命我写《正气歌》续篇。
我提笔，却写不下一个“正”字。
山长笑道：“那就先写‘气’。”
我写下“气”字，墨迹未干，忽然狂风大作，所有花瓣腾空而起，在空中排成一句：
“气者，人之根；正者，气之灯。”
风停，花瓣化作一盏盏小灯，挂在每一位学子的窗前。
那一夜，书院无灯自明，万籁俱寂，只听得见心跳与藤叶同频。
【书院夜话·其六】
写不出“正”字，是因为“正”不在纸上，而在你提笔时，心里有没有亮一盏灯。
──────────────────
第七章 归省台
三年后，我成为书院最年轻的讲郎。
每年春末，仍要带学子走藤桥。桥比从前更窄，更险，却再无人退缩。
我们在归省台上种满瓦盆，盆盆皆并蒂藤。凡过桥者，皆得一株，携归故乡。
有人把藤种在沙漠，开出绿洲；有人把藤种在战场，熄了烽火；有人把藤种在牢房，囚徒的眼泪浇出赤叶，叶脉里浮现亲人的名字。
