暴雨如天神倾倒的墨汁，将沈氏庄园浇铸成一座孤岛。
哥特式的尖顶在闪电中撕裂夜幕，每一次惨白的光掠过，都在湿淋淋的窗玻璃上投下扭曲的倒影，像魔鬼张牙舞爪的素描。
水痕蜿蜒而下，在昂贵的防弹玻璃上爬行，割裂了窗内景象。
沙发上，林晚像一尊被雨打湿的、即将碎裂的玉雕。
她蜷缩着，湿透的银灰色礼服不再是晚宴上的荣光，而是第二层冰冷的皮肤，紧紧吸附着，每一寸布料都传递着刺骨的寒意，这寒意钻进骨头缝里，比窗外呼啸的狂风更让她战栗。
然而，所有这些都不如她掌心里那方丝绒礼盒的棱角带来的刺痛深刻。
那里面，是她耗费整整三个月心血设计、监工、打磨出的蓝宝石袖扣。
“星空”，她为它们命名。
深邃的蓝宝被切割成无数细小的剖面，环绕着中央一枚罕见的、星芒四射的钻石，以一种精妙的、近乎神迹的镶嵌方式组合，仿佛将一片微缩的宇宙封印其中。
此刻，它们就在这狭小的黑暗里，幽幽地反着壁炉将熄未熄的、摇摆不定的一点残光。
那光，也曾在他眼底闪烁。
就在上周，他难得有闲，靠在书房的躺椅上，指尖缠绕着她一缕长发，目光落在她眼底，声音带着一种慵懒的赞赏：“晚晚，你的眼睛，有时候像藏了无数碎钻，光一照，就亮得惊人。”
那时，她以为那是情人间的低语，是独属于她的珍宝。
此刻才知道，那或许只是一次清醒的比对，一次透过她的瞳孔，望向另一个幽灵的怅惘。
壁炉里最后一块炭火发出“噼啪”的轻响，爆开几点火星，旋即暗下去。
明灭的光影在她脚下投下更长、更扭曲的暗影，光影的边缘，恰好触及墙角那幅一直被白纱半掩的油画。
纱幔不知何时被风吹开一角。画中女子，苏蔓，站在一片怒放的、几乎要灼伤人眼的猩红蔷薇丛中，回眸微笑。
她的眼睛是清澈的琥珀色。
一种林晚每日在镜中再熟悉不过的颜色。
三年前那场决定她命运的晚宴，她笨拙地差点打翻酒杯，是他伸手挡开了泼洒的红酒，昂贵的液体染脏了他雪白的袖口。
他却浑不在意，只低头看着她惊慌失措的脸，指尖掠过她染了酒渍的唇角，声音低沉带笑：“别怕。这样…醉了更像她。”
那时的她，心跳如擂鼓，被巨大的惊喜和羞涩淹没，自动将那个“她”理解为自己醉后的媚态。
多么可笑又可怜的自作多情。
直到昨夜，在书房那个她从未知晓的、隐藏在巨大《沉船》油画后的暗格里，她摸到了那本边缘磨损、纸张泛黄的日记本。
皮革封面还残留着一点雪松与烟草混合的气息，是他惯有的味道，此刻却让她胃里翻江倒海。
窗外的雨更大了，疯狂地敲击着古老的铁艺栅栏，发出沉闷又尖锐的噪音，像一支为谁奏响的、不成调的安魂曲。
借着又一次闪电的光，她看见窗外花园里，那些他亲手栽植、精心呵护的名贵玫瑰，在狂风暴雨中成片地倒伏，花瓣零落，陷入泥泞，宛如一场无声的、盛大的殉葬。
她忽然站起身，赤脚踩过厚重昂贵的波斯地毯。
