熔火山上的书房有个秘密，就刻在窗栏的红木头里 —— 是小师叔秦淮走之前，亲手刻的 “江南” 两个字。
那字刻得又深又俊，横撇竖捺里藏着股说不出的劲儿，江南用指腹摸过去时，能清晰感觉到木头缝里没磨掉的碎渣，硌得手指微微发疼，像有什么没说出口的话，被死死憋在木纹里，连风都吹不出来。
她天天都来这儿，尤其是黄昏的时候，那会儿熔火山的光会把窗栏染成暖红色，“江南” 两个字像活过来似的。
她蹲在窗下，手指一遍遍摩挲着刻痕，脑子里总转着几个绕不开的问题：
师娘自打她记事起就没出过屋，连院子都少去，怎么能把樱花绣得跟山上开的一模一样，连花瓣上那点淡粉的晕染都分毫不差？
师傅总爱站在山崖上发呆，背影绷得像块硬石头，谁提 “下山” 两个字他就沉脸，他到底在怕什么？
还有小师叔，以前总笑着给她摘樱花，怎么突然就跟师傅动了手，走的时候连句告别都没有，再也没回来过？
这些事儿像团乱线，线头好像全拴在这两个刻字上。
江南打记事起，就住在这熔火山上。
这儿的风都是热的，吹在脸上像裹着层温温的布；
脚下的红石被地下的岩浆烤得常年带劲，光脚踩上去时，暖意能从脚底窜到膝盖，比晒过太阳的棉鞋还舒服。
满山的树都是绛红色，连叶子都透着红劲儿，最特别的是樱花 —— 开得比别处都烈，花瓣厚实地堆在枝头，风一吹就簌簌往下掉，落在红石上，红上加红，看着就跟滴下来的血似的，却又艳得让人挪不开眼。
师娘最疼江南，总说她穿红衣好看，一年要给她做两身新的。
每次做衣服，师娘都会把青竹绷架支在窗边，再把猩红的绸缎铺得平平整整，连一丝褶皱都不肯留。
量尺寸时，师娘会拉着江南的胳膊，指尖轻轻贴着她的手腕、腰腹比量，指腹上带着点缝衣服磨出来的薄茧，蹭在皮肤上有点痒，却格外让人安心。
她穿针时会微微眯眼，线穿过针孔的瞬间，嘴角会轻轻翘一下；绣樱花时更专注，银针在绸缎上翻飞，针脚密得像鱼鳞，连花瓣边缘那点微微卷起的弧度，都绣得活灵活现，比山上开的还要精致。
有回江南趴在桌边，胳膊肘撑着桌面，下巴抵着掌心，盯着师娘手里的针线看了半天，忍不住问：
“师娘，您从来没出过屋，连院子里的樱花都少看，怎么知道樱花长这样啊？您绣的比我摘的还好看呢！”
师娘手里的针顿了一下，银线在绸缎上绕了个小圈，她抬头冲江南笑，眼睛弯得像月牙，眼尾的细纹都透着温柔，却没直接回答，只伸手揉了揉江南的头发。
她的手刚碰过绣线，指尖还带着点青草和丝线混合的淡味儿，轻轻蹭过江南的发顶，暖得很。
“傻丫头，” 师娘的声音软软的，“看的多了，自然就会了。”
可江南明明没见过师娘看樱花，这话在她心里打了个转，没再追问，却悄悄记在了心里。
后来有次江南又头疼。
她总这样，一琢磨 “自己从哪儿来”，太阳穴就突突地疼，像有根针在里面扎。师娘把她搂在怀里，让她靠在自己肩上，手轻轻拍着她的背，像哄小孩似的。
