我甚至“记得”他们恋爱时的每一个纪念日，第一次牵手的那棵梧桐树，求婚时那家餐厅播放的背景音乐。
苏晚眼中的光越来越亮。那层笼罩着她的、厚重的悲伤阴霾，正被一种近乎眩晕的幸福感和依赖感驱散。她看我的眼神，越来越专注，越来越…毫无保留。
有时，在夜深人静，只有监护仪器发出微弱光芒的病房里，她会蜷缩在我身边的椅子上，握着我的手，低声絮絮地说很多话。说我们的将来，说等你好起来我们去哪里旅行，说妈妈昨天又念叨你了……
她说：“阿朗，你好像…有点不一样了。”
我的心跳漏了一拍，肌肉微微绷紧。被发现了？哪里出了纰漏？
她却把脸颊贴在我的手背上，轻轻蹭了蹭，声音梦呓般柔软：“比以前更体贴了，更…好了。就好像…你把他优化了似的。”她轻笑了一下，带着点自我嘲弄，“我在胡说八道什么呀…你就是你。只是，你比他更像他…像我最初梦想里的那个他，完美无缺。”
她满足地叹息一声，沉沉睡去。
而我，在黑暗中睁着眼，心底一片冰冷的茫然。成功了。完美替代。可那句“你比他更像他”，像一根细小的冰刺，扎进某个我自己都快要遗忘的、属于“我”的角落。
出院那天，陈朗的母亲，李素华女士来了。她瘦了很多，两鬓的白发刺眼，但精神看起来不错，眼底重新有了光亮。她忙前忙后地收拾东西，絮叨着回家要如何进补、如何休养，视线却几乎一刻也没有离开过我。
回到那个完全陌生的、属于陈朗和苏晚的家，每一件摆设都与我记忆库里的画面严丝合缝。李素华做了一桌子菜，全是陈朗爱吃的。她不停地给我夹菜，看着我吃下去，眼眶就红一圈。
“多吃点，小朗，你看你瘦了多少。”
“妈，够了够了，碗里堆不下了。”
“这孩子，以前不是最喜欢妈做的红烧肉吗？再来一块。”
她叫我“小朗”。那么自然。
晚上，她坚持要等我睡了再走。坐在我床边（那张陈朗和苏晚的婚床），她看着我，看着看着，眼泪忽然毫无征兆地大颗大颗往下掉，压抑的抽泣声在安静的卧室里显得格外沉重。
我有些无措，下意识地用陈朗的语气：“妈，你怎么了？别哭啊，我这不是好好的吗？”
她猛地抓住我的手，握得死紧，指甲几乎掐进我的肉里。她的手在剧烈颤抖。
“孩子…”她抬起头，泪眼模糊地看着我，声音破碎不堪，充满了巨大的、几乎要将她压垮的乞求，“好孩子…谢谢你…谢谢你…”
她哽咽得说不下去，缓了好一会儿，才用尽全身力气般，从齿缝里挤出更低、更绝望的声音：“求求你…就这样…一直这样下去…很好…真的很好…”
“千万别…别让我的儿子醒来…”
那一刻，我全身的血液似乎都凝住了。卧室温暖的灯光下，她脸上的每一道泪痕都在诉说着一种清醒的、自私的、源自母爱的残酷。她知道。她一直都知道眼前的人是谁，又不是谁。但她选择拥抱这个幻影，并且恐惧着真实的灵魂归来。
