他能感觉到那些目光，惊愕、难以置信，然后是迅速滋长的、冰冷的审视。他从车里被扶出来，摘下头盔，湿透的金发贴在额头上，露出下面那双过于平静的蓝色眼睛。他没有看任何人，径直走向称重室。
身后，低语如同潮水般蔓延开来。
“……他怎么做到的？”
“哈特那破车，能进Q2都是奇迹…”
“运气，绝对是运气。斯帕的天气变幻莫测，也许他赌对了某一阵风。”
“可他七年前……”
“七年前他吃药了，伙计，记得吗？一个作弊的人。”
称重，程序性询问，离开。过程简单迅速。没人愿意和一个开最慢赛车的“作弊者”多浪费一秒时间。
经过梅赛德斯奔驰车队的维修区时，一个高大的身影刻意挡住了去路。卡尔·范多恩，现役世界冠军，也是七年前在那场至关重要的F2比赛中被他碾压式击败的对手，如今已是围场里的顶级车手，权势熏天。
范多恩没有摘下护目镜，但镜片后的鄙夷和嘲弄清晰可见。他微微倾身，用只有两人能听到的声音说：“一次走运的飞行圈，斯特林。不代表任何事。泥地里打滚的野狗，偶尔也能捡到一块肉骨头。但别忘了，”他声音更冷，“你很快又会滚回你该待的垃圾场。带着你药检阳性的耻辱记录。”
艾伦停下脚步。他没有看范多恩，目光落在对方手套上昂贵的碳纤维保护条上，然后缓缓抬起眼。那双蓝色的眼睛里没有任何情绪，没有愤怒，没有屈辱，像两潭深不见底的冰湖。
“范多恩，”他开口，声音平淡无奇，“你赛车ERS的H单元，冷却效率已经在红线以下跑了十七圈。下一节练习赛，如果还是高负载调校，它撑不过二十分钟。”
他顿了顿，仿佛只是陈述一个客观事实。
“会烧起来的。很壮观。”
说完，他绕过僵在原地的范多恩，径直离开。
范多恩猛地转身，想说什么，却一时失语。他下意识地看了一眼自己的赛车，ERS舱盖严丝合缝。他是怎么…？胡言乱语！肯定是胡言乱语！他对着艾伦的背影低吼：“疯子！作弊的疯子！”
艾伦没有回头。
夜幕低垂，车队车库卷帘门半关。哈特车队经理搓着手，脸上是压抑不住的兴奋和一丝惶恐：“艾伦，明天…明天正赛，我们稳着点拿分就是历史性突破！绝对、绝对不能冒险！Q3我们已经震惊世界了！”
艾伦坐在电脑前，快速回放着历年斯帕正赛的发车事故集锦，屏幕的光在他脸上明明灭灭。
“好的，老板。”他心不在焉地应了一声。
经理满意地离开。工程师里克凑了过来，压低声音：“艾伦，范多恩那边…你下午说的是真的？”
艾伦敲击键盘的手指停顿了一下。“谁知道呢。”他轻声道，关掉了视频，调出明天正赛的天气预报图——一片晴朗。
但他的指尖，在发车格到拉索姆弯的那一段赛道上，轻轻划过。
那里，什么都没有发生。
至少现在还没有。
正赛日。空气被十多万人的狂热和四十多台预热引擎的咆哮点燃，粘稠而燥热。阳光炙烤着沥青，蒸腾起扭曲的热浪，让二十辆蓄势待发的赛车如同浮动在海市蜃楼中的凶猛甲虫。艾伦坐在第十位发车格，他的哈特赛车夹杂在一众红牛、法拉利、梅赛德斯中间，寒酸得像个误入豪门盛宴的流浪汉。头排，卡尔·范多恩的梅赛德斯闪着冰冷的银光，趾高气昂。
