风水先生被推出来，成了众矢之的，说他点错了穴，触怒了神灵。最后，村里凑了钱，请人将那“聚宝盆”的名字凿掉，另立新碑，刻上“太平山”三个大字。仿佛名字一改，灾祸便会远离，太平便会降临。
如今棺材山下这一幕，与二十年前的“聚宝盆”何其相似！人心中的恐惧与绝望，总要寻一个看得见、摸得着的由头来承担。那狰狞的山形，那如棺椁般不祥的名字，便成了现成的靶子。改名，竟成了一种荒诞而脆弱的寄托，仿佛只需换掉几个字眼，便能驱散阴霾，换来安宁。何其愚昧，又何其悲哀！
夜色浓重如墨，李寡妇那撕心裂肺的哭声，又一次穿透雨幕和简陋的土墙，钻进我的耳朵里。她喊着，山魈魈给她托了梦，要来收人了。那哭声中浸透了骨髓的恐惧，在这雨夜里弥漫开来。
我下意识地摸了摸悬在腰间的旧铜铃。冰凉的触感透过粗布衣衫传来，铃身虽已黯淡无光，上面刻着的八个隶书小字却清晰可辨：“凡所有相，皆是虚妄”。这是师父当年在聚宝盆山灾后所赠。指尖摩挲着那凹凸的字痕，一个念头如同闪电劈开混沌的夜空：世人真正惧怕的，何尝是眼前这座沉默的山峦？他们颤抖的根源，是盘踞在自己心底那点无法解脱的妄念，是那被恐惧扭曲后投射在山形名相上的巨大阴影！
一个念头在我心底破土而出，越来越清晰。与其看着他们在虚无的恐惧中沉沦，不如试着播下一点破妄的种子。这棺材山下，缺的不是香火符咒，缺的是一盏能稍稍照亮愚昧心窍的灯。
主意一定，次日我便去寻了村里辈分最高的王大爷。老人住在山坳背风处一栋还算齐整的土屋里，屋里弥漫着浓重的草药味。听我说想借村里废弃的祠堂开个蒙学，教孩子们认几个字，王大爷昏花的老眼在烟雾缭绕中眯缝着打量我许久，枯枝般的手指捻着几根稀疏的胡须。
“祠堂？那地方漏雨漏风，多少年没香火了。”他咳了几声，烟袋锅在鞋底磕了磕，“教娃娃认字？也好……省得他们整日瞎跑，招猫逗狗，惹得山神不快。”他最终点了点头，算是默许，末了又含糊地添上一句，“只是……莫要教些冲撞神灵的东西。”
祠堂果然破败不堪。梁柱歪斜，屋顶塌了好几处，雨水顺着瓦片缝隙滴滴答答落下来，在坑洼的青砖地上积起一个个小水洼。空气里是浓重的霉味和尘土气。十几个衣衫褴褛、面黄肌瘦的孩子被家里大人半推半搡地送了过来，挤在漏风的祠堂一角，大的十来岁，小的才五六岁，眼神里充满了好奇和懵懂，也带着一丝山民孩子特有的畏缩。李寡妇的儿子小石头也在其中，紧紧挨着一个叫小虎子的壮实男孩。
我清了清嗓子，声音在空旷破败的祠堂里显得有些单薄：“孩子们，今日我们不讲《三字经》，先说说咱们头顶这座山。”
孩子们的目光齐刷刷投向祠堂门外那巨大的黑色山影，一个个小脸上不自觉地绷紧了。小石头甚至往小虎子身后缩了缩。
“怕它吗？”我指着那轮廓分明的山峦。
一片沉默。小虎子梗着脖子，嘴唇动了动，没出声。一个扎着枯黄小辫的女孩怯生生地点了点头。
