“那，”我提高了些声音，尽量显得轻松，“若它不叫棺材山，叫……元宝山呢？金灿灿的元宝山，你们还怕不怕？”
祠堂里安静了一瞬。小虎子眼睛一亮，猛地跳起来，大声抢答：“不怕！元宝山有啥好怕的！有元宝捡哩！”几个孩子跟着笑起来，紧绷的气氛松动了些。
我也笑了，目光却落在小虎子那张还带着稚气的脸上：“小虎子，我记得去年夏天，一场山洪冲垮了你家的猪圈，你爹当时在村口跳着脚骂，骂的是什么山？”
小虎子脸上的笑容瞬间僵住。他张了张嘴，脸上的血色褪下去，慢慢低下头，小声嘟囔：“……是……是骂元宝山……骂它是祸根，白瞎了好名字……”
祠堂里刚刚活跃起来的气氛又沉了下去。孩子们看看我，又看看门外沉默的山，小小的脸上充满了困惑。名与实，这虚妄的纠缠，如同一道无形的枷锁，连这些懵懂的孩童也未能幸免。
然而，要让这扎根了几十年的恐惧松动，绝非一堂课、几句话能办到。村里的铁匠王老黑，便是最难撼动的那块顽石。
王老黑是个沉默寡言的汉子，一身古铜色的腱子肉，打铁的臂膀坚实有力。去年他唯一的儿子，一个才七岁的伶俐孩子，一场急病没了。自那以后，村里人都说王铁匠变了。他把铁匠铺的炉火烧得更旺，叮叮当当的打铁声从早响到晚，却不是为了打农具，而是把打好的锄头、镰刀、铁钉，趁夜埋进棺材山的山脚土里。他说，这山吸阳气，得用铁器镇住那股邪气。他埋得专注而虔诚，仿佛在完成一项神圣的使命，那布满汗水和煤灰的黝黑脸上，只有一片死寂的麻木和深不见底的痛苦。
我寻了个他歇晌的时辰，走进那烟熏火燎、热浪逼人的铁匠铺。炉火未熄，通红的炭块映着他沟壑纵横的脸。他坐在一个铁砧旁，手里无意识地摩挲着一把刚打好的柴刀。
“王师傅，歇着呢？”我尽量自然地搭话，目光扫过墙角堆着的一小堆铁器——那是等着“镇邪”的。
他眼皮都没抬，只从鼻子里“嗯”了一声。
我拿起铁砧旁一把沉甸甸的铁锤，掂了掂：“好锤。这分量，这钢火，打出来的家什必然趁手耐用。”
他还是没吭声。
我话锋一转：“王师傅，您说，若这把锤，不叫锤，偏要叫它……‘丧门钉’呢？难道叫了这名，它就敲不出好刀好斧了？”
王老黑摩挲柴刀的手猛地顿住了。他缓缓抬起头，那双布满血丝的眼睛像烧红的烙铁，直直地钉在我脸上。炉火的光在他瞳孔里跳跃，带着一股灼人的怒气。他喉结滚动了一下，猛地站起身，抄起我手中的铁锤，一言不发地走到炉前，抡圆了膀子，狠狠砸向一块烧得半红的铁胚！
砰！砰！砰！
火星像愤怒的金蛇，随着他狂暴的敲击四处飞溅，有几颗灼热地溅落在我的脚边，甚至燎焦了我的裤脚。巨大的撞击声在狭小的铺子里轰鸣，震得人耳膜发麻。他像是在发泄，又像是在证明什么，每一锤都用尽了全身的力气。
砸了十几下，他喘着粗气停下，胸膛剧烈起伏，死死瞪着我：“读书人！懂什么？！”声音嘶哑，像砂轮磨过铁器。
