魂笼
李奕在十八岁生日的前一天，收到了一个来自“未知名寄件人”的快递。快递盒很旧，边缘磨损得露出了里面的瓦楞纸，拆开时，一股混合着灰尘与消毒水的味道扑面而来——那是他三年没闻过的、父母实验室里的味道。
盒子里没有生日贺卡，没有成年礼物，只有一枚泛着冷光的金属身份牌，正面刻着“李砚平”三个字，背面的生物识别芯片槽还留着灼烧的焦黑痕迹。这是父亲的身份牌，三年前父母“意外”死亡后，官方送来的“遗物”只有这枚身份牌和一张写着“实验室违规操作引发爆炸，尸骨无存”的通报单。
出租屋的窗户正对着城市的核心塔，塔尖的全息投影每隔十分钟就会循环播放“神明庇护，秩序永存”的标语，蓝白色的光映在李奕手腕的旧表上，表盘里的指针永远停在凌晨两点十七分——那是官方通报里，爆炸发生的时刻。
他把身份牌放在床头柜上，和母亲苏晚的珍珠发夹摆在一起。三年来，他换过三个出租屋，搬过无数次家，却始终带着这两件东西。不是执念，更像一种麻木的习惯，就像他每天都会在楼下便利店买两串鱼丸，再放回冰柜最底层——那是父母以前接他放学时，最常给他带的零食。
“咔嗒”，桌角的台灯突然闪烁了一下，电流滋滋的杂音里，空气中浮起两道淡淡的雾影。李奕以为是连日加班产生的幻觉，直到那雾影逐渐凝实，露出白大褂的轮廓——父亲李砚平的袖口还别着那支银色钢笔，笔帽上的划痕和记忆里分毫不差；母亲苏晚的发尾卷度依旧，耳后还别着一枚小小的珍珠耳钉，那是他十五岁生日时用零花钱买的礼物。
他手里的鱼丸签“哐当”砸在地上，喉咙像被塞进了一团棉花，发不出任何声音。官方说爆炸现场“高温灼烧，无任何生物残留”，可眼前的父母分明站在那里，连父亲左眉骨因车祸留下的疤痕都清晰可见。
“小奕，别怕。”苏晚的声音很轻，像风穿过旧实验室的通风管，带着一丝若有若无的凉意，“我们不是你想的‘鬼’，这才是人本来的样子——灵魂的形态。”
李奕的手指掐进掌心，尖锐的疼痛让他确认不是幻觉。他看着父亲抬起手，指尖穿过自己的手腕——没有实体触感，只有一丝类似春日融雪的微凉，顺着手臂蔓延到心脏。
“肉体是神明制造的枷锁。”李砚平的声音比记忆里沙哑，却带着不容置疑的坚定，他的身影微微晃动，像是被风吹得要散开，“我们研究神学与生物交叉领域十年，最后在西域出土的《魂笼秘典》里找到了答案：人类的灵魂本是游离的能量体，拥有无限的自由，是神明用蛋白质和基因链编织出肉体，将灵魂禁锢其中，再通过血液循环、神经传导，一点点抽取灵魂的‘魂能’存活——就像农夫用笼子关着牲畜，等着定期收割。”
苏晚向前走了两步，身影穿过茶几，茶几上的玻璃杯纹丝不动，杯壁上的水珠却突然凝结成冰。“官方不是保护民众的机构，是神明的‘牧奴者’。”她的声音发颤，透明的眼泪从脸颊滑落，落在地板上时化作细碎的光点，“他们早就盯上了我们的研究，三个月前，我们破译出《魂笼秘典》里‘饲魂池’的坐标和能量频率，还没来得及整理成论文，牧奴者的‘净化队’就找上门了。”
