心脏在胸腔里疯狂地撞动。
就是现在！
我用那半片偷偷磨尖的、母亲留下的破簪子，拼命割磨着手腕上的绳子。皮破了，血渗出来，混着汗，滑腻腻的。绳子终于松脱的刹那，我几乎感觉不到疼痛。
猛地撞开压在身上的臭烘烘的皮毛和杂物，在一片呛人的灰尘和怒骂声中，我用尽全身力气翻出粪车，重重摔在冰冷坚硬的地上！骨头像散了架，眼前阵阵发黑。
“妈的！臭娘们敢跑！”屠户的怒吼炸雷般响起。
我挣扎着爬起，不顾一切地往前跑，跑向道旁那片枯黄的芦苇荡。脚步声、咒骂声、犬吠声紧紧追在身后。
“剁了你的腿！”屠户咆哮着，似乎跳下了车。
我猛地回头，看见他狰狞的脸，和他从车上抽出的那把沉甸甸、泛着油腻寒光的剁骨刀。那刀就搁在我刚才挣扎出来的那堆“嫁妆”旁边，几张红纸盖着，刺眼的红。
求生的本能催发出最后的气力，我一头扎进比人还高的芦苇丛，尖锐的叶片刮过脸颊脖颈，留下火辣辣的疼。我不管不顾，只拼命往深处钻，往那一片望不到头的枯黄里钻。
身后的叫骂声渐渐被芦苇荡吞没，变得遥远而模糊。
天旋地转，我扑倒在一片泥泞的洼地里，冰冷的泥水瞬间浸透单薄的衣衫。我大口大口喘着气，肺叶如同烧灼一般疼，手死死按着胸口，那半枚玉璜隔着衣料，冰冷而固执地硌着我。
雨又开始下，冰冷地打在身上。
……
三年。
江南的烟雨能养出最润的玉，也能磨出最锋利的刃。
一千多个日夜，我在绣坊的织机声里耗尽眼力，在运河码头扛包卸货磨破肩膀，在最肮脏的酒肆后厨刷洗堆积如山的碗碟，任油腻的热水泡烂十指。每一枚铜板都带着汗和血，沉甸甸地坠在怀里。
我学着认字，打听，观察。看那些穿着体面的商人如何交谈，如何行礼，如何用最温和的语气说最狠辣的话。我对着水缸的倒影练习微笑，练习垂眼，练习用吴侬软语轻声细语，磨去北方口音，也磨去眼底所有的情绪，只留下一潭深不见底的静水。
镜子里的人，眉眼渐渐长开，依稀有着记忆中母亲那份脆弱的清丽，却更深邃，更冷冽。偶尔，我会拿出那半枚玉璜，指尖一遍遍描摹那断裂的痕迹，那上面早已黯淡发黑的血迹。
母亲未尽的话，江南，皇商苏家…零碎的线索在银钱和心机的铺路下，渐渐拼凑出模糊的轮廓。母亲，或许本该是那个煊赫一时的苏家的一分子。而那枚完整的玉璜，该是信物。
另一半，在哪里？
机会来得比预期更快。国公府侯爷续弦，娶的正是尚书府的嫡女。送绣品去驿馆给京城来的贵客时，我“偶然”听闻侯爷心腹谈及侯爷偶感风寒，需寻一味江南特有的药材入药。
我跪坐在药铺老掌柜门前整整一日一夜，雨水湿透衣背，献上我所能付出的全部银钱和一枚精心绣制的、带有北地风格的药囊——那风格，像极了记忆中某个模糊的影子。我言辞恳切，只求老掌柜给我一个为贵人效力的机会，道出那味药材的隐秘炮制之法，并“无意”间流露对北方气候的不适与对京城旧事的零星记忆，语调温柔而带着一丝恰到好处的怯生生的仰慕。
