晚餐时，我格外沉默。他却似乎心情不错，甚至难得地给我夹了一筷子菜——清蒸鲈鱼，苏晴最爱吃的，口味清淡。
“多吃点。”他说。
我看着碗里洁白的鱼肉，胃里一阵翻涌。我突然想起，陈默总会抢着帮我吃掉鱼皮和刺多的部位，把最好的鱼腹肉留给我，嘴里还嘟囔着：“我们晚晚得吃最好的部分。”
而我此刻，对着这块代表着“苏晴”喜好的鱼肉，食不下咽。
但我还是拿起了筷子，小口地，慢慢地，将它吃了下去。味道鲜甜，却在我喉间泛着苦涩。
我知道，从看到照片的那一刻起，有些东西不一样了。但我还不能撕破脸。我需要这份优渥生活带来的物质保障，或许……我也还需要从他身上，贪婪地窥探那一点点属于陈默的模糊幻影。
这场戏，我还得演下去。只是观众和演员，都心知肚明了这完美的假象之下，是何等荒诞的真相。
雨，又开始下了起来。敲打着窗户，像是无声的哭泣，笼罩着这座华丽而冰冷的囚笼。
镜子里那个像苏情的女人，对我露出了一个苍白而顺从的微笑。
而我，林晚，在她的影子里，默默地咀嚼着属于自己的绝望和思念。
2
自那日在书房窥见苏晴的真容后，日子仿佛被蒙上了一层更灰暗的滤镜。顾承泽的一切温柔，此刻在我眼中都清晰无比地标注上了“仅限苏情”的标签。我像个高度警惕的哨兵，更卖力地扮演着“她”。
江城迎来了第一波寒潮。湿冷的空气能钻进骨头缝里。别墅里地暖开得很足，温暖如春，但我总觉得有冷风不知从哪个角落吹来，让我下意识地想蜷缩起来。
周末早晨，顾承泽难得没有出门，在客厅的沙发上看财经杂志。他穿着灰色的羊绒家居服，少了平日的凌厉，侧脸在晨光中显得有些柔和。我给他端去手冲咖啡，按照“苏情”的习惯，不加糖不加奶。
放下咖啡杯时，我的手指无意间触碰到他的手背。他翻页的动作顿了一下，忽然反手握住我的手腕。他的手掌宽大温热，带着薄茧。
我身体微微一僵。
“手怎么这么凉？”他蹙眉，语气里带着一丝不容置疑的关切，“穿太少了。情情就怕冷，每到冬天手脚都冰得很。”
又是“情情”。
他极其自然地用他温热的手掌包裹住我冰凉的手指，似乎想将它们捂热。这动作带着一种不容拒绝的亲昵。若是从前，我或许会为这点难得的温情而心跳加速。
可现在，我只感到一种冰冷的滑稽。他捂着的，是“苏晴”怕冷的手。而不是我林晚因为心寒而无法温暖的指尖。
我努力挤出一个顺从的笑：“还好，可能是刚才碰了冷水。”
他没有放手，反而就着这个姿势，轻轻一拉，让我在他身边坐下。沙发陷下去一块，我们的距离瞬间变得极近，近得我能闻到他身上干净的皂荚香气混合着淡淡的雪松尾调。
今天的他好像有些不一样，明明好像和往常一样是只在意苏情的动作，今天却像是对着我这个人。
“以后这些事让佣人做。”他命令道，目光仍落在杂志上，仿佛只是说了一句再平常不过的话。
我的心跳却漏了一拍。因为他此刻握着我的手，低头看杂志的侧影，那专注的神情，那微微垂下的眼帘……像极了那个冬天，在图书馆里，陈默一边握着我的手给我取暖，一边低声抱怨论文难写的模样。
