“你吃就行。”他挠挠头，“我看老板娘手艺好。”
现在，她要去那座城，开家自己的花店。
飞机落地时，南方特有的潮湿空气裹着花香涌进鼻腔。安若溪深吸一口气，拖着箱子往汽车站走。
她在老城区租了间带院子的老房子。红砖墙爬满藤蔓，木头门楣上雕着缠枝莲，推开窗就能看见隔壁阿婆种的月季。
“姑娘，这房子有点旧。”中介搓着手，“不过胜在安静，适合开……”
“花店。”安若溪接口。
她花了一周时间打扫。刷墙时蹭了一身白，蹲在地上擦青石板磨破了皮，却觉得从未有过的痛快。
开业那天，她挂了块木牌，写着“溪月花坊”。
第一单生意是个老太太，要给住院的老伴儿送束百合。
“姑娘，就要白百合，要开得旺的。”老太太颤巍巍掏钱，“我老伴儿说，看见百合就想起年轻时候，她穿白裙子的样子。”
安若溪挑了支最大的百合，用湿棉花裹住根茎：“阿姨，这花保准开得旺。”
老太太笑了：“你和我孙女儿一般大，嘴真甜。”
下午，有个穿西装的男人来买花。
“要玫瑰，红的。”他看了看价目表，“最便宜的那种。”
安若溪挑了十二支红玫瑰，用牛皮纸包好：“十二支，代表一心一意。”
男人接过花，瞥了眼她的工牌：“安若溪？”
“嗯。”
“我叫周明远，隔壁咖啡馆的。”他指了指隔壁正在装修的店铺，“过两天开业，你要不要来喝杯咖啡？”
安若溪笑着摇头：“不了，我还要看店。”
“那下次。”周明远挥挥手，推门走了。
晚上，安若溪坐在门槛上数钱。
今天赚了三百六十八块。
她把钱塞进铁皮盒，那是她专门买的存钱罐。
隔壁传来电钻声，周明远探出头：“安老板，明天能来帮我搬桌子吗？我一个人弄不动。”
“行啊。”安若溪应了，“八点来。”
第二天早上，她准时出现在咖啡馆。周明远正蹲在地上搬沙发，额角沾着灰。
“谢了啊。”他把沙发推到墙边，“你真是帮大忙了。”
“不客气。”安若溪环顾四周——原木色的桌椅，墙上挂着咖啡壶，窗台上摆着几盆多肉，“挺好看的。”
“等我弄好，第一个请你喝手冲。”周明远擦了擦汗，“对了，你花店缺不缺花材？我有个朋友在云南种花，能拿到低价货源。”
“真的？”安若溪眼睛一亮。
“骗你干嘛。”周明远笑了，“我这人，就爱交朋友。”
后来的日子，安若溪每天早上去花市进货，下午看店，晚上在阁楼学金融。
周明远的咖啡馆成了她的第二个据点。他总把卖不掉的蛋糕送给她当夜宵，看她啃着蛋糕敲键盘，直摇头：“安老板，你这生活也太苦了。”
“不苦。”安若溪头也不抬，“我在攒钱。”
“攒钱干嘛？”
“开更大的花店。”她说，“或者……做点别的。”
她没说的是，她在攒钱成立投资公司。
那些深夜看的《估值模型》《私募股权基金运作指南》，那些记满批注的财务报表，那些背得滚瓜烂熟的行业数据，都是她的武器。
